Elena starrte die Worte an, bis sie verschwammen.

Dein Vater hat uns nicht verlassen.

Ihr Vater, Carlo Moretti, war verschwunden, als Elena siebzehn war. Ihre Mutter sagte, er sei vor Schulden geflohen. Elena hatte ihn jahrelang gehasst, dann um ihn getrauert und schließlich versucht, ihn zu vergessen.

Nun erhoben sich überall die Toten.

Damian nahm den Zettel zurück und las ihn noch einmal.

„Schließfach 314“, sagte er.

Marco nickte. „Ich werde Männer schicken.“

„Nein“, schnauzte Elena. „Du schickst niemanden ohne mich.“

Damian drehte sich um.

„Das ist kein Schulausflug.“

„Das ist der Brief meiner Mutter. Meiner Tochter. Meinem Vater.“

„Und mein Kind ist in Ihren Armen.“

Elena blickte ihn wütend und unter Tränen an.

„Ihr Kind?“

Die Worte rissen den Raum auf.

Damian sah Sofia an.

Zum ersten Mal huschte ein Schmerz über sein Gesicht.

Dann sagte er leise: „Ich weiß nicht, was Blut aussagt. Ich weiß, wer sie gehalten hat, als sie Fieber hatte. Ich weiß, wer nachts um drei mit ihr auf und ab ging. Ich weiß, in wessen Hemd sie jedes Mal weinte, wenn mir ein anderer Arzt sagte, sie würde vielleicht nie sprechen können. Wollen Sie, dass ich aufhöre, sie mein zu nennen, nur weil jemand ein Dokument gefälscht hat?“

Elena hatte keine Antwort.

Weil sie es verstand.

Grausam und vollkommen verstand sie es.

Sofia war Elenas entführte Tochter.

Aber Sofia liebte Damian.

Und Damian liebte sie.

Das machte den Diebstahl nicht weniger monströs.

Es machte es noch unmöglicher.

Marco blickte zwischen ihnen hin und her.

„Chef, wenn Carmela erfährt, dass das Mädchen Elena gefunden hat, wird sie schnell handeln.“

Damian nickte.

Er nahm seinen Mantel von der Stuhllehne und sah Elena an.

„Wir fahren jetzt zur Hafenbehörde.“

Elena schloss Sofia fester in die Arme.

„Und wenn ich Nein sage?“

Damian hielt ihrem Blick stand.

„Dann ist meine Mutter zuerst da.“

Damit war die Diskussion beendet.

Als sie das Büro verließen, blieb Belladonna unter den Blicken von Damians Männern wie erstarrt stehen. Die Kunden mieden Elenas Blick. Die Angestellten flüsterten Gebete. Unweit der Bar begann der Pianist mit zitternden Händen wieder zu spielen.

Am Hinterausgang blieb Damian stehen und sah Marco an.

„Niemand geht, bis ich weiß, wer meine Mutter angerufen hat.“

Marco nickte.

Damian öffnete die Tür zur Gasse.

Es hatte angefangen zu regnen.

Elena trat mit Sofia im Arm hinein, und für einen erschreckenden Augenblick riss sie der Geruch von nassem Pflaster zwei Jahre zurück in die Nacht, als sie ohne Kind aufwachte.

Doch diesmal stand Damian Caruso an ihrer Seite.

Und irgendwo in New York wartete Schließfach 314.

Menschen schliefen an ihre Rucksäcke gelehnt. Eine Frau stritt sich in ein Telefon neben den Verkaufsautomaten. Ein Teenager im Kapuzenpulli beobachtete alle und doch niemanden. Das grelle Neonlicht ließ jedes Gesicht schuldbewusst wirken.

Damian hasste öffentliche Orte, die er nicht kontrollieren konnte.

Elena konnte es erkennen.

Seine Männer bildeten einen lockeren Kreis um sie herum, ohne dass es so aussah, als ob sie etwas täten. Marco ging voran. Ein anderer Mann blieb zurück. Damian hielt eine Hand nahe Sofias Rücken, berührte sie aber nur, wenn das Kind zuerst nach ihm griff.

Sofia hatte sich geweigert, Elenas Arme zu verlassen.

Nicht geschrien.

Nicht geweint.

Immer wenn Damian versuchte, Elena zu nehmen, hielt sie Elenas Bluse einfach fester umklammert.

Die Zurückweisung verletzte ihn. Elena bemerkte es, egal wie sorgfältig er es auch verbarg.

Sie wollte ihn dafür hassen, dass er ihre Tochter großgezogen hatte.

Es wäre einfacher gewesen.

Doch jedes Mal, wenn Sofia Damian ansah, lag Vertrauen in ihren Augen. Keine Angst. Keine Pflicht. Vertrauen.

Was auch immer Damian Caruso für die Welt war, grausam war er nicht zu Sofia gewesen.

Diese Erkenntnis gab Elena das Gefühl, als stünde sie auf Glas.

„Schließfachnummern hier entlang“, sagte Marco.

Sie gingen einen Korridor entlang, der nach Metall, altem Kaffee und Desinfektionsmittel roch. Die Spinde reihten sich in Reihen mit verbeulten, grauen Türen an der Wand auf. Einige waren kaputt, andere mit Initialen eingeritzt. Nummer 314 befand sich ziemlich weit unten.

Elena hockte davor.

Ein Tastenfeld blinkte rot.

Damian sah sie an.

„Kennen Sie einen Code?“

Elena hätte beinahe Nein gesagt.

Dann erinnerte sie sich an das Datum, das in der Krankenakte stand.

14. November.

Ihre Hände zitterten, als sie 1114 tippte.

Der Spind klickte auf.

Darin befand sich eine schwarze Segeltuchtasche.

Elena griff danach, aber Damian packte ihr Handgelenk.

“Langsam.”

Sie funkelte ihn wütend an.

Er ließ sie frei.

Die Tasche war schwerer als sie aussah. Elena öffnete sie auf dem Boden, während Sofia schweigend von ihrem Schoß aus zusah.

Im Inneren befanden sich drei Gegenstände.

Eine Krankenhausdecke mit verblassten gelben Enten.

Ein so winziges Plastikarmband, dass Elena fast den Atem anhielt.

Baby Girl Moretti.

Und ein kleiner digitaler Rekorder, eingewickelt in einen Rosenkranz.

Elena hob das Armband mit zitternden Fingern auf.