„Ich werde sie begleiten“, sagte er zu Sofia. „Ich werde sie zurückbringen.“

Sofia blickte ihn unsicher an.

„Versprochen?“, flüsterte Elena, überrascht von dem Wort, das ihre Lippen verließ.

Damian sah sie an.

„Ich verspreche es.“

Sofia öffnete langsam Elenas Bluse.

Elena spürte jede einzelne Dimension der Trennung.

An der Tür drehte sie sich dreimal um.

Sofia saß auf Miriams Schoß und umklammerte den Holzhasen, den Damian ihr geschenkt hatte. Ihre Augen verließen Elena erst, als die Tür ins Schloss fiel.

Die Fahrt zum Motel schien endlos.

Elena saß neben Damian auf dem Rücksitz, ihre Hände so fest verschränkt, dass ihr die Knöchel schmerzten.

„Meine Mutter hat mich geliebt“, sagte sie plötzlich.

Damian antwortete nicht.

„Sie war müde. Traurig. Manchmal zu erschöpft. Aber sie hat Doppelschichten geschoben. Sie hat Suppe gekocht, als ich krank war. Sie hat Geburtstagskarten aus meiner Kindheit aufgehoben.“

Dennoch sagte Damian nichts.

Elena sah ihn an.

„Du hältst sie für ein Monster.“

„Ich glaube, dass gute Menschen zu monströsen Dingen fähig sind, wenn jemand eine Waffe auf das richtet, was sie lieben.“

Elenas Kehle schnürte sich zu.

„Ist das Ihrer Mutter auch passiert?“

Damians Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

„Nein. Meine Mutter hält normalerweise die Waffe.“

Das Motel lag zwischen einer Tankstelle und einem geschlossenen Diner. Neonlichter leuchteten über dem Büro. Regentropfen liefen an den Fenstern herunter.

Zimmer 18.

Damian klopfte einmal.

Keine Antwort.

Er blickte zu Marco, der die Tür mit einem Schlüssel öffnete, den ihm der verängstigte Nachtportier gegeben hatte.

Elena trat ein.

Das Zimmer roch nach abgestandenem Rauch und billiger Seife.

Luciana Moretti saß auf dem Boden neben dem Bett.

Einen Moment lang dachte Elena, ihre Mutter sei tot.

Dann hob Luciana den Kopf.

Sie sah zwanzig Jahre älter aus als noch vor drei Tagen. Ihr Haar war ungekämmt. Ihre Augen waren geschwollen. Auf ihrem Schoß stand ein gerahmtes Foto von Elena als Neugeborene.

„Elena“, flüsterte sie.

Elena erstarrte.

Luciana versuchte aufzustehen, scheiterte und schluchzte.

„Sie hat dich gefunden“, sagte Luciana. „Mein Baby hat ihr Baby gefunden.“

Elenas Körper zitterte vor Wut.

„Du wusstest es.“

Luciana nickte weinend.

„Du hast einen leeren Sarg begraben.“

“Ich weiß.”

„Du hast mich um sie trauern lassen.“

“Ich weiß.”

„Du hast zugesehen, wie ich fast vor Kummer gestorben wäre.“

Luciana presste sich die Hand vor den Mund.

„Ich dachte, wenn du es wüsstest, würde Carmela dich umbringen.“

Elenas Stimme versagte.

„Du hast mich also tot leben lassen.“

Luciana zuckte zusammen.

Damian trat vor.

„Wo ist Harold Vance?“

Luciana blickte ihn an, und die Angst kehrte zurück.

“Ich weiß nicht.”

„Lüge nicht.“

„Nein. Er verschwand sechs Monate nach Sofias Geburt.“

Damians Augen verengten sich.

„Da fing ich an, Fragen zu stellen.“

Luciana nickte langsam.

„Dann hat Carmela ihn bewegt.“

Elena wischte sich wütend die Tränen ab.

„Und Papa?“

Luciana ist völlig zusammengebrochen.

„Sie haben ihn getötet.“

Die Worte drangen in den Raum ein und blieben dort.

„Er hat versucht, es zu verhindern“, schluchzte Luciana. „Er sah, wie Vance Akten in den Privatflügel trug. Er folgte ihm. Er hörte, dass Biancas Baby gestorben war. Er hörte, wie Carmela ein weiteres Kind verlangte. Er versuchte, die Polizei zu rufen.“

Elena konnte kaum stehen.

Luciana griff unter das Bett und zog einen Manilaumschlag hervor.

„Carlo hat das einem Freund anvertraut, bevor sie ihn mitgenommen haben. Ich habe es erst letzte Woche bekommen. Deshalb bin ich geflohen.“

Damian nahm den Umschlag.

Im Inneren befand sich ein Foto.

Ein Abstellraum in St. Agnes.

Luciana jünger, weinend.

Dr. Vance.

Carmela Caruso.

Und in Carmelas Armen, eingewickelt in eine gelbe Entendecke, lag Elenas neugeborene Tochter.

Auf der Rückseite standen in Carlo Morettis Handschrift sechs Wörter.

Falls ich verschwinde, war Carmela es.