« La maison de ton père. »
« Mon père ne possédait pas de maison lorsqu’il est décédé. »
« Oui, il l’a fait. »
“Non.”
« Il l’a acheté huit mois avant le krach. »
Mon pouls s’est accéléré.
« Pourquoi auriez-vous la clé ? »
« Parce qu’il me l’a donné. »
Encore.
Mon père avait donné des choses à Luka.
Photographies.
Fichiers.
Clés.
Confiance.
Des choses qu’il ne m’a jamais données.
J’ai immédiatement détesté cette jalousie.
J’avais treize ans.
Il essayait de me protéger.
C’est l’explication que je souhaitais.
Ça faisait encore mal.
La maison se trouvait à quarante minutes au nord de Baltimore, dans une zone boisée près de Cockeysville.
Petit.
Brique.
Une histoire.
Rien de comparable au domaine des Harrow.
La boîte aux lettres était vide.
Les vitres sont propres.
Quelqu’un l’entretenait.
“Toi?”
Luka acquiesça.
« Pendant douze ans ? »
“Oui.”
“Pourquoi?”
« Daniel me l’a demandé. »
« Vous avez gardé la maison secrète d’un mort pendant douze ans ? »
« Il m’a dit qu’Amelia Grant pourrait en avoir besoin un jour. »
Ma gorge s’est serrée.
J’ai regardé Lily endormie dans son siège auto.
« Apparemment, il avait raison. »
À l’intérieur, la maison semblait figée dans une autre décennie.
Canapé marron.
Étagères à livres.
Une table à manger en bois.
Pas de photos personnelles.
Aucune preuve évidente que mon père ait vécu là-bas.
Je suis ensuite entrée dans la petite chambre du fond.
Une photographie était posée sur la table de nuit.
Moi à douze ans.
Dent de devant manquante.
Elle tient un ruban de concours scientifique.
Je l’ai ramassé.
« Il est venu ici ? »
“Parfois.”
« Sans me le dire ? »
« Il travaillait. »
“Ici?”
“Surtout.”
« Quel était cet endroit ? »
« Endroit sûr. »
Je me suis retourné.
« Tu parles comme si mon père était un génie. »
« Il était comptable. »
« C’est ce que j’ai dit. »
« Un très bon comptable peut terrifier les criminels davantage qu’un homme armé. »
J’ai regardé ses tatouages.
« Vous parlez d’expérience ? »
“Oui.”
Je l’ai cru.
Luka a porté le berceau de Lily à l’intérieur.
Il en avait acheté un en chemin.
Et des couches.
La formule, au cas où j’en aurais besoin.
Nourriture.
Un chargeur de téléphone.
Trois sortes de tétines différentes, car il n’avait apparemment aucune idée de celle que les bébés préféraient.
Je l’ai regardé poser des sacs de courses sur le comptoir.
« Tu n’étais pas obligé de faire ça. »
“Je sais.”
« Alors pourquoi ? »
Il m’a regardé.
« Je n’achète pas l’accès à elle. »
« Ce n’est pas ce que je voulais dire. »
« Je sais ce que font les hommes comme Owen. »
Ma colère monta.
« Tu ne connais pas Owen. »
« Je sais qu’il a bloqué votre compte bancaire pendant votre convalescence après l’accouchement. »
Équitable.
Lily pleura.
Toutes les autres pensées s’évanouissaient.
Pendant les vingt minutes qui suivirent, je n’étais plus la fille d’un lanceur d’alerte décédé.
Pas l’épouse abandonnée d’un Harrow.
Pas la femme dont l’enfant aurait pu être conçu grâce à du matériel génétique volé.
J’étais une mère qui essayait de nourrir son nouveau-né alors que j’avais mal partout.
Luka est resté dans la cuisine.
Il n’a pas donné de conseils.
Je l’ai apprécié plus qu’il ne le pensait.
Quand Lily s’est enfin endormie, je l’ai trouvé à la table de la salle à manger, la clé USB de mon père connectée à un ordinateur portable.
“Montre-moi.”
Il hésita.
« Vous ne me protégerez plus. »
« C’était l’erreur de Daniel. »
Je me suis assis.
Le disque contenait des centaines de fichiers, la plupart corrompus ou cryptés.
Luka avait récupéré environ vingt pour cent de ses capacités en douze ans.
Tableurs.
Factures.
Courriels.
Notes de service internes de l’hôpital.
Meridian Biomedical a transféré des millions de dollars sur les comptes de recherche de St. Catherine.
Certains paiements correspondaient à des codes anonymes.
M-04.
M-09.
M-12.
M-17.
« D’autres patients », ai-je dit.
“Oui.”
«Que leur est-il arrivé ?»
« Nous ne savons pas. »
J’ai ouvert M-04.
Presque vide.
Le formulaire M-09 contenait deux entrées de facturation de clinique de fertilité.
M-12 a affiché des transferts de stockage.
Le M-17 était plus grand.
Admission chirurgicale.
Acquisition d’échantillons.
Stockage.
Séquençage génétique.
Puis une remarque :
QUALIFIÉ POUR UNE DEMANDE DE REMISE DE DROITS.
« Qu’est-ce qu’une application héritée ? »
« Aucune idée. »
Je l’ai fait.
Ou du moins, c’est ce que je croyais.
Les Harrows.
Héritage.
Lignée.
« Fouille à herse. »
Luka a tapé.
Dix-sept résultats.
Evelyn Harrow est apparue dans des courriels.
Charles Harrow, le père d’Owen.
Méridien Biomédical.
Dr Adrian Voss.
Puis mon père.
Un message daté de quatre jours avant sa mort.
DE LA PART DE : DANIEL GRANT
À : Evelyn Harrow
JE N’AUTORISERAI PAS LE TRANSFERT DE M-17.
Quel que soit l’accord que vous croyez exister, il n’inclut pas l’usage reproductif.
Luka se pencha plus près.
Je l’ai relu.
Mon père ne les avait pas aidés.
Il les refusait.
Le soulagement a été si intense que j’ai failli pleurer.
La réponse est venue d’Evelyn.
VOUS AVEZ DÉJÀ ÉTÉ INDEMNISÉ(E).
Mon père :
Pour analyse médico-légale, pas pour évaluation de la propriété.
Un échantillon biologique humain n’est pas un bien que votre famille peut acheter.
Evelyn :
Vous avez mal compris la situation.
Daniel :
Non. Je le comprends enfin parfaitement.
Le dernier courriel :
Rendez-vous demain à St. Catherine’s. Amenez Voss.
La photographie.
Mon père tenant le porte-documents M-17 à rayures rouges.
Je ne participe pas.
Les affronter.
J’ai regardé Luka.
« Il essayait de l’empêcher. »
“Oui.”
« Tu le savais. »
« J’espérais. »
« Tu m’as dit que tu ne savais pas. »
« Je n’étais pas au courant de ces messages. Cette partition a été déchiffrée le mois dernier. »
« Pourquoi ne les avez-vous pas lus ? »
