„Sie müssen uns durchlassen, Beamte, es geht hier um Leben und Tod!“, schrie der Arzt und versuchte, das Bett an ihnen vorbeizuschieben.

„Er kommt nicht durch“, spuckte Eleanor aus, als sie hinter den Beamten hervortrat.

Sie sah absichtlich zerzaust aus, hielt ihr Handgelenk dramatisch an die Brust und warf mir einen selbstgefälligen, rachsüchtigen Blick zu.

„Er ist eine Gefahr für sich und andere. Ich will, dass er inhaftiert wird“, forderte sie.

Die Krankenschwestern warteten nicht auf die Auseinandersetzung mit der Polizei.

Sie stießen die schweren Doppeltüren mit Gewalt auf und rammten mein Bett beinahe durch den Spalt.

„Mark!“, rief ich, als die Türen zuschwangen.

„Ich liebe euch!“, schrie Mark und wehrte sich gegen die beiden Polizisten, die ihn plötzlich an den Armen gepackt und zurückgezogen hatten.

„Lass die Finger von mir!“, hörte ich ihn brüllen, und im Flur brach ein heftiges Handgemenge aus.

Und dann schlugen die schweren Metalltüren mit einem Knall zu.

Seine Stimme verstummte abrupt.

Ich war allein.

Die Krankenschwestern eilten mit mir den eiskalten, weißen Flur entlang, über mir verschwammen die Neonröhren.

Ich konnte nicht aufhören zu weinen. Ich konnte nicht aufhören zu zittern.

Eleanor hatte ihn mir weggenommen.

Genau in dem Moment, als ich mich dem furchterregendsten medizinischen Eingriff meines Lebens stellen musste, hatte sie mir erfolgreich meinen einzigen Schutz genommen.

Sie schoben mich in den blendend hellen Operationssaal.

Sofort umringten mich maskierte Gesichter.

„Okay, Liebes, wir versetzen dich in Vollnarkose“, sagte der Anästhesist leise und beugte sich über mein Gesicht. „Für eine PDA ist keine Zeit mehr. Wir müssen das Baby jetzt holen.“

„Mein Mann“, schluchzte ich, Tränen sammelten sich in meinen Ohren. „Sie haben mir meinen Mann weggenommen.“

„Zählen Sie für mich von zehn rückwärts“, sagte der Arzt und legte mir eine schwere Plastikmaske über Nase und Mund.

Das Gas roch süßlich und künstlich, es schnürte mir die Kehle zu.

Zehn.

Ich dachte an Mark, wie er im Flur mit der Polizei kämpfte.

Neun.

Ich dachte an die schreckliche Stille auf dem Ultraschallmonitor.

Acht.

Ich musste an Eleanors selbstgefälliges, rachsüchtiges Lächeln denken, als sie endlich ihre Rache bekam.

Sieben.

Mir wurde klar, dass ich vielleicht nie wieder aufwachen würde. Ich würde meine Tochter vielleicht nie kennenlernen.

Sechs.

Die Dunkelheit zog mich rasch in die Tiefe, und das Letzte, was ich hörte, bevor alles verschwamm, war das scharfe, erschreckende Piepen des Herzmonitors, der komplett den Herzstillstand anzeigte.

KAPITEL 4

Das Erste, was mir auffiel, war die Kälte.

Es war nicht der plötzliche, schockierende, eiskalte Schwall des Fruchtpunschs, der mir auf der Terrasse gegen die Brust spritzte.

Es war eine tiefe, sterile, chemische Kälte, die von meinen Knochen auszugehen schien und sich schwer in meinen Gelenken festsetzte.

Ich versuchte zu zittern, aber mein Körper gehorchte dem Befehl nicht. Meine Gliedmaßen fühlten sich an, als wären sie aus nassem Zement.

Dann drang der Klang langsam in mein Bewusstsein.

Es war nicht die hektische, beängstigende Nulllinie, die ich kurz vor dem Einsetzen der Dunkelheit gehört hatte.

Es war ein gleichmäßiger, rhythmischer, elektronischer Piepton.

Piep… piep… piep…

Ich riss meine Augenlider auf. Sie fühlten sich an, als wären sie mit Sandpapier ausgekleidet.

Das grelle, blendende Neonlicht des Aufwachraums griff meine Augen an und zwang mich, gegen das qualvolle Licht anzukneifen.

Ich lag auf einem schmalen, festen Krankenhausbett, vollständig in warme weiße Decken eingehüllt.

Die lähmende Taubheit unterhalb meiner Brust wich langsam einem tiefen, brennenden Schmerz in meinem Unterleib.

Der Kaiserschnitt. Sie hatten mich aufgeschnitten.

Die Erinnerung an den Operationssaal, das blendende Licht und Marks verzweifelte Schreie auf dem Flur brachen wie eine Lawine über mich herein.

Ich schnappte nach Luft, die plötzliche Atempause brannte in meinem trockenen Hals, und mein Herzfrequenzmesser schnellte sofort in die Höhe, die gleichmäßigen Pieptöne verwandelten sich in einen schnellen, hektischen Alarm.

„Hey, hey, ganz ruhig. Alles ist gut. Du bist auf dem Weg der Besserung.“

Von meiner rechten Seite ertönte eine sanfte, ruhige Stimme.

Ich drehte meinen schweren Kopf. Eine Krankenschwester mit freundlichen, müden braunen Augen stand über mir und justierte einen Infusionsschlauch, der auf meinem geprellten Handrücken befestigt war.

„Mein Baby“, krächzte ich, meine Stimme klang wie Glassplitter. „Wo ist mein Baby?“

Die Krankenschwester schenkte mir ein sanftes, beruhigendes Lächeln, doch die Anspannung um ihren Mund jagte mir einen Schauer des blanken Entsetzens durch die Brust.

„Sie lebt“, sagte die Krankenschwester schnell und erkannte die Panik in meinen Augen. „Sie lebt, Liebes. Sie kämpft.“

Der Atemzug, den ich angehalten hatte, entfuhr mir in einem schluchzenden, nassen Seufzer.

„Wo ist sie?“, fragte ich und versuchte, mich auf meine Ellbogen hochzudrücken, nur um dann wieder auf die Kissen zurückzusinken, als ein blendender Schmerz durch meine Operationswunde fuhr.

„Nicht bewegen, Sie hatten gerade eine große Bauchoperation“, sagte die Krankenschwester und drückte meine Schultern sanft wieder nach unten.

„Ihre Tochter hatte einen sehr schweren Start ins Leben. Aufgrund des extremen Stresses, dem Ihr Körper ausgesetzt war, sank ihr Herzschlag gefährlich ab.“

Ich presste die Augen zusammen, frische Tränen traten hervor und rannen meine Schläfen hinunter, wo sie sich in meinen Ohren sammelten.

Es war meine Schuld. Ich hätte nicht zu dieser Party gehen sollen. Ich hätte Eleanor nicht in meine Nähe lassen sollen.

„Aber sie haben sie schnell rausgeholt“, fuhr die Krankenschwester mit fester, ruhiger Stimme fort. „Sie ist jetzt auf der Neugeborenen-Intensivstation. Sie liegt im Inkubator und bekommt Unterstützung beim Atmen, aber ihr Zustand ist stabil.“

Stabil. Das Wort hallte in meinem Kopf wider, ein winziger, zerbrechlicher Rettungsanker, an den ich mich mit aller Kraft klammerte.

„Ich muss sie sehen“, flüsterte ich, öffnete die Augen und blickte flehend zur Decke. „Bitte. Ich muss sie sehen.“

„Wir bringen Sie dorthin, sobald der Arzt Ihnen grünes Licht gibt. Versprochen.“

Ich nickte schwach, während meine Gedanken panisch zu dem zweiten riesigen Loch in meinem Herzen wanderten.

„Mein Mann“, sagte ich, mein Puls raste wieder. „Mark. Wo ist er? Die Polizei… sie haben ihn mitgenommen.“

Die Erinnerung daran, wie die beiden uniformierten Beamten Mark packten und ihn von den Türen des Operationssaals wegzerrten, während Eleanor im Hintergrund grinste, löste bei mir körperliche Übelkeit aus.