—Dime una cosa, Elena. ¿Fue real algo de eso? —Peter Blackwood estaba parado en mi puerta como un hombre que ya había escuchado la respuesta, y se odiaba a sí mismo por seguir preguntando.

Sin que nadie se lo pidiera, recordó su mano firme que la salvó de caer, la mirada en sus ojos cuando mencionó a su madre.
Una parte de ella quería creer que era inocente, pero su profesión y sus instintos le susurraban.
En el mundo financiero, nadie está completamente libre de culpa.
—¿Qué ocurre? —Peter se giró de repente, encontrándose con su mirada.
Elellena sonrió rápidamente, disimulando sus pensamientos.
“Nada. Solo me preguntaba qué debería ponerme mañana para ir acorde con mi papel de novia.”
Él asintió, una leve curva rozando sus labios.
“Ponte lo que te haga sentir cómoda. Del resto me encargo yo.”
Elena le devolvió la sonrisa, aunque su corazón latía con fuerza.
Esto seguía siendo una obra de teatro, pero si un día dejaba de ser una simulación, ¿qué pasaría entonces?
Elena pensaba que esta relación fingida solo se extendería a fiestas lujosas donde se tomarían de la mano para evitar las escaleras llenas de curiosidad.
Pero el sábado por la noche, Peter demostró que ella se había equivocado por completo.
El conocido Bentley se detuvo frente a su apartamento, y el conductor salió para abrir la puerta.
Apareció Peter, vestido con un traje más sencillo de lo habitual, pero que aún irradiaba esa aura inconfundible.
—¿Y adónde me llevas esta vez? ¿A otra gala llena de esmoquin? —preguntó Elena mientras se subía al coche, medio en serio, medio en broma.
—No —respondió secamente—. Esta noche es diferente. Menos vino, más música.
Quince minutos después, llegaron a un antiguo teatro en el centro de la ciudad, donde un luminoso letrero anunciaba un concierto especial de música sinfónica. Beethoven y Rackmanov.
Elena parpadeó sorprendida.
“¿Me vas a llevar a un concierto de música clásica?”
Peter se encogió de hombros, con voz firme.
“Mi novia ficticia también necesita un toque de realidad. De lo contrario, el público se dará cuenta del engaño.”
Ella rió suavemente y lo siguió adentro.
El teatro resplandecía en tonos dorados, su alto techo estaba decorado con murales y filas de butacas de terciopelo rojo se extendían bajo las lámparas de araña.
Al atenuarse las luces, la orquesta comenzó a tocar sus primeras notas.
Elena se sentó junto a Peter, con los hombros rozándose en el estrecho espacio, y sintió un atisbo de incomodidad. La música crecía, a veces suave como un susurro, a veces con la fuerza de una tormenta.
En la penumbra, lanzó una mirada furtiva.
Peter se sentó erguido, su rostro habitualmente severo se suavizó, su mirada perdida, como si estuviera fija en algún lugar más allá del presente.
Entre movimiento y movimiento, hablaba, su voz grave fundiéndose con la resonancia del violonchelo.
“Cuando era pequeño, mi madre solía poner piezas como estas por la noche. Me decía: ‘Peter, puedes ser lo que quieras, pero recuerda siempre escuchar’”.
Elellanena ladeó la cabeza.
Era la primera vez que mencionaba a su madre.
«Murió cuando yo tenía diez años», continuó, sin apartar la vista del escenario. «Mi padre era diferente. Para él, el silencio importaba más que la música. Creía que un hijo de Blackwood tenía que ser fuerte, impecable. No se permitían errores».
Elellanena contuvo la respiración, percibiendo un peso en sus palabras que nunca antes se había manifestado.
“Impecable. Suena asfixiante”, susurró.
Se giró hacia ella, con los ojos grises brillando bajo la tenue luz.
“Lo fue, pero sin la perfección, nunca estaría donde estoy hoy. Mi padre no me dejó otra opción.”
Elellena tragó saliva con dificultad, resistiendo el impulso de extender la mano y tocarlo. En cambio, le ofreció una dulce sonrisa.
“Quizás olvidó que a veces la imperfección es lo que hace que alguien sea verdaderamente inolvidable.”
Transcurrió un instante de silencio.
Entonces los labios de Peter se curvaron levemente.
Quizás después del concierto, se detuvieron en un pequeño café cerca de la plaza. A diferencia de los lugares elegantes que solía frecuentar, este era sencillo. Mesas de madera, luces cálidas y doradas, y el intenso aroma a café recién tostado.
“Jamás pensé que vería a Peter Blackwood sentado en un café como un hombre cualquiera”, bromeó Elena.
—No se lo digas a nadie. —Levantó su capuchino y dio un sorbo—. Perdería mi imagen de director ejecutivo frío.
Ella se rió, sorprendida de descubrir que él realmente sabía bromear.
Hablaron un rato de música, de viajes de negocios lejanos. Y poco a poco, Elena se dio cuenta de que, tras esa fachada fría y fría, Peter tenía un corazón que podía conmoverse.
Por un instante fugaz, casi perdió de vista su misión.
Casi.
Mientras Peter salió a contestar una llamada, Elellena sacó su teléfono y echó un vistazo rápido a las fotos que había tomado en el concierto.
Sobres para donaciones y placas con los nombres de los patrocinadores. Algunos nombres coinciden con la lista que ella estaba investigando sobre esos fondos turbios en las Islas Caimán.
Ella los salvó. El pulso se aceleró por la emoción.
Esto es un progreso. Cuanto más me adentro en el mundo de Peter, más me acerco a la verdad.
Cuando él regresó, ella escondió el teléfono, fingiendo remover el café.
—¿Sucede algo? —preguntó, con un destello de sospecha en los ojos.
—No, solo… —Se encogió de hombros levemente, pensativa—. Quizás debería usar tacones más bajos mañana para que dejes de burlarte de mí.
Los labios de Peter se curvaron en esa media sonrisa tan familiar.
“Entonces te sujetaré la mano con más fuerza para que tus zapatos no tengan oportunidad de volver a traicionarte.”
Aquellas palabras la pillaron desprevenida. Entonces soltó una carcajada, disimulando su repentino nerviosismo.
Esa noche, de vuelta en su pequeño apartamento, Elena se sentó frente a su computadora portátil y abrió sus apuntes.
Los nombres y las cifras comenzaban a esbozar una imagen borrosa.
Sus dedos rozaron sus labios, aún hormigueando al recordar la historia que él le había contado sobre su madre.