El ajuste de cuentas del millonario: La humillación pública de la suegra se vuelve en su contra

Olivia miró sus manos vendadas y luego el largo y sombrío pasillo que conducía al ala oeste de la mansión. El dolor en sus palmas se intensificó, no como un elemento disuasorio, sino como un recordatorio de cada injusticia que su madre había sufrido, de cada insulto que había soportado en silencio.

“Entonces asegurémonos de que nunca vuelva a ver el sol como una mujer libre”, dijo Olivia.

Se movieron rápidamente por los oscuros pasillos de la mansión. Los sirvientes y el personal de catering habían huido, dejando la gran casa con una sensación de vacío, como un museo abandonado de crueldad. Evitaron la gran escalera y bajaron al sótano por el ascensor de servicio oculto.

El aire se volvió húmedo y frío a medida que el ascensor descendía. Cuando la reja de hierro se abrió, entraron en un pasillo revestido de ladrillos que olía a piedra vieja, polvo y vino añejo. Al final del pasillo se encontraba una puerta de seguridad de acero reforzado, cuyo teclado digital parpadeaba con un tenue pulso verde.

Ethan se acercó al teclado. Miró a Olivia.

—Mi padre dejó el código en su carta —dijo Ethan, con los dedos suspendidos sobre las teclas—. Dijo que solo dos personas en el mundo entenderían por qué lo eligió.

Ethan introdujo seis dígitos: **0-5-1-2-7-8.**

Los cierres mecánicos se desbloquearon con un fuerte y profundo golpe.

Olivia se quedó mirando los números. “12 de mayo de 1978… ¿qué fecha es esa?”

« C’était le jour où ta mère, Eleanor Vance, a signé le contrat établissant sa première flotte de transport marítimo independiente », dijo doucement Ethan en poussant la lourde porte en acier. « Mon père n’a jamais oublié le jour où il a décidé de la détruire. Il disait que c’était le jour où il avait damné son âme. »

La habitación fuerte es pequeña, con tapices de cajones de depósito de acero y cajones con temperatura controlada. En el centro se encuentra una oficina antigua en acajou.

Y detrás de esta oficina, serrant contra sa poitrine un petit coffre-fort en acier, se tenait Margaret Sterling.

Elle n’était pas montée à l’étage pour faire ses bagages. Elle s’était éclipsée des gardes par les couloirs des domestiques, des couloirs qu’elle connaissait depuis trente ans. Elle respirait bruyamment, les yeux hagards, ses cheveux argentés complètement défaits, retombant sur son visage comme une toile d’araignée.

Dans sa main droite, elle tenait un petit briquet ancien en argent.