La femme sur la photo avait le visage d’Elina.
Pas tout à fait.
La femme paraissait plus âgée, peut-être vingt-huit ou vingt-neuf ans. Ses cheveux étaient plus foncés et plus courts. Sa robe était élégante, la soie noire captant la lumière du restaurant sur une épaule.
Mais les yeux étaient ceux d’Elina.
Le sourire était celui d’Elina.
Et il y avait cette même petite fossette sur sa joue gauche qu’Elina avait passé sa vie à souhaiter cacher.
Ses bras se resserrèrent instinctivement autour du bébé.
L’enfant soupira contre sa poitrine.
L’homme en face d’elle remarqua où son regard se posait.
Son expression changea.
Lentement.
Dangereusement.
« Posez-le. »
Elina le regarda.
« Quoi ? »
« Mon fils. »
La douceur avait disparu de sa voix.
« Posez-le. »
Elle se pencha aussitôt vers lui.
Le bébé réagit avant qu’elle n’ait pu le déplacer.
Ses doigts s’enfoncèrent dans son T-shirt.
Son visage se décomposa.
« Non… »
Le mot était à peine audible, mais suffisamment clair.
L’homme se figea.
Elina aussi.
Le garde du corps à côté de lui murmura :
« Il a dit non. »
Le bébé n’avait pas parlé.
Apparemment, pas depuis des mois.
Elina regarda son père.
« Comment s’appelle-t-il ? »
L’homme hésita.
« Gabriel. »
Elle baissa les yeux.
« Gabriel. »
Le bébé releva la tête.
Ses yeux se fixèrent sur les siens.
Puis il pressa de nouveau sa joue contre sa clavicule.
L’homme en face d’elle sembla avoir le souffle coupé.
Finalement :
« Je m’appelle Roman DeLuca. »
Elina connaissait ce nom.
Tout le monde à Brooklyn le connaissait.
Propriétaire de restaurants, d’entreprises de construction, de propriétés en bord de mer.
Et, selon la personne qui parlait et le volume de sa voix, bien plus encore.
Roman regarda la photo derrière le bar.
Puis de nouveau Elina.
« Cette femme était ma femme. »
Elina déglutit.
« Comment s’appelait-elle ? »
« Alessia. »
Un frisson la parcourut.
Sa mère avait murmuré ce nom en dormant.
Elina avait douze ans.
Elle s’en souvenait car ce son l’avait réveillée.
Alessia.
Au petit-déjeuner, Elina demanda de qui il s’agissait.
Sa mère laissa tomber une tasse de café.
Puis elle dit :
« Personne. »
Elina avait oublié ce moment jusqu’à présent.
« Quel était son nom de famille ? »
Roman plissa les yeux.
« Valdez. »
La pièce pencha.
Elina faillit lâcher Gabriel.
Roman se leva aussitôt et rattrapa le bébé d’une main.
« Quoi ? »
« Mon nom de famille est Valdez. »
« Je sais. »
« Non. »
Elle regarda de nouveau la photo.
« Ma mère connaissait quelqu’un qui s’appelait Alessia. »
Roman changea complètement d’attitude.
« Quel est le nom de ta mère ? »
Elina hésita.
« Marisol. »
Roman pâlit.
Un de ses gardes du corps le regarda fixement.
Elina le remarqua.
« Tu la connais ? »
Roman ne répondit pas.
Il sortit son téléphone.
Il appela quelqu’un.
« Apporte le dossier de mon bureau. »
Un silence.
« Le bleu. »
Un autre silence.
« Non. Maintenant. »
Il raccrocha.
Le cœur d’Elina s’emballa.
« Quel dossier ? »
Roman regarda Gabriel.
Le bébé la serrait toujours dans ses bras.
« Ma femme a passé la dernière année de sa vie à rechercher une femme nommée Marisol Valdez. »
Les bruits du restaurant revinrent par bribes.
Des couverts.
Des verres.
De la musique.
Elina n’entendait rien clairement.
« Pourquoi ? »
Roman la regarda.
« Parce qu’elle croyait que Marisol était sa mère. »
Elina le fixa.
« Non. »
Roman ne dit rien.
« Ma mère n’a eu qu’un enfant. »
« Elle te l’a dit ? »
« Oui. »
« Quand ? »
Elina ouvrit la bouche.
Puis s’arrêta.
Sa mère ne le lui avait jamais dit directement.
Elle avait simplement vécu comme si Elina avait toujours été unique.
Aucune photo de bébé avant ses deux ans.
Aucun récit de grossesse.
Pas de grands-parents.
Aucun autre membre de la famille.
Chaque question sur le passé se terminait de la même façon.
C’était difficile.
Laisse tomber.
Roman désigna une chaise.
« Assieds-toi. »
Elina faillit lui rétorquer qu’elle n’était pas une de ses employées.
Gabriel se décala contre elle et elle s’assit malgré tout.
Roman s’assit en face d’elle.
Ses hommes s’éloignèrent.
Pas partis.
Juste assez loin pour que la conversation leur appartienne.
« Qu’est-il arrivé à votre femme ? »
Demanda Elina.
Le regard de Roman se durcit.
« Un accident de voiture. »
« Quand ? »
« Il y a neuf mois. »
« Et Gabriel ? »
« Il était avec elle. »
Elina baissa les yeux vers lui.
Roman poursuivit.
« Elle est morte sur le coup. »
Les mots sortaient sans émotion.
Ce qui les rendait d’autant plus lourds.
« Gabriel a survécu avec des blessures légères. »
« Et depuis ? »
« Il rejette presque tout le monde. »
Roman regarda son fils.
« Les nounous. Les infirmières. Ma sœur. »
« Il te laisse le prendre dans tes bras. »
« Parce qu’il n’a pas le choix. »
Cette phrase le blessa.
Roman le savait.
Il détourna le regard.
« Il dort s’il est suffisamment épuisé. Il mange si je le nourris. Il hurle si des inconnus s’approchent trop. »
« Et moi ? »
« Je ne sais pas. »
Puis le dossier bleu arriva.
Un homme le déposa sur la table.
Roman l’ouvrit.
La première page était une photocopie d’acte de naissance.
Elina ne pouvait pas tout lire de là où elle était assise.
Roman le lui tourna alors.
Enfant :
Alessia Marie Valdez.
Mère :
Marisol Valdez.
Père :
Vide.
Les doigts d’Elina se glacèrent.
« Ça pourrait être n’importe qui. »
Roman tourna la page.
Une photo.
Marisol.
Plus jeune.
Peut-être vingt ans.
Tenant un nouveau-né.
Elina la reconnut immédiatement.
Les sourcils de sa mère.
Ses mains.
La petite cicatrice près de son poignet.
« C’est ma mère. »
