La voix d’Elina se brisa.
« Tu le savais. »
Marisol se mit à pleurer avant de répondre.
« Je croyais qu’elle était partie. »
« Elle te cherchait. »
Sa mère lui couvrit la bouche.
« Je sais. »
« Tu as écrit des lettres. »
« Oui. »
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
Marisol s’assit lourdement.
« Parce que j’avais honte. »
« Honte de quoi ? »
« De la perdre. »
Le récit se déroula lentement.
À dix-neuf ans, Marisol travaillait dans la blanchisserie d’un hôtel.
Le père d’Alessia était un riche entrepreneur, deux fois plus âgé qu’elle.
Lorsqu’elle tomba enceinte, il promit de quitter sa femme.
Il ne le fit jamais.
Sa famille lui offrit de l’argent.
Marisol refusa.
Alors, ils la menacèrent de signaler son statut d’immigrée irrégulier, de faire perdre son emploi à sa mère et de lui prendre la garde de l’enfant par voie judiciaire.
Terrifiée, seule et parlant à peine anglais, Marisol signa des papiers de tutelle qu’elle ne comprenait pas vraiment.
Quelques mois plus tard, Alessia appartenait légalement à une autre famille.
Des années plus tard, après avoir reconstruit sa vie, Marisol eut Elina.
D’un autre père.
Un homme bon, décédé quand Elina avait quatre ans.
« Je voulais te le dire. »
« Quand ? »
Marisol fixa le sol.
« Toujours. »
« Ce n’est pas une réponse. »
« Non. »
Sa mère s’essuya les yeux.
« Non. »
Elina lui montra les lettres retournées.
Marisol toucha une enveloppe.
« Je l’ai envoyée il y a sept ans. »
« Alessia ne l’a jamais vue. »
L’expression de Marisol changea.
« Comment le sais-tu ? »
« Parce que quelqu’un les a interceptées. »
Cette personne était Lorenzo DeLuca.
L’oncle de Roman.
La confrontation eut lieu non pas dans une arrière-salle ou un entrepôt, mais dans le cabinet d’un avocat.
Roman insista.
Il avait passé neuf mois à remettre en question tout ce qui s’était passé durant la dernière année d’Alessia.
Il en avait assez des explications familiales.
Lorenzo arriva, irrité.
Puis il aperçut Elina.
Il s’arrêta net.
Un instant, il crut voir Alessia.
Cette réaction suffit à Roman pour comprendre ce qu’il savait.
Le reste provenait des archives.
Des paiements au détective privé.
Des instructions pour rediriger la correspondance.
Un faux courriel envoyé à Alessia, prétendant que Marisol refusait tout contact.
Un autre, envoyé à l’ancienne adresse de Marisol, indiquant qu’Alessia souhaitait ne plus être contactée.
Lorenzo les avait délibérément séparées.
« Pourquoi ? » demanda Roman.
Son oncle finit par répondre.
« Parce qu’Alessia n’arrêtait pas d’y penser. »
« Sa mère ? »
« Son père. »
Roman resta figé.
Lorenzo expliqua qu’Alessia avait découvert que son père biologique avait utilisé des sociétés liées au réseau DeLuca des décennies auparavant pour dissimuler des crimes financiers.
La plupart des personnes impliquées étaient mortes.
Certaines ne l’étaient pas.
Elle voulait que les dossiers soient ouverts.
Lorenzo pensait que révéler le passé détruirait les familles, les entreprises, les réputations.
Alors, il a manipulé ses recherches.
Non pas parce qu’il était à l’origine de l’adoption.
Parce qu’il craignait ce que les retrouvailles pourraient révéler.
« Et l’accident ? » demanda Roman.
L’atmosphère changea.
Lorenzo semblait sincèrement choqué.
« Je n’y suis pour rien. »
Roman le fixa.
Cette fois, au lieu de juger par haine, il attendit des preuves.
L’enquête rouverte ne permit finalement pas de prouver que l’accident d’Alessia était intentionnel.
Les conclusions initiales des autorités restèrent les mêmes :
Une route enneigée.
Une panne mécanique.
Une tragédie.
Tout événement tragique n’implique pas forcément un coupable.
Mais l’ingérence de Lorenzo était bien réelle.
Tout comme les irrégularités financières liées à d’anciennes sociétés et aux tentatives de dissimulation plus récentes.
Roman confia l’affaire à des avocats externes et aux autorités.
Lorenzo fut démis de toutes ses fonctions légitimes au sein des DeLuca.
Des poursuites civiles s’ensuivirent.
Des enquêtes également.
Roman ne l’a pas fait disparaître.
Elina l’a remarqué.
« Tu aurais pu », dit-elle des mois plus tard.
Ils étaient assis au restaurant Orelio après la fermeture.
Gabriel dormait dans sa chaise haute à côté d’eux.
Roman la regarda.
« Aurais pu faire quoi ? »
« Le gérer comme on dit que tu gères les gens. »
Roman regarda son fils.
« Alessia a passé la dernière année de sa vie à essayer de découvrir ce que les hommes de ma famille cachaient. »
Il marqua une pause.
« Je n’allais pas lui faire honneur en cachant autre chose. »
Cette réponse changea la façon dont Elina le percevait.
Pas complètement.
Mais suffisamment.
Marisol rencontra Gabriel le dimanche suivant.
Elle entra chez Roman, un lapin en peluche à la main, tremblant tellement qu’elle faillit le laisser tomber.
Gabriel la fixa du regard.
Marisol se mit à fredonner.
Trois notes.
La même berceuse.
Le visage de Gabriel se transforma.
Il tendit la main vers elle.
Marisol fondit en larmes.
Roman se détourna.
Elina fit de même.
Certaines douleurs étaient trop intimes, même sous le regard de tous.
Elina continua de travailler chez Orelio.
Cela surprit Roman.
« Tu n’es pas obligée. »
« Si, je le suis. »
« Pourquoi ? »
« Parce que j’ai un loyer à payer. »
« Je peux arranger ça. »
Elle le regarda d’un air interrogateur.
Roman se reprit.
« C’est vrai. »
Il avait vite compris.
Elina ne voulait pas être sauvée.
Elle voulait la vérité.
Finalement, elle accepta un autre emploi – non pas chez Roman, mais au sein de l’association qu’Alessia avait discrètement soutenue avant sa mort, aidant les jeunes mères à accéder à l’aide juridique et à un logement d’urgence.
Ce choix lui semblait juste.
Gabriel restait obsédé par elle.
À deux ans, il l’appelait Lina.
À trois ans, il apprit qu’elle s’appelait Tante Elina.
À quatre ans, il annonça à Roman qu’Elina faisait de meilleures crêpes.
Roman le prit mal.
Marisol s’intégra peu à peu dans la vie de Gabriel.
