„Vielleicht habe ich das.“

Ich ging in die Küche, um Handtücher zu holen.

Als ich zurückkam, stand Mama immer noch.

Ich gab ihr eins.

Sie hob eine Augenbraue.

„Oh nein.“

“Was?”

„Du putzt es.“

Ich starrte sie an.

Sie hob ihr Kinn in Richtung des Flecks.

„Ihre Haushälterin hat gekündigt.“

Ich lachte erneut.

Dann kniete er sich auf den Marmor.

Meine Mutter saß auf der untersten Treppenstufe und beobachtete mich.

Die reparierte Walnussholzuhr tickte aus dem Wohnzimmer.

Fünf Minuten langsamer.

Sonnenlicht fiel durch die Fenster an der Vorderseite.

Über dem Kamin hing kein Porträt von Derek.

Keine graue Uniform.

Kein Abzeichen.

Niemand sagte Mama, wo sie stehen durfte.

Ich habe den Wein vom Boden gewischt.

Als ich fertig war, reichte sie mir ein frisches Handtuch.

„Da fehlt eine Stelle.“

„Margaret, du verschmierst es“, sagte ich.

Ihr Lachen erfüllte das Foyer.

Und zum ersten Mal seit ich durch diese Türen gekommen war, klang das Haus wieder wie ihres.