El gran salón de baile del lujoso hotel era una sinfonía de cristal, oro y una pretensión asfixiante. Miles de orquídeas caían en cascada desde los techos abovedados, su dulce y penetrante aroma enmascaraba la silenciosa podredumbre que se gestaba bajo la superficie de la noche. Era la noche de la recepción de la boda, una celebración de unión que ya se sentía más como una fusión corporativa.
Kalista permanecía de pie junto a la imponente escultura de hielo, una visión de elegancia con un vestido de seda hecho a medida que se ceñía a su fuerte y atlética figura. A sus veinticinco años, poseía una belleza penetrante e innegable; sus ojos no se perdían nada mientras recorrían la sala. A su lado estaba Thatcher, su esposo desde hacía apenas seis horas. A sus treinta años, era la viva imagen de la perfección aristocrática estadounidense: alto, irresistiblemente guapo, con una mandíbula esculpida en mármol y una sonrisa que nunca llegaba del todo a sus ojos.
—Esta noche estás muy callada, cariño —murmuró Thatcher, con la mano apoyada suavemente, casi posesivamente, en la parte baja de su espalda—. Sonríe. La tía Coraline te está mirando, y ya sabes cómo habla.
—Estoy perfectamente bien, Thatcher —respondió Kalista con tono sereno, aunque sus ojos seguían a su padre al otro lado de la habitación—. Solo estoy observando.
Sterling, el padre de Thatcher, era el centro de atención junto al bar. A sus cincuenta años, vestía su esmoquin a medida como una armadura. Se rió a carcajadas de un chiste de un senador, pero su mirada era dura y cruel. A su lado, casi oculta entre las sombras de su exquisito vestido de noche, estaba Lenora. La madre de Thatcher era una mujer delicada de cincuenta años, con la mirada perpetuamente baja, un fantasma que la atormentaba.
—Tu padre parece estar disfrutando —comentó Kalista, observando cómo Sterling agarraba de repente el brazo de Lenora, clavando los dedos en la seda.
Thatcher hizo un gesto de desdén con la mano, con su acento americano suave y refinado. «Papá es solo papá. Le gusta que todo esté perfecto. Mamá tenía que recordarles a los del servicio de catering lo del caviar, y se le olvidó. Solo se lo está recordando amablemente».
Que te guste
—¿Suave? —La voz de Kalista se endureció—. La está lastimando, Thatcher.
—Déjalo ya, Kalista —suspiró Thatcher, dedicando una sonrisa perfecta y vacía a un invitado que pasaba—. Es nuestra noche de bodas. No empieces con una de tus cruzadas.
Conforme avanzaba la noche, la recepción comenzó a extenderse lentamente hacia el amplio vestíbulo de mármol del hotel. Las pesadas puertas de roble se habían abierto de par en par, revelando una impresionante extensión de piedra pulida, columnas altísimas y espejos dorados. Los huéspedes permanecían en pequeños grupos, esperando a los aparcacoches e intercambiando rumores en voz baja, entre copas.
La tía Coraline, envuelta en un llamativo vestido de fiesta de lentejuelas que reflejaba la enorme luz de la lámpara de araña del vestíbulo, se inclinó hacia Kalista. «Tu nuevo suegro está de mal humor esta noche, querida», susurró Coraline, mientras el hielo tintineaba en su vaso de bourbon. «Lo oí regañando sin piedad a la pobre Lenora en el guardarropa. A sus ojos, esa mujer no puede hacer nada bien».
—¿Por qué nadie lo detiene? —preguntó Kalista, tensando los músculos al ver a Sterling y Lenora salir del salón de baile.
—¿Detener a Sterling? —Coraline soltó una risa aguda y entrecortada—. Oh, cariño. No detienes a Sterling. Simplemente te apartas de su camino.
Al otro lado del vestíbulo, la tensión entre Sterling y Lenora ya no era latente; estaba a punto de estallar. Lenora tropezó ligeramente con el dobladillo de su vestido, dejando caer un pequeño bolso de terciopelo.
—¡Estúpida y torpe mujer! —siseó Sterling, su voz resonando por encima del murmullo menguante de la multitud que se marchaba—. Me has avergonzado por última vez esta noche.
—Sterling, por favor —suplicó Lenora con voz temblorosa mientras se arrodillaba para recoger la bolsa—. Los invitados nos están mirando. Por favor, no hagas esto aquí.
Que te guste
—¡Me da igual quién esté mirando! —rugió Sterling, con el rostro enrojecido—. ¡Eres patético! ¡Un completo y absoluto inútil!
Thatcher, de pie a pocos metros de Kalista, apenas pestañeó. «Dios, mamá siempre tiene que armar un escándalo», murmuró entre dientes mientras se ajustaba los gemelos. Kalista se volvió hacia su marido, con una expresión de absoluto disgusto en los ojos, antes de dirigirse con paso firme hacia la pareja mayor.
