Clara verschränkte die Arme.
„Madam, ich schlage vor, dass auch Sie gehen.“
Frau
Hartwell blickte Emily an.
Dann an der Schürze auf der Theke.
Dann bei Clara.
Irgendwas an ihrem Gesichtsausdruck hatte sich verändert.
Die Erschöpfung blieb, aber die Unsicherheit schien verschwunden zu sein.
Sie richtete langsam ihren Rücken auf.
Ihre Schultern sanken unter dem nassen Mantel zusammen.
Ihre zitternde Hand erstarrte an der Stuhllehne.
Zum ersten Mal seit Emily sie im Regen gefunden hatte, schien die ältere Frau die Situation vollkommen im Griff zu haben.
Emily bemerkte die Veränderung.
Clara tat das auch.
Frau
Hartwell holte tief Luft.
“Frau.
Whitcomb, nicht wahr?
Clara runzelte die Stirn.
“Ja.”
„Sie haben diese junge Frau entlassen, weil sie mir geholfen hat?“
„Sie hat einen direkten Befehl missachtet.“
“Ich verstehe.”
Frau
Hartwell blickte sich im Café um.
Die Kunden beobachteten sie.
Einige schauten neugierig.
Andere wirkten unbehaglich.
Niemand wusste so recht, was er sagen sollte.
Die ältere Dame wandte ihre Aufmerksamkeit wieder Clara zu.
„Und Sie glauben, Sie hätten die Befugnis zu entscheiden, wer in dieser Einrichtung Schutz verdient?“
Clara hob ihr Kinn.
„Ich leite dieses Unternehmen.“
„Das war nicht meine Frage.“
Ein leises Murmeln ging durch den Raum.
Claras Wangen röteten sich.
„Für wen halten Sie sich eigentlich?“
Frau
Hartwell griff in die Innentasche ihres nassen Mantels.
Sie holte eine kleine Ledergeldbörse und ein gefaltetes Dokument hervor.
Emily sah einen schweren Goldring am Finger der Frau, der teilweise unter ihrer Ärmelmanschette verborgen war.
Clara starrte es an.
Die ältere Dame legte das gefaltete Papier vorsichtig auf die Theke.
Ihre Stimme blieb ruhig.
„Mein Name ist Margaret Hartwell“, sagte sie.
„Und mir gehört dieses Gebäude.“
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