J’ai pointé du doigt les portes du garde-manger derrière moi, qui étaient maintenant ouvertes, révélant des rangées de pêches en conserve que Louise avait préparées avant de tomber malade, des sacs de farine et des boîtes de thé.
« Tu as verrouillé ma nourriture, Brooke. Mais ce n’était pas à cause de la nourriture, n’est-ce pas ? C’était pour asseoir ton autorité. Tu voulais voir à quel point j’étais un vieil imbécile. Tu voulais voir si j’étais assez fatigué, assez seul et assez désespéré de compagnie pour te laisser me détruire la vie de mon vivant. »
« Papa, je n’étais pas au courant de ce mot », balbutia Miles, la voix tremblante. Il saisit la feuille de calcul, ses doigts tremblant tellement que le papier s’en échappa. « Je te jure, papa. Je n’ai rien écrit là-dessus. C’est Brooke qui a préparé le budget. Elle m’a dit qu’elle y entrait des estimations standard… »
« Des estimations standard ?! » Je me suis levé.
Je ne suis pas un homme de petite taille. Trente ans à soulever des matrices en fer et à travailler sur des machines, ça forge les épaules, même à soixante-quatre ans. Quand je me suis levé, ils ont tous deux reculé d’un demi-pas instinctif.
« Cette maison, c’est trente-deux ans de labeur », leur ai-je dit. « Votre mère a rendu son dernier souffle dans la pièce juste au-dessus de nos têtes. Elle me tenait la main et m’a demandé de veiller à ce que cet endroit soit préservé pour la famille. Pas pour qu’il soit vendu afin de financer un bar à volonté, un mariage Instagram et une maison à 500 000 dollars pour quelqu’un qui m’empêche d’ouvrir mes propres placards ! »
« Tu es fou ! » siffla Brooke, les yeux exorbités, acculés. « Tu es un vieux aigri et paranoïaque ! Tu crois que tout le monde t’en veut parce que tu pourris dans ce mausolée vétuste et plein de courants d’air ! Miles, dis-lui ! Dis-lui qu’on ne va pas rester ici pour être traités comme des criminels ! »
Elle se retourna brusquement, s’attendant à ce que Miles la rattrape, la défende, l’enlace et fasse taire son père.
Miles resta là, fixant du regard la ligne du tableau qui disait : *Si besoin est, on pourrait envisager de vendre la maison de papa plus tard.*
« Brooke, » dit Miles d’une voix terriblement calme. « Pourquoi as-tu écrit ça ? »
Elle cligna des yeux, surprise par le manque d’obéissance immédiate. « Ce n’était qu’une possibilité ! Une hypothèse à explorer ! Au cas où ton père déciderait de déménager dans une résidence pour personnes âgées après notre départ ! Les gens le font tout le temps, Miles ! C’est une gestion financière responsable ! »
« Une résidence pour personnes âgées ? » répéta Miles. Son regard se posa sur moi, puis revint à sa fiancée. « Mon père a soixante-quatre ans. Il court huit kilomètres tous les mardis. Il a construit la terrasse l’été dernier. »
« Il est seul ! » hurla-t-elle. « Et il est instable ! Regardez-le ! Il annule des cartes, fouille dans nos dossiers, arrache les serrures des portes avec des tournevis ! Quel genre de personne saine d’esprit fait ça pour une serrure à vingt-neuf dollars ?! »
« Le genre de personne qui possède la porte », ai-je dit.
J’ai pris le clavier noir et l’ai déposé dans les mains manucurées de Brooke. Le plastique froid a effleuré sa peau.
« Prenez votre cadenas, dis-je. Prenez vos brochures. Vous avez trente jours pour trouver un appartement. Tous les deux. »
Brooke poussa un cri d’effroi, comme si je l’avais giflée. « Trente jours ? Le mariage est dans huit semaines ! Ma famille a déjà réservé ses billets d’avion ! Ma mère arrive jeudi pour m’aider avec les essayages de la robe ! »
« Alors je te suggère d’appeler ta mère et de lui dire de réserver un hôtel », ai-je répondu en me rassoyant et en rapprochant ma tasse de café. « Parce qu’elle ne restera pas dans la chambre d’amis de Louise. Ni maintenant, ni jamais. »
Brooke regarda Miles, s’attendant à ce qu’il déchaîne sa fureur pour me défendre. Mais Miles resta là, immobile, serrant contre lui les relevés de carte de crédit, le regard fixé sur le vieux plancher de sa mère, comme s’il découvrait le monde pour la toute première fois.
« J’appelle ma mère », cracha Brooke, des larmes de rage pure finissant par couler sur son mascara. « Et tu vas le regretter, Arthur. Tout le monde dans cette ville saura quel monstre tu es. »
