“Pregunté quién hizo esto.”
La dinámica en la sala cambió al instante. Hasta ese momento, Claire había sido el único centro de atención ante ejecutivos, políticos, amigos de la familia y empleados que dependían del sueldo de los Moretti para su sustento. Ahora, todos en la sala miraban fijamente a Vanessa.
Claire se obligó a incorporarse, con las rodillas doloridas por el impacto contra el mármol.
—No se preocupe, señor Moretti —dijo Claire, con la voz temblorosa a pesar de sus esfuerzos por mantenerla firme—. Fue un accidente. Perdí el equilibrio.
—No —dijo Vincent, sin apartar la vista de Vanessa—. No lo es.
No le ofreció la mano a Claire para ayudarla a levantarse.
Ese pequeño detalle la sorprendió. En una sala llena de hombres adinerados que veían a las mujeres como adornos o subordinadas, la negativa de Vincent a mostrar una caballerosidad casual fue deliberada. En cambio, retrocedió medio paso, dándole espacio físico para que se mantuviera firme sin convertir su humillación en un espectáculo público paternalista.
—Puedo ir a cambiarme el uniforme a las dependencias del personal —murmuró Claire, manteniendo la mirada baja.
—No deberías tener que desaparecer porque otra persona se haya comportado de forma vergonzosa —respondió Vincent con sequedad.
La expresión de Vanessa se tornó en un ceño fruncido a la defensiva. “¡Me estaba avergonzando, Vincent! ¡Estaba merodeando cerca de la zona VIP, donde no tenía nada que hacer!”
Claire la miró fijamente al otro lado de la bandeja destrozada. —Estaba llevando una bandeja con copas de champán a la mesa del senador.
—Sabes perfectamente lo que estabas haciendo —espetó Vanessa.
—¿Con una bandeja de cristalería? —replicó Claire, mientras un destello de espíritu largamente dormido abría paso entre su asombro.
“Estabas dando vueltas. Estabas intentando llamar la atención de Vincent.”
Un murmullo de indignación recorrió la multitud allí reunida. Las ricas damas de la alta sociedad se ajustaron las perlas; los ejecutivos de las empresas arquearon las cejas.
Claire sintió una oleada de sangre caliente y humillante subirle a la cara. Llevaba cuatro meses trabajando en la finca Moretti, intentando desesperadamente pasar desapercibida. A sus treinta y nueve años, hacía tiempo que conocía a la perfección las barreras invisibles y las crueles suposiciones que los desconocidos hacían sobre su apariencia. Era una mujer de talla grande en un mundo donde los vestidos de diseñador de miles de dólares parecían diseñados a medida para cuerpos totalmente diferentes al suyo. Sabía cómo algunas personas la ignoraban como si fuera un mueble, y cómo otras la miraban con desprecio manifiesto. Había sobrevivido a ambas.
Sin embargo, lo que nunca había aprendido a tolerar era que hablaran de ella como si ni siquiera estuviera presente en la habitación.
Vincent apretó la mandíbula, sintiendo un tictac violento en un músculo cerca de su mejilla.
—Esta tarde le di las gracias a Claire —dijo Vincent, con la voz cortando los susurros como una navaja— por haber solucionado el desastre de los asientos de Harrington.
Esa tarde, mientras preparaba la disposición preliminar de las mesas, Claire descubrió un desastre inminente. Dos directores ejecutivos de empresas tecnológicas rivales, inmersos en una amarga demanda multimillonaria por patentes, habían sido asignados por error a asientos contiguos por el coordinador del catering. Si se hubieran sentado uno al lado del otro frente a las cámaras, se habría desatado una pelea pública catastrófica. Claire corrigió discretamente la distribución de los asientos antes de que llegaran, salvando así a la empresa de desarrollo Moretti de una pesadilla de relaciones públicas durante unas negociaciones contractuales cruciales.
Casualmente, Vincent pasaba por allí justo cuando ella terminaba de intercambiar las tarjetas de sitio.
—Buena captura —le había dicho, mientras sus ojos grises denotaban un genuino respeto profesional.
Claire esbozó una sonrisa modesta y cansada. «Instinto de supervivencia laboral, señor Moretti».
Él le devolvió la sonrisa, una expresión humana poco común que hizo que su corazón diera un vuelco.
Por lo visto, Vanessa había presenciado precisamente esos cinco segundos desde el otro lado de la habitación.
—Disfrutó de tu atención —siseó Vanessa, elevando la voz con un tono agudo—. ¡Se quedó para deleitarse con ella!
Claire casi se echó a reír a carcajadas de pura incredulidad. «El señor Moretti me agradeció que hiciera bien mi trabajo. Si quisiera llamar la atención, desde luego no lo haría cargando pesadas piezas de cristalería con un uniforme de poliéster».
Vanessa se volvió hacia ella mostrando los dientes. —Nadie te preguntó, torpe…
“Vanessa.”
El tono de Vincent era tan bajo, tan peligrosamente suave, que la interrumpió a mitad de sílaba.
Antes de que cualquiera de las dos mujeres pudiera volver a hablar, Eleanor Moretti dio un paso al frente.
—Por favor —susurró la matriarca.
Todos se giraron. La elegante mujer de sesenta y ocho años miraba fijamente el hombro descubierto de Claire con una expresión de desconcierto tan profundo y angustioso que Claire no podía comprenderla.
—¿Puedo verlo? —preguntó Eleanor con voz temblorosa.
Claire, instintivamente, apretó el cuello desgarrado de su vestido negro contra su garganta. La cicatriz tenía casi veinte años. Ya no la odiaba —hacía tiempo que la había aceptado como la marca permanente de una noche que había sobrevivido—, pero había pasado décadas ocultándola. Mostrarla suscitaba demasiadas preguntas, demasiada lástima, una morbosa fascinación y, a veces, el alivio cruel e insensible que la gente mostraba cuando la tragedia le sucedía a otro.
—Preferiría no hacerlo, señora Moretti —dijo Claire con rigidez.
Los ojos de Eleanor se llenaron repentinamente de lágrimas calientes y pesadas.
¿De dónde lo sacaste?
—Mamá —dijo Vincent, acercándose con el ceño fruncido—. ¿Qué está pasando aquí?
Eleanor no miró a su hijo. Su mirada permaneció fija en el rostro de Claire, recorriendo los contornos de sus facciones como si intentara leer palabras escritas con tinta invisible.
—Por favor, Claire —suplicó Eleanor, con la voz quebrada por una desesperación que dejó atónitos a todos en la sala—. Necesito saberlo. Por favor.
