Kapitel 1 – Das Herz, das ohne Vorwarnung aufhören könnte – Teil 1

Meine Tochter zeichnete immer wieder einen Vater ohne Gesicht – und da wusste ich, dass ich mich nicht länger verstecken konnte.

Kapitel 1 – Das Herz, das ohne Vorwarnung aufhören könnte

“Wie lange?”

Dr. Mara Bennett schaute nicht weg.

Das war eines der wenigen Dinge, die Luca Bellini an ihr respektierte.

Kein Mitleid.

Keine einstudierte Beruhigungsfloskel.

Kein gequältes Lächeln mehr, das Ärzte aufsetzten, wenn sie im Begriff waren, etwas Furchterregendes zu sagen.

Einfach die Wahrheit.

Luca lag an das erhöhte Krankenhausbett gelehnt, seine linke Schulter war in dicke weiße Verbände gewickelt, wo drei Nächte zuvor eine Kugel einen Muskel durchbohrt hatte.

Die Schmerzmittel hatten die Wunde betäubt.

Sie hatten nichts gegen die über ihm schwebende Strafe unternommen.

Dr. Bennett faltete die Hände über der Patientenakte.

„Ohne einen implantierten Defibrillator und einen vollständigen Behandlungsplan kann ich Ihnen keine verantwortungsvolle Zahl nennen.“

Lucas Gesichtsausdruck blieb unverändert.

„Monate?“

„Möglicherweise Jahre.“

Eine Pause.

„Möglicherweise das nächste Mal, wenn Ihr Puls unter starkem Stress zu hoch ansteigt.“

Seine Augen verengten sich.

„So vage?“

„So gefährlich.“

Der Herzmonitor neben ihm setzte seinen gleichmäßigen elektronischen Rhythmus fort.

Piep.

Piep.

Piep.

Dr. Bennett trat näher.

„Sie haben eine arrhythmogene Kardiomyopathie, Herr Bellini.“

„Das hast du mir schon gesagt.“

„Ich erkläre Ihnen, was es bedeutet.“

Ihre Stimme wurde etwas härter.

„Das bedeutet, dass Ihr Herz einen lebensbedrohlichen Rhythmus entwickeln kann, ohne dass Sie ausreichend gewarnt werden, um etwas dagegen unternehmen zu können.“

Luca starrte sie an.

„Und das Gerät?“

„Mit einem implantierbaren Defibrillator, Medikamenten, regelmäßiger Überwachung und ernsthaften Änderungen des Lebensstils könnten Sie jahrzehntelang leben.“

“Könnte.”

“Ja.”

„Welche Art von Lebensstiländerungen?“

Dr. Bennett warf ihm einen Blick zu, der ihn beinahe zum Lächeln brachte.

„Weniger Stress.“

Luca hat tatsächlich einmal gelacht.

Es schmerzte seine Schulter.

„Weißt du, was ich mache?“

„Ich weiß genug.“

Sie warf einen Blick auf die beiden bewaffneten Männer, die durch die Glasscheibe in seiner privaten Krankenzimmertür zu sehen waren.

Dann konterte ich mit ihm.

„Die Art von Stress, die Ihr Leben mit sich bringt, ist genau das, was ich einem Patienten mit Ihrer Erkrankung raten würde zu vermeiden.“

„Das ist keine Option.“

„Dann wird vielleicht irgendwann dein Herz die Entscheidung für dich treffen.“

Das brachte ihn zum Schweigen.

Dr. Bennett fuhr fort.

„Ihr Vater ist im Alter von 46 Jahren plötzlich verstorben.“

Lucas Kiefer verkrampfte sich.

„Du bist fünfunddreißig.“

Sie ließ die Mathematik zwischen ihnen stehen.

„Das Muster ist wichtig.“

Luca blickte zur Decke.

Weiße Fliesen.

Leuchtstoffröhren.

Einhundertundzwölf winzige Löcher in der Platte direkt über seinem Bett.

Er zählte sie, weil Zählen einfacher war als Denken.

Einmal hatte er sechs Stunden lang regungslos auf dem Dach eines Lagerhauses gelegen und auf die Ankunft eines Mannes gewartet.

Er konnte Sekunden zählen.

Windows.

Kugeln.

Fluchtwege.

Alles, was Angst in Arithmetik verwandelte.

Doch es gab zwei Tatsachen, die er nicht in Zahlen fassen konnte.

Ich könnte ohne Vorwarnung sterben.

Und-

Meine Tochter weiß nicht, wer ich bin.

Der zweite Gedanke schmerzte noch mehr.

Drei Jahre lang hatte Luca Abwesenheitsschutz beantragt.

Er wiederholte dieselbe Logik so lange, bis sie beinahe ehrenhaft klang.

Ein Kind, das in keinerlei Verbindung zu Luca Bellini stand, konnte nicht gegen ihn verwendet werden.

Sie konnte nicht als Druckmittel entführt werden.

Konnte nicht als Lösegeld akzeptiert werden.

Es durfte nicht zu einem Foto werden, das ihm mit einem Ultimatum darunter auf sein Handy geschickt wurde.

Es könnte nicht der einfachste Weg sein, den gefährlichsten Mann in Lower Manhattan zum Knien zu bringen.

Also blieb Luca fern.

Keine Geburtstagsfeiern.

Keine Gutenachtgeschichten.

Keine Weihnachtsmorgen.

Keine gemeinsamen Fotos.

Kein Name auf den Unterlagen der Kindertagesstätte.

Kein Vater wartete vor dem Kindergarten.

Nur die Entfernung.

Nur Männer, die aus geparkten Autos zuschauen.

Nur Berichte, die seinem Büro zugestellt werden.

Emma hat heute ihren ersten Zahn verloren.

Emma hat leichtes Fieber. Rachel hat sie zum Kinderarzt gebracht.

Emma hat mit dem Schwimmunterricht begonnen.

Emma weinte, weil ein anderes Kind ihren Teddybären weggenommen hatte.

Luca hatte jeden Bericht gelesen.

Ich habe mir jedes Foto eingeprägt.

Er sah seiner Tochter beim Aufwachsen zu, ohne ihr jemals zu erlauben, den Mann zu bemerken, der sie dabei beobachtete.

Er redete sich ein, das sei Liebe.

Drei Nächte zuvor waren dann Kugeln durch die Fenster seines Wagens in der Mulberry Street geflogen.

Ein ruhiger Dienstag.

Ein Restaurant, das er seit fünfzehn Jahren besuchte.

Derselbe Tisch.

Derselbe Weg nach Hause.

Ein Schütze.

Acht Runden.

Eine Kugel durchbohrte Lucas Schulter.

Ein weiteres war weniger als vier Zoll von seinen Rippen entfernt im Ledersitz vergraben.

Sein Fahrer hatte nicht überlebt.

Und während die Ärzte Blei aus Luca Bellinis Körper entfernten, starb die Illusion, die er drei Jahre lang gehegt hatte, endgültig.

Die Entfernung hatte ihn nicht unangreifbar gemacht.

Es hatte ihn nur abwesend gemacht.

Eine Stunde nachdem Dr. Bennett gegangen war, öffnete sich die Tür.

Marco DeSantis kam herein, ohne anzuklopfen.

Er war einundfünfzig, breitschultrig, sein Bart begann grau zu werden, und er trug denselben schwarzen Anzug, in dem er wahrscheinlich schon drei Nächte geschlafen hatte.

Marco hatte zwölf Jahre lang an Lucas Seite gedient.

Er hatte einmal eine Kugel abgefangen, die für ihn bestimmt war.

Er hatte Männer für sich begraben.

Ich habe für ihn gelogen.

Ich tötete für ihn, als das Töten der letzte Ausweg war.

Noch wichtiger war jedoch, dass er einer von nur vier lebenden Menschen war, die etwas über Emma wussten.

Marco ließ sich in den Stuhl neben dem Bett fallen.

„Viktor Sokolov.“

Luca drehte den Kopf.

„Bist du dir sicher?“

„Neunzig Prozent.“

„Neunzig mag ich nicht.“

“Ich auch nicht.”

Marco rieb sich mit beiden Händen übers Gesicht.

„Sokolov hat den Red Hook-Schifffahrtsvertrag wegen uns verloren.“

„Er hat es verloren, weil er versucht hat, drei Familien gleichzeitig zu betrügen.“

„Er sieht da keinen Unterschied.“

Luca blickte zum Fenster hinaus.

„Das war also Vergeltung.“

“Wahrscheinlich.”

„Wahrscheinlich wieder.“

Marco seufzte.

„Einer der Schützen ist tot.“

„Der andere?“

“Gegangen.”

„Finde ihn.“

„Das sind wir.“

Luca sah ihn an.

Marco lehnte sich zurück.

„Das ist noch nicht vorbei, Luca.“