Das Krankenzimmer schien sich um Luca herum zusammenzuziehen, als der Wählton in seinem Ohr summte.

Piep. Piep. Piep.

Der Herzmonitor gab ein hektisches, metallisches Trommeln von sich, das die Panik widerspiegelte, die durch seine Adern strömte. Dr. Bennett stürmte mit weit aufgerissenen Augen und einer Spritze in der Hand zurück ins Zimmer.

„Herr Bellini, Sie erleiden einen schweren Herz-Kreislauf-Notfall! Wenn Sie sich nicht sofort hinlegen –“

„Geh mir aus dem Weg!“, knurrte Luca. Seine Stimme war nicht laut, aber sie trug die absolute, eisige Autorität eines Mannes in sich, der Henker in die Augen gesehen und sich davongeredet hatte.

Er riss sich den Infusionsschlauch aus dem Arm, und augenblicklich breiteten sich purpurrote Tropfen auf dem makellosen weißen Leinen aus. Der Schmerz durchfuhr seine verletzte Schulter wie eine scharfe Glasscherbe, doch die körperliche Qual war nichts im Vergleich zu der Leere, die der abgebrochene Schlauch hinterließ.

Rachel.

Emma.

Zwei Männer in einem schwarzen Auto.

Ein dreijähriges Kind schreit nach seiner Mutter.

Luca taumelte zu dem Kleiderschrank, an dem seine Kleidung hing. Sein maßgeschneiderter Anzug war ruiniert, befleckt mit getrocknetem Blut vom Hinterhalt in der Mulberry Street, aber darunter lagen sein Holster, seine verschlüsselten Prepaid-Handys und seine Zweitwaffe, eine Sig Sauer P320.

„Sicherheit!“, rief Dr. Bennett in den Flur und drückte ihren Notrufknopf. „Wir brauchen dringend eine Herzintervention in Zimmer 412! Fesseln – Fesseln bringen!“

Bevor der Befehl ausgeführt werden konnte, schwang die schwere Eichentür wieder auf.

Es lag nicht am Sicherheitspersonal des Krankenhauses. Es war Marco.

Sein Gesicht wirkte wie aus Granit gemeißelt. Sein Anzugsakko war vom plötzlichen Regenguss draußen durchnässt, und seine Knöchel waren wund und aufgerissen.

„Sie sind weg“, sagte Marco emotionslos.

Luca blieb mitten im Schritt stehen, seine Hand umklammerte die Kante des Metallspinds. Die Pistole fühlte sich schwer und kalt an seinen Rippen an. „Wohin?“

„Die Wohnung wurde weniger als zwei Minuten vor dem Eintreffen meines Teams aufgebrochen. Die Haustür wurde eingetreten. Das Küchenfenster wurde von der Gasse aus eingeschlagen. Rachels Handy lag auf der Kücheninsel. Der Akku fehlte.“ Marco holte tief und zitternd Luft. „Anwohner sahen einen schwarzen Lieferwagen mit getönten Scheiben, der mit hoher Geschwindigkeit in Richtung West Side Highway davonraste. Er hatte kein Kennzeichen.“

Luca spürte, wie sich der Raum neigte. Für einen Sekundenbruchteil verschwamm seine Sicht an den Rändern – die arrhythmogene Kardiomyopathie schickte Warnsignale wie Blitze hinter dunklen Wolken durch seine Brust. Sein Herz hämmerte brutal und unregelmäßig gegen seine Rippen und drohte, völlig auszusetzen.

Nicht jetzt, sagte er sich und umklammerte den Spind so fest, dass seine Knöchel weiß wurden. Nicht, bevor ich sie zurückhabe.

„Sokolov“, zischte Luca, sein Atem ging flach und stockend.

„Nicht Sokolov“, korrigierte Marco leise.

Luca erstarrte. „Erkläre es.“

„Sokolov schickt Auftragsmörder. Profis, die schallgedämpfte Neun-Millimeter-Pistolen benutzen und die Leichen in Autos zurücklassen. Die entführen keine Kinder aus Wohnungen im dritten Stock ohne Aufzug am helllichten Tag, während der Fernseher läuft und halbvolle Kaffeetassen auf der Küchentheke stehen. Das war kein russisches Killerkommando.“

„Wer zum Teufel war es dann?“

Marco zog einen schweren, durchsichtigen Plastikbeutel mit Beweismitteln aus der Tasche seines Trenchcoats und warf ihn auf das Krankenhausbett.

In der Tasche befand sich eine Kinderzeichnung. Sie war zerknittert und mit einem dunklen Fleck verschütteter Milch befleckt, aber die Buntstiftstriche waren unverkennbar. Es war dieselbe Zeichnung, von der Rachel gesprochen hatte – Emma stand vor ihrem Kindergarten und blickte über die Straße zu einem schwarzen Auto.

Doch bei genauerem Hinsehen im grellen Licht des Krankenhauses entdeckte man in der Ecke des Papiers noch etwas anderes, gekritzelt in ungeschickter, zittriger Erwachsenenschrift, das nicht von Rachel stammte.

Eine Folge von Zahlen und Buchstaben.

Eine kryptografische Ledger-Adresse.

Und darunter, in fetten, aggressiven Blockbuchstaben geschrieben:

DIE SCHULDEN WERDEN ÜBERTRAGEN.

Luca starrte auf das Papier. Der Name, der mit dieser Unterschrift im Hauptbuch verknüpft war, war weder russisch noch italienisch. Er gehörte einer Schattenorganisation mit Sitz in Zürich und Genf – Scheinhändlern, die mit gestohlenem politischen Vermögen, Tarnidentitäten und entführten Familienmitgliedern hochrangiger Unterweltfiguren handelten.

In den flüsternden Kreisen der internationalen Geheimdienste waren sie als „Das Syndikat des leeren Hauptbuchs“ bekannt.

Sie wollten kein Geld. Sie wollten kein Territorium an den Docks.

Sie wollten, dass Luca Bellini sein gesamtes Imperium, seine weltweiten Konten und sein Lebenswerk innerhalb von achtundvierzig Stunden freiwillig abgetreten würden, andernfalls würden Rachel und Emma für immer aus dem Register der Lebenden gestrichen.

Luca nahm seine Pistole, entsicherte sie und steckte sie in den Holster. Seine Augen waren völlig leer.

„Pack die Fahrzeuge, Marco“, flüsterte Luca mit eisiger Stimme. „Wir gehen auf die Jagd.“

Kapitel 3 – Der Geistermakler von Zürich-3-

Der Regen prasselte wie Schrotkugeln gegen das Stahlglas des Safehouses am Stadtrand von Hoboken. Drinnen hing der Geruch von abgestandenem Espresso, verbranntem Schießpulver und dem metallischen Beigeschmack hochwertiger Elektronik in der Luft. Drei verschlüsselte Laptops leuchteten im Halbdunkel und warfen unheimliche grüne und blaue Reflexe auf Marcos vernarbtes Gesicht, während er Befehle in eine eigens dafür gebaute Satellitenverbindung eingab.

„Wir haben die IP-Adresse der Ledger-Signatur zurückverfolgt“, sagte Marco, ohne von seinem Monitor aufzusehen. „Sie wurde über sieben Proxy-Server in Frankfurt, Reykjavik und Panama geleitet, bevor sie in einem privaten Lagerhaus in Red Hook, Pier 42, endete.“

Luca stand am Fenster und starrte hinaus in den strömenden Regen. Er hatte seit sechsunddreißig Stunden nicht geschlafen. Seine linke Schulter pochte unter einem frischen Kompressionsverband, und alle paar Sekunden hallte ein dumpfer, schwerer Schlag in seiner Brust wider – eine körperliche Erinnerung an Dr. Bennetts Warnung.

Wenn Ihr Puls das nächste Mal zu hoch steigt…

Es war ihm egal. Sollte sein Herz heute Nacht versagen, würde das erst geschehen, nachdem er Pier 42 mit dem Blut dessen bemalt hätte, der seine Tochter berührt hatte.

„Hat Sokolov damit etwas zu tun?“, fragte Luca mit heiserer Stimme, weil er so wenig Wasser hatte.