« Tu pourrais voyager », avait-il dit. « Passer du temps avec des amis. Laisse quelqu’un d’autre gérer le stress. »
Je pensais qu’il s’inquiétait pour moi.
Peut-être s’était-il inquiet pour le bâtiment.
« Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? » demanda Sabine.
« Copiez tout. »
Elle hocha la tête.
« Et appelle le propriétaire dès demain matin. Je veux savoir s’il estime que notre bail est valide. »
« Et Brian ? »
« Je lui parlerai quand j’aurai compris de quoi je parle. »
Nous avons travaillé jusqu’à presque minuit.
Sabine a scanné chaque document et enregistré les fichiers sur deux disques séparés. J’ai photographié l’avis de propriété, la correspondance d’acquisition et la demande de Bellamy Holdings.
Quand nous avons terminé, elle s’est tenue près de la porte du bureau.
« Barbara ? »
« Oui ? »
« Veux-tu que je reste avec toi ce soir ? »
La gentillesse dans sa voix faillit me détruire.
« Non. Rentre chez toi. Tu en as assez. »
Elle regarda vers la salle de stockage.
« Et les assiettes ? »
« Je resterai jusqu’à ce qu’ils soient sécurisés. »
« Tu n’as pas à te punir. »
« Je ne le suis pas. »
Sabine étudia mon visage.
« Alors, que fais-tu ? »
J’ai regardé à travers la vitre les fragments sur le sol.
« Essayer de devenir quelqu’un digne de la confiance que je demande sans cesse aux autres de me donner. »
Elle ne répondit pas.
Avant de partir, elle posa une main sur mon épaule.
« Ne prends pas de décisions seul. »
« Je ne le ferai pas. »
Mais après son départ, j’ai su exactement où je devais aller.
La galerie disposait d’une petite salle des archives à l’arrière, séparée du bureau principal par un couloir étroit. Il contenait d’anciens baux, des certificats d’assurance, des contrats d’artistes, des factures et des déclarations fiscales remontant à l’année où nous avons ouvert.
J’ai allumé la lumière fluorescente.
La poussière flottait dans l’air.
Mon bail était stocké dans une boîte d’archives grise intitulée PROPRIÉTÉ.
L’accord initial était en place, ainsi que trois renouvellements. Je lis chaque page lentement, en utilisant une loupe quand c’est nécessaire.
Le bail était clair.
Le propriétaire pouvait vendre la propriété, mais tout nouveau propriétaire devait honorer la location existante jusqu’à l’expiration du bail.
J’ai trouvé le terme actuel.
Elle s’est terminée en six ans.
Six ans.
Même si la vente était finalisée, personne ne pourrait simplement m’expulser parce que le bâtiment a changé de mains.
À moins que—
Je me suis tourné vers les amendements.
Il y en avait deux.
La première a prolongé le bail.
La seconde portait sur les rénovations et l’accès.
Je l’ai lu deux fois.
Puis une troisième fois.
Une clause en bas précisait que le locataire acceptait un « déménagement temporaire » si la propriété subissait une réhabilitation importante.
Le langage était vague.
Trop vague.
Au bas de l’amendement, il y avait une signature.
Barbara Whitmore.
Ma signature.
Je me suis assis.
L’écriture ressemblait à la mienne.
Mais je n’avais aucun souvenir de l’avoir signée.
J’ai cherché la date.
L’amendement avait été adopté quatorze mois plus tôt.
Je me suis souvenu de cette semaine.
Brian m’avait dit que notre assurance responsabilité civile devait être mise à jour. Il avait apporté une pile de papiers à la galerie pendant que je préparais une exposition. Il a dit que la plupart des formulaires étaient routinières.
J’avais signé plusieurs pages.
Cela en faisait-il partie ?
J’ai continué à lire.
L’amendement contenait également une clause permettant au locataire de nommer un « représentant autorisé » pour négocier les conditions de la relocalisation.
Le représentant a été nommé à la page suivante.
Je fixai la ligne.
Brian Whitmore.
Mon fils avait été autorisé à négocier l’avenir de ma galerie.
Je pressai mes doigts contre mes lèvres.
La pièce sembla soudain sans air.
J’ai photographié chaque page et je les ai envoyées à Martin.
Il a appelé en quelques minutes.
« Tu as trouvé quelque chose », dit-il.
« Oui. »
J’ai expliqué l’amendement.
Il m’a demandé de lire le texte exact.
Quand j’ai fini, il était silencieux.
« Martin ? »
« Je suis là. »
« Tu as signé ça ? »
« Je ne sais pas. »
« Regarde bien la signature. Est-ce que ça correspond à ta signature connue ? »
« Je compare maintenant. »
J’ai sorti un ancien document bancaire d’un autre dossier.
Les signatures semblaient similaires.
Mais pas identiques.
Ma signature authentique avait un long B en boucle. Celui sur l’amendement était plus court et plus contrôlé.
« Le mien est généralement plus salissant », dis-je.
« Cela ne veut peut-être rien dire. Les gens signent différemment. »
« J’étais sous pression cette semaine-là. J’aurais peut-être signé sans lire. »
« Possiblement. »
« Brian peut-il m’en servir pour me forcer à sortir ? »
« Pas tout seul. Mais il pourrait négocier en votre nom si l’autorisation est valide. »
J’ai regardé la page.
« Pourquoi ferait-il ça ? »
« C’est la question. »
J’ai entendu du bruit devant la salle des archives.
Je me suis retourné.
Le couloir était vide.
« Martin, je crois que quelqu’un est encore là. »
« Tu es sûr ? »
« J’ai entendu quelque chose. »
« Verrouillez la porte du bureau. Appelle la police si tu te sens en insécurité. »
Je me levai, pris le dossier et me dirigeai vers la galerie principale.
Les lumières près de l’entrée étaient éteintes, mais une faible lueur venait de l’entrée.
La porte était verrouillée.
Personne ne se tenait à l’intérieur.
Puis j’ai remarqué un petit objet par terre sous le porte-manteau.
Une clé en laiton.
Je l’ai reconnue immédiatement.
C’était la clé de rechange de la salle des archives.
La clé que je gardais dans un tiroir verrouillé.
J’ai traversé lentement la pièce et l’ai ramassée.
Le tiroir de mon bureau était ouvert.
