Camilla apretó el puño alrededor del pesado estilete de acero, los nudillos se le pusieron blancos como huesos.

“Matteo… ¡mi padre es Antonio Vance! ¡Controla los dique secos de Génova! ¡No puedes amenazar a una familia aliada en aguas internacionales!”

Matteo no parpadeó. No alzó la voz.

Simplemente extendió la mano izquierda, sus grandes dedos cicatrizados cerrándose alrededor de la muñeca de Camille con la presión aplastante y medida de una pinza industrial.

Un crujido nauseabundo resonó por la cubierta silenciosa.

Camilla soltó un chillido agudo de agonía mientras sus dedos se abrían involuntariamente. El stylus con punta de diamante resbaló de su palma, rodando de punta a punta antes de caer con ruido sobre la cubierta de teca.

Matteo la atrapó por el punto de equilibrio con la mano derecha.

No soltó su muñeca. Empujó hacia abajo con palanca sin esfuerzo, obligando a Camille a descender hasta que sus rodillas chocaron contra la madera dura con un golpe sordo.

Su brillante vestido dorado de lentejuelas arrastraba entre el charco de champán derramado.

“Arrodíllate”, susurró Matteo, inclinándose hasta que sus labios quedaron a pocos centímetros de su oreja. “Arrodíllate sobre la madera que mi mujer pagó y dile por qué trajiste documentos de certificación falsificados a su salón.”

Julian Sterling retrocedió hasta que sus hombros chocaron contra la barandilla de bronce, mirando con desdén a sus contratistas de seguridad privada.

Cuatro hombres armados con blazers a medida avanzaron desde el pasillo de babor, con las manos bajo los abrigos.

Antes de que sus dedos pudieran tocar una funda, tres lanchas rápidas de la autoridad portuaria se acercaron al casco del yate, con estroboscópicos azules de emergencia cruzando la cubierta. Una docena de operadores tácticos con chalecos antibalas negros saltaron sobre las bordas con carabinas silenciadas alzadas hasta los hombros.

“¡Dejad las armas!” ladró el comandante táctico a través de un megáfono electrónico.

Los cuatro contratistas se quedaron paralizados, sus ojos se abrieron al reconocer el escudo de víbora negra bordado en el equipo táctico de los operadores. Dejaron caer sus pistolas sobre los cojines de la cubierta, levantando las manos en total rendición.

Julian se desplomó contra la barandilla, agarrándose el pecho, sudando a través del esmoquin.

“¡Don Matteo, te lo ruego! ¡No fue idea mía! ¡Camille organizó la venta privada! ¡Me dijo que el rubí birmano era contrabando no registrado que podía liquidarse a través de mi fondo offshore!”

Maeve dio un paso adelante, ajustándose más la chaqueta de esmoquin de cachemir de Matteo alrededor del pecho.

Su mirada recorrió a la heredera arrodillada con una claridad fría y absoluta.

“El rubí birmano no es contrabando, Julian”, dijo Maeve, su voz clara cortando el aire salado. “Es la Estrella de Mandalay. Robado de la cámara privada de mi familia en Amberes hace doce años durante los disturbios del puerto.”

Miró hacia abajo el rostro pálido y surcado de lágrimas de Camille.

“Y la línea de contenedores de tu padre fue la única embarcación que salió del estuario del Escalda la noche en que la bóveda fue volada.”

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