La pistola espera al juicio.
Tres más esperan a tener suerte, y las compruebo todos los martes.
Elwood también cambió las reglas.
Ya nadie trabaja solo con los cajones de estudio.
Hacen falta dos personas y dos firmas cada vez.
Me pidió que redactara el nuevo procedimiento, y lo redacté en una tarde en letras mayúsculas.
Bud Kinnaman me envió por correo una acreditación de comerciante gratis para la feria del próximo otoño con una nota que decía que me había ganado una mesa.
Yo no vendo nada.
Pero puede que vaya de todos modos a por palomitas de maíz.
La compañía de seguros me ofreció una recompensa por la recuperación.
Dije que no.
Mi pensión paga mis facturas.
Mi casa lleva pagada desde 2011, y yo no hice nada de esto por dinero.
Christa se queda en casa de su madre.
Garrick alquiló un apartamento de dos habitaciones cerca del centro de distribución, y los niños duermen allí las noches que hay colegio al día siguiente.
La noche del 2 de octubre, vino solo a mi puerta.
Se quedó en el porche con las manos en los bolsillos de la chaqueta y no entró.
“Debería haber preguntado en qué estaba envuelta”, dijo.
“Sí”, dije. “Deberías haberlo hecho”.
Se miró las botas.
“¿Pueden seguir viniendo los niños por aquí?”
“Todos los martes. Eso no es un premio, cariño. Simplemente es un hecho”.
Asintió y bajó los escalones.
En el último, se dio la vuelta y dijo:
“Buenas noches, mamá”.
Como solía hacer antes.
Todavía no significa que le haya perdonado.
Pero es una puerta que no está cerrada con llave.
El sábado 3 de octubre, por fin volé a Tucson, con tres semanas de retraso, y Neva me había guardado un trozo de tarta de cumpleaños en su congelador.
Antes de salir de casa, cerré la cremallera del bolsillo interior de mi maleta.
No había nada dentro.
Lo comprobé dos veces.
Volé de vuelta a casa el lunes por la noche.
Ayer fue el primer martes.
Garrick dejó a Kaye y Chase en mi puerta a las cuatro, y le di a Kaye su propio par de guantes de algodón blanco, de tamaño infantil.
Se los puso para cenar.
Chase quería saber si los guantes venían con una placa identificativa.
Ya nadie vive en mi casa gratis.
Ni mi hijo, ni su mujer, ni la culpa.
Cuando alguien meta su culpa en tu bolsa a escondidas, no la cargues a ninguna parte, y no se la vuelvas a meter en la suya.
Entrégasela a la gente cuyo trabajo es abrirla, y deja que la verdad mantenga sus propios registros.
Esa es mi historia.
Una cremallera a medianoche.
Un número rojo.
Y un cajón que vuelve a estar casi lleno.
Si alguien en tu casa revisa tus cosas, confía en lo que escuchaste.
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