Chapitre 1 – LE REGISTRE DES OMBRES. Le bureau était à la fois un refuge et un lieu de torture. De lourds panneaux d’acajou absorbaient le bourdonnement ambiant du port de Boston, tandis que la cheminée projetait de longues volutes ambrées sur des recueils de droit reliés cuir et des actes notariés de sociétés écrans. Juchée sur le bureau en bois sombre, Mia, trois ans, serrait un lourd coupe-papier en argent comme une baguette magique, son pouce posé sur la lourde chevalière en or de Lorenzo, comme pour en tester le poids.
Rocco se tenait au garde-à-vous près de la porte en acier renforcé, son corps de cent cinquante kilos immobile comme une gargouille. Sur l’imposante surface en acajou qui les séparait gisait la récolte numérique de quarante-huit heures d’écoutes téléphoniques ininterrompues : relevés de téléphones jetables, virements internationaux et réencodages des caméras de sécurité silencieuses, extraits de la suite privée de Vivien et de l’aile des domestiques.
« Elle est plus propre qu’un enfant de chœur le dimanche matin, patron », murmura Rocco d’une voix rauque comme du gravier. « C’est justement ce qui rend l’affaire si louche. Personne n’hérite de deux millions de dollars d’un fonds fiduciaire indépendant provenant d’une compagnie maritime bostonienne en faillite sans laisser de traces écrites remontant jusqu’aux docks. J’ai creusé. La compagnie a fait faillite lors de la purge de 1998. Son oncle a été liquidé par les hommes de votre père. Elle ne devrait pas avoir un sou en poche. »
Lorenzo ne leva pas les yeux de l’écran translucide de sa tablette. Son pouce caressait une image fixe haute résolution du visage de Vivien, capturée par la caméra du couloir de la chambre d’enfant : la milliseconde précise où son masque de charme aristocratique et poli s’était brisé en une malice venimeuse. Sur l’image, ses pupilles étaient dilatées, sa mâchoire aristocratique figée dans un rictus prédateur qu’aucun photographe de soirée mondaine n’avait jamais su immortaliser.
« Elle n’a pas hérité d’une fortune, Rocco. Elle a hérité d’une cible », dit Lorenzo d’une voix monocorde, dangereusement calme, empreinte du poids d’un homme qui avait enterré des sénateurs sous béton et n’avait jamais perdu une heure de sommeil. « Une femme du calibre de Vivien ne se glisse pas dans mon lit sans avoir des pincettes. Consultez le cadastre de la propriété familiale de Cape Cod. Vérifiez les hypothèques. Et consultez tous les registres de visiteurs du service de réadaptation de l’hôpital Mercy General où ma mère se remet de son AVC. »
Chapitre 2 – LE VASE FISSURÉ. En bas, le soleil matinal perçait le hall d’entrée aux vitraux du domaine Duca, projetant des arcs-en-ciel brisés sur le sol de marbre que polissait deux fois par jour Elena Hayes. La servante avait mal aux genoux à cause d’une arthrite sourde et persistante, mais ses mains s’activaient sans relâche sur les carreaux de porcelaine, frottant une tache de boue laissée par l’un des chiens errants de Lorenzo.
“Tu as oublié un endroit près de la plinthe, Elena.”
Sa voix était douce comme de la soie drapée sur du verre brisé. Vivien se tenait sur le palier du grand escalier, vêtue d’une robe de cachemire d’un blanc immaculé qui flottait derrière elle comme un linceul. Ses cheveux blonds étaient relevés en un chignon lâche et naturel, mais ses yeux, d’un vert émeraude froid et calculateur, suivaient le moindre tremblement d’Elena.
Elena ne leva pas immédiatement les yeux. Elle garda les yeux fixés sur son seau d’eau savonneuse, ses jointures blanchissant contre l’éponge grise. « Je vais le chercher, mademoiselle Vivien. »
« Veillez à le faire », murmura Vivien en descendant l’escalier avec une grâce lente et délibérée. Elle s’arrêta deux marches au-dessus de la servante, le regardant de haut comme si elle examinait du bétail à une vente aux enchères. « Lorenzo était inhabituellement silencieux ce matin au petit-déjeuner. Il n’a pas touché à son expresso. Il n’a pas jeté un œil aux journaux financiers. Il est resté planté là, à fixer le jardin avec son expression vide et inexpressive habituelle. Lui avez-vous dit quelque chose hier soir quand vous avez amené Mia chercher son lait ? »
Le cœur d’Elena battait la chamade, comme celui d’un moineau pris au piège. Elle se souvenait du poids de la main de Lorenzo sur son épaule dans le couloir obscur – non pas une menace, mais une barrière de muscles et d’os qui l’avait protégée, elle et Mia, de la colère de Vivien avant que le parrain ne se retire dans son bureau.
« Je n’ai parlé qu’à la petite, mademoiselle Vivien, » murmura Elena, sa voix ferme grâce à sa seule volonté. « Elle a laissé tomber sa poupée près de la véranda. Je l’aidais à la retrouver. »
Vivien descendit sur le marbre, son talon nu claquant sèchement contre la pierre. Elle s’arrêta à quelques centimètres d’Elena agenouillée, sa main fine s’avançant pour relever le menton de la servante du bout d’un ongle manucuré.
« Écoute-moi très attentivement, Elena », murmura Vivien, son haleine embaumant légèrement la menthe poivrée et un gin de luxe. « Lorenzo joue un jeu très dangereux avec le syndicat new-yorkais. S’il se laisse distraire par des futilités domestiques – s’il se met à croire à ces histoires de domestiques harcelées ou de vieilles femmes négligées – des gens sont blessés. Et quand des gens sont blessés dans cette maison, les accidents surviennent pendant les transports. Une durite de frein casse sur l’autoroute. Une domestique glisse sur un carrelage mouillé et se cogne très violemment la tête. »
