« Je ne devrais même pas ouvrir ce dossier, monsieur Moretti », balbutia Henderson, la sueur perlant sur son front malgré le froid glacial. « Le compte de la famille Duca est sous scellés permanents par une ordonnance du tribunal fédéral datant de 1992. »

Rocco ne cilla pas. Il tendit une main massive, saisit le dossier par le bord et le retira avec un léger bruit de colle qui se déchire.

« Les ordonnances des tribunaux fédéraux ne servent à rien quand le parrain veut savoir qui a modifié le traitement médicamenteux de sa mère il y a trois mois », grommela Rocco en ouvrant les pages fragiles du document. Son doigt parcourut les signatures d’admission. « Infirmière Harrison. Diplômée en soins palliatifs. Casier judiciaire vierge… Attendez. Regardez cette autorisation secondaire agrafée au dos. »

Henderson plissa les yeux par-dessus l’épaule massive de Rocco. « Ce n’est pas… ce n’est pas une signature médicale. C’est le cachet d’un notaire d’entreprise. V. V. Holdings LLC. »

« Vivien Vance », grogna Rocco, le nom lui laissant un goût de cendre dans la bouche. « Elle a racheté le contrat d’infirmière par le biais d’une société écran immatriculée aux îles Caïmans. Qu’a-t-elle changé d’autre ? »

Chapitre 4 – L’ACCESSION À MINUIT. Le brouillard qui s’élevait du port de Boston était si épais qu’il engloutissait les lumières du quai, transformant les conteneurs en monolithes rouillés et ténébreux. Lorenzo se tenait au bord du quai 42, son long manteau de laine noire claquant sous le vent salé. Derrière lui, moteur tournant et phares éteints, se trouvait une flotte de trois 4×4 noir mat.

Un hors-bord Riva racé fendit l’eau noire sans feux de navigation, glissant silencieusement contre les butoirs en caoutchouc du quai. Une silhouette descendit sur les planches de bois, portant une mallette métallique étanche. C’était Marcus Sterling, l’homme de main de Lorenzo dans les ports européens et le seul à savoir comment la famille de Vivien avait perdu sa fortune.

« Tu as l’air d’un homme qui vient de trouver un rat dans sa soupe, Lorenzo », dit Marcus en jetant la mallette sur une caisse en bois entre eux.

« Arrête avec la poésie, Marcus. Donne-moi le fichier. »

Marcus a ouvert les loquets métalliques, révélant des piles de relevés bancaires suisses, des titres de propriété et une copie certifiée conforme d’un certificat de mariage datant de douze ans à Monte-Carlo.

« Vivien n’est pas une jeune fille de la haute société de Beacon Hill », dit Marcus, baissant la voix jusqu’à un murmure pour lutter contre le vent. « Son vrai nom est Geneviève Vance-DuPont. Son oncle n’a pas seulement perdu sa compagnie maritime au profit de votre père ; il a été condamné pour avoir détourné cinquante millions de dollars des docks de Duca avant que votre père ne le fasse jeter d’un cargo au milieu de l’Atlantique. »

Le visage de Lorenzo demeurait un masque de granit sculpté, mais les muscles de sa mâchoire se contractèrent une fois. « C’est une dette de sang. »

« Pire que ça », corrigea Marcus en sortant une photo jaunie d’une Vivien plus jeune, aux cheveux plus foncés, aux côtés d’un tueur à gages new-yorkais notoire, surnommé « Le Boucher du Queens ». « C’est une agente. Le syndicat l’a infiltrée à Boston il y a trois ans avec un seul objectif : se rapprocher de la famille Duca, épouser un membre influent et céder les voies maritimes du North End lors de la fusion le mois prochain. Quant à la petite bonne, Elena ? Ce n’était pas une simple employée. C’était la veuve de l’ancien comptable, la seule personne encore en vie à avoir reconnu Vivien, une habitante du pays. »

Chapitre 5 – LE THÉ DANS LA SERRE. La lumière du soleil inondait la serre victorienne du domaine, à travers sa verrière en forme de dôme, illuminant des rangées d’orchidées rares, du lierre grimpant et une petite table en fer forgé dressée avec des tasses à thé en porcelaine. Vivien, assise en tailleur sur un coussin de velours, portait une robe de soie vert émeraude qui lui donnait l’allure d’une nymphe des bois venimeuse. En face d’elle, la petite Mia, raide comme un piquet, était assise dans un fauteuil miniature en osier, serrant contre elle un lapin en peluche dont l’oreille était manquante.

« Bois ton thé, Mia », murmura Vivien d’une voix mielleuse et affectueuse, tandis que son regard restait dur comme la pierre. « C’est de la camomille. Très apaisant. Ça empêche les petites filles de faire de mauvais rêves à propos de méchantes femmes. »

Mia fixait la tasse fumante, la lèvre inférieure tremblante. « Maman a dit de ne pas boire dans des tasses vertes. »

« Ta mère est occupée à astiquer le perron, là où est sa place », lança Vivien sèchement, son masque impeccable se fissurant un instant avant qu’elle ne se reprenne et n’esquisse un sourire glaçant. « Bois. Sinon, la prochaine fois que tu verras ta mère, elle ne sera pas seulement bannie de Boston ; elle fera ses valises pour un très long voyage vers un endroit très sombre et très froid. »

Avant que Mia puisse soulever la tasse, les lourdes portes vitrées doubles de la serre s’ouvrirent brusquement dans un fracas assourdissant.

Le bruit du verre brisé résonna sous le dôme végétal lorsque Lorenzo franchit le seuil. Il ne portait pas son manteau ; ses manches étaient retroussées jusqu’aux avant-bras, dévoilant le réseau dense de cicatrices et de tatouages ​​qui témoignaient de ses trente années de règne sur la pègre. Derrière lui, Rocco et quatre hommes de main armés se déployèrent, bloquant toutes les issues.

Le visage de Vivien se décolora, sa tasse de thé lui glissa des doigts et se brisa sur le sol en pierre, un liquide sombre éclaboussant ses pantoufles de satin blanc.

« L-Lorenzo », balbutia-t-elle en se relevant précipitamment, les mains à la gorge dans une démonstration théâtrale de choc. « Que signifie tout cela ? Les gardes… la sécurité… vous avez terrorisé l’enfant ! »