Moretti se tenait au bord de la grande salle de bal Moretti, la main encore ouverte, la flûte à bec hors de ses doigts. Des éclats de cristal jonchaient le marbre, humides et scintillants.
Deux cents invités se tournèrent vers le son.
Il n’en remarqua aucun.
Il remarqua la jeune fille.
Elle riait – petite, brune, vêtue d’un manteau bleu marine, les bras enlacés autour de la taille d’une femme, la joue pressée contre le tissu comme si elle l’avait fait des milliers de fois.
Et la femme se retourna.
Natalie.
Cinq ans.
Il avait répété cette rencontre de mille façons.
Des hochements de tête froids.
Des excuses calculées, prononcées sur le ton parfait de l’indifférence.
Il l’avait même imaginée remariée, la main d’un autre homme posée sur son dos, et s’était entraîné à ne rien ressentir à cette image.
Il ne l’avait jamais imaginé.
« Maman. »
La fillette leva le visage et sourit.
Le monde sous les pieds de Dominic sembla s’amenuiser.
Il connaissait ce sourire.
Il l’avait déjà vu une fois, sur le visage de sa mère, sur la seule photo qu’il conservait d’elle.
Le garçon arriva ensuite.
Brun.
Sérieux.
Les mains dans les poches, comme un homme qui avait déjà un avis tranché sur la pièce.
Il atteignit Natalie en premier.
Il ne regarda pas Dominic.
Il était le portrait craché de Dominic.
La conversation reprit autour d’eux, d’abord prudente, puis insouciante.
Au loin, un quatuor se remit à jouer.
Natalie tourna la tête vers le bruit du verre brisé.
Ses yeux croisèrent les siens.
Elle pâlit.
« Natalie. »
Son nom sortit plus bas que Dominic ne l’aurait voulu.
Le garçon leva les yeux vers sa mère.
« Tu le connais ? »
La main de Natalie se posa sur son épaule.
« Oui. »
Une seule syllabe.
Cinq années condensées en un mot.
Dominic s’avança vers eux.
Derrière lui, Marco Rinaldi – son cousin, chef de la sécurité et l’un des rares hommes capables de déchiffrer le visage de Dominic – fit un pas en avant.
Dominic leva la main.
Marco s’arrêta.
Natalie vit le geste.
Bien sûr qu’elle s’en souvenait.
Cinq ans plus tôt, Dominic avait le même pouvoir de figer une pièce.
Autrefois, cela l’avait impressionnée.
Plus tard, cela l’avait effrayée.
Les enfants le regardèrent s’approcher.
Le sourire de la fillette s’effaça.
Le garçon se décala d’un demi-pas devant sa sœur.
Dominic le remarqua aussi.
Protection.
Instinctif.
Il avait fait la même chose pour son petit frère quand ils étaient enfants.
« Quel âge ont-ils ? »
La mâchoire de Natalie se crispa.
« Pas ici. »
« Quel âge ont-ils ? »
« Dominic. »
Le garçon les regarda tour à tour.
« J’ai cinq ans. »
Sa sœur fronça les sourcils.
« Nous avons tous les deux cinq ans, Leo. »
« Je sais. »
Dominic retint son souffle.
Cinq ans.
Natalie était partie il y a cinq ans et sept mois.
Il fit le calcul instinctivement, même s’il l’avait déjà fait mentalement avant même de poser la question.
Son regard se posa sur elle.
« Tu étais enceinte. »
Le visage de Natalie se durcit.
Autour d’eux, le gala de charité continuait comme si de rien n’était.
Un photographe leva son appareil.
Marco traversa la salle et le baissa discrètement.
Natalie prit les deux enfants par la main.
« On s’en va. »
Dominic s’écarta.
Non pas par envie.
Parce qu’il avait vu la peur sur son visage.
Pas la peur de lui faire du mal.
Pire encore.
La peur qu’il utilise toute la machinerie de la vie de Dominic Moretti pour prendre le contrôle avant même qu’elle puisse s’expliquer.
« S’il te plaît », dit-il.
Natalie s’arrêta.
Dominic Moretti ne disait pas souvent « s’il te plaît ».
C’est peut-être pour ça qu’elle se retourna.
« Dix minutes », dit-il. « Une pièce privée. La porte est ouverte si tu veux. Marco est dehors. À toi de choisir. »
Natalie le fixa.
Le garçon demanda : « Maman ? »
Elle baissa les yeux.
Puis les releva vers Dominic.
« Dix minutes. »
La pièce qu’ils utilisèrent était une petite bibliothèque donnant sur le couloir est.
Natalie garda les jumeaux près d’elle.
Dominic resta de l’autre côté de la pièce.
Il avait négocié avec des hommes qui contrôlaient les ports, les syndicats et les politiciens.
Il ne savait pas où poser ses mains.
« Comment s’appellent-ils ? »
« Léo et Sofia. »
Sa mère s’appelait Sofia.
Dominic regarda la petite fille.
Natalie le vit.
« Elle était gentille avec moi. »
Ces mots blessèrent plus qu’une accusation.
La mère de Dominic adorait Natalie.
Elle mourut six mois avant leur divorce.
« Elle les aurait adorés. »
Les yeux de Natalie s’illuminèrent.
« Elle aurait dû en avoir l’occasion. »
Dominic encaissa ces mots.
« Tu le savais avant de partir ? »
« Non. »
La réponse fusa aussitôt.
« Je l’ai découvert douze jours après mon départ. »
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
Natalie laissa échapper un rire.
Il n’y avait rien de drôle là-dedans.
« J’ai essayé. »
Dominic se figea.
« Je n’ai jamais rien reçu. »
« Je le sais maintenant. »
« Explique-toi. »
Ses yeux se plissèrent.
« Tu ne me donnes plus d’ordres. »
Dominic s’entendit.
Le ton.
La vieille habitude.
Il baissa la voix.
« Tu as raison. Dis-moi ce qui s’est passé. »
Cela sembla la surprendre.
Elle s’assit.
Léo resta debout.
Sofia monta sur la chaise à côté de sa mère.
Natalie croisa les mains.
« Quand je suis partie, tu étais déjà avec Vanessa. »
Dominic tressaillit.
Vanessa Cole.
Sa secrétaire.
Efficace.
Belle.
Toujours disponible.
La femme que Dominic avait toujours prétendu « l’aider pour le travail » jusqu’au soir où Natalie les avait surpris en train de s’embrasser dans son bureau.
Il s’était dit que leur mariage était déjà en train de mourir.
C’était l’excuse que les hommes utilisaient pour faire passer une trahison pour une simple formalité.
