Pendant plusieurs secondes, personne ne bougea.
Puis Rusk fit glisser le téléphone sur la table.
Lena l’a emportée.
« Tu as supprimé quelque chose ? »
« Non. »
J’ai allumé l’écran à travers la pochette de preuves.
La galerie photo était vide.
Récemment supprimé était vide.
La sauvegarde cloud avait été désactivée.
« Tu as supprimé la vidéo », ai-je dit.
Rusk soupira.
« Mara, tu es émotive. »
« Je saigne. »
« Exactement. »
« C’est pourquoi quelqu’un doit être rationnel. »
Cette phrase frappa plus fort que la main de Grant.
Pas parce que ça m’a surpris.
Parce que j’en avais entendu des versions toute ma vie.
Les hommes puissants étaient rarement cruels dans le langage qu’ils utilisaient pour se décrire eux-mêmes.
Ils appelaient la cruauté la stabilité.
Ils appelaient la discrétion de la coercition.
Ils appelaient le silence la maturité.
« Pourquoi le protèges-tu ? » ai-je demandé.
L’expression de Rusk changea d’un degré.
« Tu penses que c’est à propos de Grant ? »
« N’est-ce pas ? »
« Grant est un garçon gâté au tempérament dangereux. »
« Il n’est pas assez important pour organiser ce soir. »
Lena s’approcha.
« Alors qui ? »
Rusk la regarda comme si elle était un meuble.
Puis il m’a regardé.
« Demande à ton père pourquoi il a acheté la Fondation Hawthorne. »
« Je sais pourquoi. »
« Non. »
« Tu sais ce qu’il t’a dit. »
Mon pouls ralentit.
Victor avait dit la même chose avant de s’effondrer.
Mon père a menti à propos de l’achat.
« Qu’est-ce qu’il m’a dit ? »
Rusk sourit.
« Qu’il voulait la collection. »
« Que Hawthorne était sous-estimé. »
« Que ta mère aimait le musée. »
Tout cela est vrai.
Toutes des expressions que mon père avait utilisées.
« Et quelle était la vraie raison ? »
Rusk se pencha en avant.
« Le musée possède quelque chose que ton père a passé trente ans à essayer d’enterrer. »
La radio de Lena grésilla.
Un policier l’a demandé en bas.
Elle ne bougea pas.
« Qu’est-ce qu’il possède ? »
Le sourire de Rusk disparut.
« Ce n’est pas mon histoire à raconter. »
« Tu entraves une enquête. »
« Non. »
« Je conseille à une fille blessée de poser de meilleures questions avant de brûler la maison qu’elle compte hériter. »
Je l’ai fixé.
« Que s’est-il passé il y a trente ans ? »
Rusk se leva.
« Demande à Sebastian Vale pour la femme de la Galerie Neuf. »
Ces mots ne signifiaient rien pour moi.
Puis il se dirigea vers la porte.
Lena le bloqua.
« Tu ne quittes pas le musée. »
« Clairement. »
Il sourit.
« Mais je quitte cette conversation. »
Après qu’il ait été escorté dehors, je me tournai vers Owen, qui était arrivé pendant l’échange.
« Galerie Neuf. »
Il fronça les sourcils.
« Collection de portraits modernes. »
« Quelque chose d’inhabituel ? »
« Pas à ma connaissance. »
Nous y sommes allés ensemble.
La Galerie Neuf était presque vide car la vente aux enchères portait sur les antiquités.
Six grands portraits étaient suspendus sous des lumières individuelles.
Une héritière pétrolière.
Un magnat du chemin de fer.
Une actrice de Broadway.
Un gouverneur du XIXe siècle.
Une femme en manteau rouge debout au bord d’un lac d’hiver.
Et ma mère.
Je me suis arrêté.
J’avais déjà vu ce tableau.
Bien sûr que oui.
Elle était restée suspendue dans le Hawthorne pendant vingt-deux ans.
Ma mère avait vingt-sept ans quand il a été peint.
Elle portait une robe bleu pâle et regardait directement le spectateur avec la confiance tranquille dont je me souvenais de mon enfance.
Mais quelque chose n’allait pas.
La plaque en laiton en dessous avait changé.
Je me suis approché.
ELENA VOSS, 1968-2012.
Je fixai le nom.
Ce n’était pas le nom de ma mère.
Ma mère s’appelait Eleanor Vale.
Owen est venu à côté de moi.
« Cette plaque n’était pas là la semaine dernière. »
Ma peau est devenue froide.
« Qui est Elena Voss ? »
Personne ne répondit.
Puis nous avons entendu un clic derrière nous.
Un compartiment caché sous le cadre se libéra.
À l’intérieur se trouvait une petite enveloppe.
Mon nom y était écrit de la main de mon père.
MARA.
Je l’ai ouvert.
Une photo glissait dans ma paume.
Mon père se tenait à côté de la même femme que sur le portrait.
Elle était plus jeune.
Enceinte.
Au dos, mon père avait écrit une date.
3 octobre 1989.
Et en dessous, six mots.
LA NUIT OÙ JE SUIS DEVENU UN MENTEUR.
