Les lourdes portes en chêne du manoir se refermèrent avec un claquement sourd et définitif. Dehors, les phares de cinquante berlines et limousines de luxe balayaient la grande allée tandis que l’élite new-yorkaise s’enfuyait dans la nuit, leurs téléphones déjà allumés, composant les numéros des rédacteurs en chef du *New York Times*, de *Page Six* et de *Bloomberg*. Les gros titres du lendemain matin s’écrivaient déjà d’eux-mêmes.

À l’intérieur, le silence était suffocant.

Margaret n’avait pas bougé du sol. Sa robe argentée était fichue, imbibée de champagne et tachée de sombres traînées du sang d’Olivia. Elle fixait d’un regard vide les papiers éparpillés autour d’elle.

« Reynolds », la voix d’Ethan déchira le silence.

“Monsieur?”

« Accompagnez ma mère jusqu’à sa suite. Surveillez-la. Une seule valise. Uniquement des vêtements. Pas d’objets de famille, pas d’œuvres d’art, pas de clés de coffre-fort. »

« Oui, monsieur Sterling. » Reynolds s’avança et fit signer à deux de ses gardes. Ils s’approchèrent de Margaret avec un détachement professionnel et la soulevèrent par les coudes. Pour la première fois de sa vie, Margaret Sterling ne se débat pas. Ses membres étaient inertes, son esprit brisé, mais son regard errait encore frénétiquement dans l’immense salle de marbre qu’elle avait dominée pendant des décennies.

Alors qu’ils la traînaient vers le grand escalier en colimaçon, elle retrouva soudain sa voix.

« Éthan ! » hurla-t-elle en rejetant la tête en arrière. « Ethan, tu ne peux pas laisser faire ça ! Tu es de ma famille ! C’est une étrangère ! Elle te détruira une fois qu’elle aura tout ! »

Ethan ne leva même pas les yeux lorsque les gardes la sifflèrent en haut des escaliers. Ce n’est que lorsque ses protestations frénétiques et étouffées s’estompèrent dans le couloir supérieur qu’il se redressa.

Le milliardaire glacial et inflexible avait disparu. À sa place se tenait un homme tremblant de rage et de chagrin.

Il se tourne vers Olivia, les yeux embués de larmes. Il prend ses mains et les souleva délicatement. Des éclats de verre étaient encore incrustés dans la peau fragile de ses paumes. Du sang coulait lentement de ses poignets sur le sol.

« Mon Dieu, Olivia », murmura-t-il d’une voix étranglée par la douleur. « Regarde ce qu’elle t’a fait. Je n’aurais pas dû attendre. J’aurais dû mettre fin à tout ça il ya des mois. Je n’aurais pas dû te laisser entrer dans cette pièce ce soir. »

Olivia Laissa échappe à un souffle tremblant, un mélange de rire et de sanglot. L’adrénaline qui l’avait portée lors de l’affrontement commençait à retomber, laissant place à une fatigue accablante, viscérale.

« Si nous ne l’avions pas fait ce soir, Ethan, » dit doucement Olivia en grimaçant légèrement lorsqu’il sortit un mouchoir en lin propre de sa poche et l’enroula autour de sa main, « elle se serait battue devant les tribunaux pendant les dix neuf années. Elle a dû montrer son vrai visage devant tout le conseil d’administration. Devant Jonathan Croft. Devant la presse. »

« Elle t’a frappée », murmura Ethan en caressant doucement sa joue intacte. Son pouce effleura sa joue, ses yeux brûlant d’une fureur protectrice intense. « Elle t’a touchée. J’avais envie de tout détruire à mains nues. »

« Je vais bien », murmura Olivia en posant son front contre sa poitrine. Elle inspira son parfum familier de bois de cèdre et de lin frais, son seul point d’ancrage au milieu de ce cauchemar éveillé. « C’est fini, Ethan. Elle est partie. »

« Pas encore », dit Ethan d’un ton sombre, son regard se portant vers le fond de la salle de bal, vers l’aile privée de la propriété. « Elle croit encore avoir une porte de sortie. »

Olivia leva la tête, les sourcils froncés. « Que voulez-vous dire ? »

« Le coffre-fort familial », dit Ethan. « Le sous-sol de l’ancienne bibliothèque. Il y a un coffre-fort privé qui ne figure sur aucun registre public des entreprises. Mon père m’en a parlé dans une lettre privée remise par ses avocats suisses la semaine dernière. »

Le cœur d’Olivia fit un bond. « Qu’est-ce qu’il y a dedans ? »

« Le registre original de 1984 », répondit Ethan. « Celui qui documente précisément les itinéraires maritimes empruntés par Margaret pour détourner les actifs maritimes d’Eleanor Vance. Et… autre chose. »

« Autre chose ? »