Chapitre 3 – Le gel de l’Empire

Au lever du soleil, la machinerie numérique que j’avais mise en marche pendant la nuit avait commencé à dévorer l’empire de la famille Ward de l’intérieur.

Depuis mon lit d’hôpital, la joue gauche enveloppée de gaze stérile et une perfusion perfusionnant du sérum physiologique dans mon bras, je me suis connecté au portail bancaire principal de notre société familiale. En tant qu’actuaire principal des risques et administrateur minoritaire, je possédais des clés d’urgence fiduciaires — des protocoles conçus pour protéger les entités corporatives contre la fraude interne catastrophique ou les actions hostiles.

Et en ce moment, il n’y avait pas de fraude ou de responsabilité plus grande qu’une mère et sa fille utilisant des fonds opérationnels d’entreprise pour acheter des produits chimiques industriels restreints en vue d’agressions préméditées.

Mon téléphone vibrait sans relâche sur la table de l’hôpital. Un appel manqué de Sibil. Suivi d’un autre. Puis un message WhatsApp avec un extrait d’aperçu : Sloan, réponds à ton téléphone tout de suite ! Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? Les partenaires de marque de Fallon menacent de retirer les sponsors parce que votre petit coup d’hôpital est en tendance négative ! Débloquez nos cartes de crédit immédiatement !

Je fixai l’écran, laissant échapper un souffle discret et sans humour. Ils n’avaient même pas réalisé que la police était déjà à leur porte ; ils pensaient que ce n’était qu’une crise de relations publiques à gérer par des équipes de gestion des dégâts et des attachés de presse.

« Maya », dis-je, sans lever les yeux de ma tablette. « Avez-vous transmis les rapports du laboratoire de chimie médico-légale et les registres d’achats par carte de crédit de l’entreprise à la division des crimes financiers du procureur ? »

Maya, qui avait dormi bien droite sur la chaise d’hôpital en plastique inconfortable, une couverture posée sur les épaules, hocha la tête, fatiguée. « Envoyé chiffré à 4h30 du matin, juste après que le procureur de service soit en ligne. Le bureau du procureur a rappelé il y a vingt minutes. Ils accélèrent les mandats d’arrêt contre Fallon et Sibil pour agression aggravée avec arme mortelle et détournement de fonds d’entreprise. »

« Bien, » dis-je en rafraîchissant le tableau de bord bancaire.

L’écran clignota, mettant à jour le statut de tous les comptes liés. Statut : Gelé sous détention administrative judiciaire.

Partout, la vitalité financière de la famille Ward a disparu. Le compte courant opérationnel principal de Fallon — financé par la LLC de son blog lifestyle — était verrouillé à bloc. Les comptes de liquidité immobilière de nos parents, qui servaient à gérer leurs énormes portefeuilles hypothécaires sur des propriétés de luxe en banlieue et leurs abonnements à des clubs de golf, se heurtent à un mur. Chaque carte de débit, ligne de crédit et paiement automatisé par le fournisseur était rejeté avec un code d’erreur signalant une enquête criminelle en cours.

Pour la plupart des gens, un compte gelé est un inconvénient. Pour les influenceurs sur les réseaux sociaux qui vivent à crédit, à un flux de trésorerie constant et à des démonstrations superficielles d’une richesse extrême, un compte gelé est une asphyxie immédiate et catastrophique.

À 9h15, la porte de ma chambre d’hôpital s’ouvrit violemment dans un fracas.

Ce n’était pas une infirmière. C’était Sibil.

Sa blouse ivoire de créateur était froissée, ses cheveux tirés en un nœud frénétique et inégal, et son visage rougi d’un mélange terrifiant de rage et de panique. Derrière elle se tenait Fallon, vêtue d’un sweat à capuche de créateur trop grand avec la capuche baissée sur le visage, tapotant frénétiquement l’écran de son téléphone avec des ongles tremblants et manucurés.

Deux agents de sécurité de l’hôpital se précipitèrent dans le couloir derrière eux, criant : « Madame, vous ne pouvez pas simplement entrer dans un service restreint— »

« Sors d’ici ! » Sibil hurla aux gardes, sa voix résonnant sur les murs de linoléum avec l’autorité stridente d’une femme habituée à harceler tout le monde autour de son entourage. Elle a claqué son sac à main de créateur au pied de mon lit, me lançant un regard noir avec des yeux flamboyants de venin pur. « Sloan ! Tu as complètement perdu la tête ? Tu mènes une sorte de campagne de diffamation malade depuis un lit d’hôpital ? »

Je n’ai pas bronché. Je pose lentement ma tablette sur mes genoux, m’appuyant contre les oreillers. Mon œil gauche était légèrement gonflé par la brûlure chimique, mais mon regard était focalisé comme un laser.

« Baisse d’un ton, Sibil », dis-je, d’un ton plat, froid et totalement dépourvu d’émotion. « Tu déranges les autres patients. Et la sécurité est déjà en route pour vous escorter dehors. »

Fallon a tiré vers le bas sa capuche, le visage pâle, les lèvres tremblantes alors qu’elle me pointait un doigt tremblant. « C’est toi qui as fait ça ! Tu as verrouillé mes comptes ! Tous mes contrats de marque pour la ligne d’automne nécessitent un flux de capitaux actif pour remplir les contrats de production ! Si je rate la période de livraison, je risque un procès de cinq millions de dollars pour rupture de contrat ! »

« Alors je vous suggère de commencer à appeler vos avocats », répondis-je calmement. « Parce qu’un procès sera le moindre de tes soucis d’ici la fin de la journée. »