Derrière nous, la voix de Paige atteignit un ton si aigu que les paons ornementaux des jardins inférieurs du domaine se mirent à pousser des cris stridents et hystériques.
« MAMAN ! ARRÊTEZ-LE ! IL NE PEUT PAS FAIRE ÇA ! DITES-LUI QU’IL NE PEUT PAS ME LAISSER ICI ! »
« Marissa ! » La voix d’Elaine nous suivit, tranchante comme du verre brisé, vibrante de désespoir. « Si tu quittes cette propriété, n’ose plus jamais remettre les pieds à la maison d’Elm ! Tu m’entends ? Pour cette famille, tu es morte, Marissa ! Morte ! »
Ryan ne ralentit pas le pas. Il ouvrit d’un coup de pied le petit portail en fer forgé qui menait au parking en gravier, ses bottes crissant régulièrement sur les pierres.
« De toute façon, Elm Street a été construite sur un marécage », marmonna Ryan, sans bouger d’un pouce sous mes côtes. « Les fondations ont un tassement différentiel de sept centimètres. La maison a toujours pourri à partir du seuil. »
