Einige Gäste schauten weg.
Niemand meldete sich.
Grant stand in der Nähe der Bar und rückte seine Manschettenknöpfe zurecht. Als sich unsere Blicke trafen, schüttelte er kaum merklich den Kopf, um mich zu warnen.
Streite dich nicht mit ihr.
Schützen Sie das Familienimage.
Wieder.
Mein Monitor vibrierte stärker.
NIEDRIG: 58.
„Evelyn, ich frage nicht um Erlaubnis“, sagte ich. „Ich muss das jetzt behandeln.“
Ihr Lächeln verschwand.
Sie packte den Schlauch an meiner Taille.
„Dann hör auf, es wie Schmuck auszustellen.“
Bevor ich mich bewegen konnte, riss sie mich fest.
Ein stechender Schmerz durchfuhr meine Hüfte, als sich das Infusionsset löste. Ein dünner Blutstreifen zeichnete sich auf meinem blassen Kleid ab.
Jemand schnappte nach Luft.
Evelyn hielt die Pumpe wie eine Trophäe über ihren Kopf.
Dann warf sie es in einen Mülleimer, der bereits mit nassen Servietten, Muschelsplittern und Soße gefüllt war.
„So“, sagte sie. „Jetzt bist du von deinem Drama geheilt.“
Eine Brautjungfer lachte nervös.
Chloe flüsterte: „Mama, nicht hier“, aber sie kam nicht zu mir.
Nein, Mama, tu das nicht.
Nicht Elena, bist du verletzt?
Nur nicht hier.
Weil die Grausamkeit akzeptabel war. Das Publikum war das Problem.
Meine Knie wurden weich. Ich griff nach dem Buffet, aber Evelyn stellte sich zwischen mich und die Saftstation.
„Du brauchst Zucker? Na gut.“
Sie nahm ein Kristallglas mit dunkelrotem Wein vom Tablett eines Kellners.
Ich sah, wie ihre andere Hand kurz in ihre juwelenbesetzte Clutch griff.
Als sie es herausnahm, umklammerten ihre Finger etwas Kleines und Bernsteinfarbenes.
Dann versperrte mir das Glas die Sicht.
Sie packte mein Kinn.
„Trink, Liebling. Lächle für die Gäste.“
“NEIN.”
“Hör auf, Chloe bloßzustellen.”
Der Rand des Weins prallte gegen meine Zähne. Wein ergoss sich in meinen Mund.
Es war anfangs süß.
Dann kam eine medizinische Bitterkeit hinzu, die dort nicht hingehörte.
Ich versuchte, es auszuspucken, aber meine Muskeln gehorchten mir nicht mehr. Die Kronleuchter dehnten sich zu Lichtstreifen aus. Stimmen wurden leiser, dann verzerrten sie sich seltsam, als wäre der gesamte Ballsaal unter Wasser geraten.
Ich hörte Evelyn lachen.
„Schau sie dir an. Sie liegt jetzt im Koma.“
Meine Schulter prallte gegen den Buffet-Tisch. Teller krachten um mich herum.
Evelyn trat zurück, um ihr Kleid zu schützen.
“Jemand muss sie wegbringen, bevor der Fotograf das sieht.”
Das war, als der Caterer floh.
Er sprang über die Marmortheke, stieß ein silbernes Tablett beiseite und packte mich unter den Armen. Seine Finger tasteten meinen Puls. Sein Blick wanderte von der aufgerissenen Infusionsstelle zu meinem Monitor und dann zu dem halb leeren Weinglas, das noch immer in Evelyns Hand lag.
„Rufen Sie den Notruf“, befahl er.
Evelyn schnaubte verächtlich. „Das macht sie ständig.“
Er ignorierte sie und drückte mir Glukosegel auf das Zahnfleisch, während ein anderer Kellner den Sanitätskasten des Lokals holte.
Dann beugte er sich nah an das Glas heran.
Er hat einmal daran gerochen.
Sein ganzer Gesichtsausdruck veränderte sich.
Der freundliche Caterer war verschwunden.
An seiner Stelle stand jemand Kaltes, Trainiertes und plötzlich Furchteinflößendes.
Er nahm das Glas vorsichtig am Stiel und hielt es unter den Kronleuchter. Am Boden hatte sich ein trüber Belag abgesetzt.
Evelyns juwelenbesetzte Clutch rutschte ihr unter dem Arm hervor.
Ein winziges bernsteinfarbenes Fläschchen rollte über den Marmorboden.
Der Caterer hat es sich angesehen.
Dann zu ihr.
„Niemand verlässt diesen Ballsaal“, sagte er.
An beiden Türen erschienen Sicherheitsleute.
Grant machte schließlich Fortschritte auf mich zu, aber der Mann versperrte ihm mit einem Arm den Weg.
“Fass sie nicht an.”
„Wer sind Sie?“, fragte Grant.
Der Mann griff unter seine Cateringjacke und zog einen Ausweis heraus.
Evelyn erstarrte völlig.
Er legte das Weinglas in einen Beweismittelbeutel, erhob die Stimme, sodass es jeder stille Gast hören konnte, und donnerte:
Das Weinglas, das die Blackwood-Familie entlarvte
„Wer hat dieses Glas Wein berührt?“
Die Stimme des Caterers hallte wie ein Schuss durch den Ballsaal.
Drei Sekunden lang rührte sich niemand.
Dreihundert Gäste standen unter den Kristalllüstern von Bellefleur Manor und starrten auf den Mann in der schwarzen Cateringjacke, der gerade eine Hochzeitsfeier in einen Tatort verwandelt hatte.
Ein Geiger senkte seinen Bogen.
Ein Kellner erstarrte neben dem Champagnerbrunnen.
Nahe des Brautbogens klammerte sich Chloe an den Rock ihres zwanzigtausend Dollar teuren Brautkleides, als ob die Seide sie vor dem schützen könnte, was nun geschehen würde.
Evelyn Thorne-Blackwood stand neben dem Buffet, ihre Finger zitterten um den Stiel eines leeren Weinglases.
Dann lachte sie.
Es war ein spröder, künstlicher Laut, die Art von Lachen, die die Leute von sich gaben, als sie noch glaubten, alle anderen seien noch zu täuschen.
„Was für eine außergewöhnliche Leistung!“, verkündete sie.
Sie hob das Kinn und blickte sich im Ballsaal um.
„Diese junge Frau inszeniert seit Jahren medizinische Notfälle, wann immer sie sich vernachlässigt fühlt. Nun hat sie offenbar einen Caterer dazu gebracht, an dieser Masche teilzunehmen.“
Der Mann reagierte nicht.
Er legte das Weinglas vorsichtig in einen Beweismittelbeutel und verschloss diesen.
