« Maman, l’agent immobilier va nous facturer des frais si nous manquons le rendez-vous. »

« Cela ne nous manquera pas. »

« Et si Clara rentre plus tôt que prévu ? »

Ma mère lui lança un regard qui m’aurait réduite au silence quand j’avais douze ans.

«Elle est à Paris.»

Chloé jeta un coup d’œil à la porte de l’appartement.

« Et si elle ne l’est pas ? »

Mon père a répondu avant ma mère.

« Elle apprendra alors qu’appartenir à cette famille signifie coopérer lorsque quelqu’un a besoin d’aide. »

J’ai senti quelque chose s’apaiser en moi.

Pendant des années, j’ai cru que ma famille me comprenait mal. J’imaginais qu’en m’expliquant suffisamment clairement, ils finiraient par reconnaître l’injustice dont ils avaient fait preuve à mon égard.

Je comprenais maintenant qu’ils m’avaient parfaitement entendu.

Ils pensaient tout simplement que mes souhaits importaient moins que les problèmes de Chloé.

À 10h59, le serrurier a pris sa décision.

« J’ai appelé le numéro indiqué sur l’autorisation. »

Mon père fronça les sourcils.

“Quel numéro?”

« Le numéro de téléphone de la personne qui accorde l’autorisation. »

Ma mère a pâli.

Le numéro imprimé sur le formulaire correspondait à un ancien bureau que mon grand-père avait fermé avant son décès.

Le serrurier était tombé sur un message enregistré.

« Je ne peux pas vérifier cette autorisation », a-t-il déclaré. « Je préfère ne pas poursuivre. »

Mon père s’avança vers lui.

«Alors vous êtes licencié.»

Le serrurier commença à rassembler ses outils.

Chloé fixa ma mère du regard.

« Tu m’avais dit que c’était réglé ! »

« C’est réglé », a rétorqué ma mère. « Ton père a d’autres façons de gérer la situation. »

Et puis Richard a fait quelque chose auquel je ne m’attendais pas.

Il fouilla dans sa poche et en sortit une clé.

Une clé en laiton avec une petite étiquette en émail bleu.

J’ai eu le souffle coupé.

Je l’ai reconnu immédiatement.

C’était la clé de secours de mon appartement que grand-père Arthur gardait sur sa chaîne de montre.

Après ses funérailles, j’ai cherché cette clé partout. Mon père m’a dit qu’elle avait probablement été perdue parmi les affaires de mon grand-père.

Apparemment, il l’avait pris.

Il inséra la clé dans la serrure.

Ça a tourné.

Mon père regarda le serrurier avec un sourire triomphant.

« Vous voyez ? Aucun dégât n’est nécessaire. »

Il ouvrit la porte.

Ma mère est entrée la première.

Chloé suivit, son téléphone déjà sorti.

Et mon père entra dans mon salon comme s’il avait enfin récupéré quelque chose qui lui avait toujours appartenu.

Je les ai regardés franchir le seuil.

Puis j’ai remarqué quelque chose d’étrange.

Mon père ne regardait ni le piano, ni les livres, ni le paysage.

Il regardait l’horloge en laiton posée sur la cheminée.

Il marcha droit vers lui.

Il ouvrit la petite porte vitrée et passa la main derrière le cadran de l’horloge.

Lorsque sa main apparut, il tenait une enveloppe étroite.

Je n’avais jamais vu cette enveloppe auparavant.

Ma mère se tourna vers lui.

« Richard, » murmura-t-elle, « dis-moi que tu l’as trouvé. »

Il ouvrit l’enveloppe.

Son expression changea.

Et pour la première fois ce matin-là, mon père a semblé véritablement effrayé.

Car quoi qu’il s’attendît à trouver dans cet appartement, ce n’était pas ce que mon grand-père y avait laissé.

C’était une photographie.

Et au verso, écrits de la main même de mon grand-père, il y avait sept mots :

SI RICHARD TROUVE CECI, APPELEZ IMMÉDIATEMENT LA POLICE.

Chapitre 3 – LA PHOTOGRAPHIE DERRIÈRE L’HORLOGE

Mon père a lu les mots deux fois.

Puis il retourna la photographie.

Même à travers la caméra de sécurité, je pouvais voir ses doigts trembler.

La photo montrait mon grand-père debout à côté d’un homme que j’ai reconnu comme étant Thomas Bennett, un avocat à la retraite de Boston qui avait aidé Arthur à gérer ses investissements pendant des décennies.

Entre eux se tenait un Richard plus jeune, souriant à l’objectif.

Mais mon attention s’est portée sur la date imprimée dans le coin inférieur.

14 octobre 2019.

Trois ans avant le décès de mon grand-père.

Je n’avais jamais vu cette photographie et je ne comprenais pas pourquoi elle avait été cachée derrière l’horloge.

Ma mère l’a pris des mains de mon père.

“Qu’est-ce que ça veut dire?”

« Rien », répondit Richard.

« Alors pourquoi trembles-tu ? »

«Je ne tremble pas.»

Chloé a arraché la photo.

« On peut régler ça plus tard ? L’agent immobilier sera là dans cinq minutes. »

Mon père l’a récupéré.

«Rangez votre téléphone.»

Elle le fixa du regard.

«Vous aviez dit qu’on vendrait l’appartement aujourd’hui.»

« Et nous le ferons. »

Il glissa la photo dans sa veste.

Ce petit mouvement m’en disait plus que ses paroles.