“Desde que la casa pertenecía a los padres del señor Cross.”
Eso sonaba exactamente como algo que Eleanor Cross habría conservado.
La madre de Julian consideraba que las tarjetas de mesa escritas a mano eran prueba de civilización.
“¿Por qué le importarían esas cosas a alguien de su oficina?”
“Yo pregunté.”
La señora Martha frotó el borde de la bandeja con el pulgar.
“Dijo que estaban actualizando los registros de seguridad.”
La miré fijamente.
“¿Le creíste?”
“No.”
Su respuesta fue inmediata.
“¿Por qué no?”
“Porque los de seguridad preguntan por las cerraduras.”
Ella se encogió de hombros levemente.
“No fotografían los nombres de las cenas celebradas hace doce años.”
Un escalofrío me recorrió los hombros.
“¿Les tomó fotos?”
“Varias páginas.”
“¿Recuerdas cuál?”
“Uno de ellos llevaba el nombre de tu padre.”
De repente, sentí que el vaso se volvía resbaladizo en mi mano.
Arthur Vance había asistido a una cena en esta casa mucho antes de que yo conociera a Julian.
Eso en sí mismo no era extraño.
Los círculos empresariales de Cleveland eran más reducidos de lo que la gente quería admitir.
Lo que me molestaba era que Julian buscara pruebas de una conexión que supuestamente había dejado de importarle hacía años.
¿Se lo dijiste a Julian?
“Supuse que el hombre trabajaba para él.”
El rostro de la señora Martha se tensó.
“¿Eso estuvo mal?”
“No sé.”
Esa respuesta se estaba volviendo demasiado común.
Sonó mi teléfono.
Papá.
Contesté antes de que terminara el primer timbre.
