Un agudo y colectivo murmullo recorrió la primera fila de espectadores.
¿Exmarido?
Las palabras susurradas prendieron fuego, extendiéndose entre la multitud más rápido que la madera seca en una sequía.
“¿Dijo ex marido?”
“Espera… ¿esa es la primera esposa de Grant Holloway?”
“¿A la que echó por la hija de Harrison Vale?”
“¡Dios mío, ¿ella es la duquesa de Westmorland?!”
Grant permanecía inmóvil a tres metros de distancia, con el rostro del color de la tiza mojada. Madison se aferraba a su brazo con tanta fuerza que sus nudillos eran translúcidos, mientras sus ojos se movían rápidamente entre mis pendientes de zafiro, la imponente figura de Nathaniel y la postura respetuosa de Charles Fenwick, el banquero comercial más poderoso de la ciudad.
—Charlotte… —balbuceó Grant, perdiendo por completo su ensayado tono de barítono corporativo—. ¿Qué… qué significa esto? ¿Quién es este hombre? ¿A qué juego estás jugando?
Nathaniel giró la cabeza. No alzó la voz. No frunció el ceño. Simplemente miró a Grant Holloway con la misma mirada con la que un oficial de caballería miraría a un perro desbocado que le bloquea el camino.
—Diríjase a mi esposa con respeto, señor Holloway —dijo Nathaniel con un acento británico frío, aristocrático y letal—. O se encontrará con que sus líneas de crédito con Sterling Atlantic caducan antes de medianoche.
Grant se estremeció como si le hubieran dado un puñetazo en la cara. Se volvió frenéticamente hacia Charles Fenwick. “¡Charles! ¿Qué tontería es esta? ¡Tenemos un contrato! ¡Esta noche anunciamos la asociación del East River! Harrison y yo hemos invertido cuarenta millones de dólares…”
—Cállate la boca, Holloway —siseó Fenwick entre dientes, con los ojos desorbitados por la furia—. No sabes lo que has hecho. No tienes ni la más mínima idea de lo que has hecho.
Sonreí —una sonrisa tranquila y deslumbrante— y me giré hacia la parte trasera de la sala.
—Si me disculpa, señor Fenwick —dije amablemente—, mi esposo y yo quisiéramos inspeccionar la mesa diecinueve. Tengo entendido que tiene una vista excepcional de la despensa.
Tomé del brazo a Nathaniel y juntos caminamos por el pasillo central del salón de baile.
La multitud se abrió ante nosotros como el Mar Rojo. Millonarios, magnates de fondos de inversión y dignatarios extranjeros retrocedieron hasta las mesas cubiertas con manteles de lino, murmurando frenéticamente tras sus copas de champán. Todas las miradas estaban fijas en el vestido de zafiro, las joyas ostentosas y la absoluta e inquebrantable compostura de la mujer a la que Grant Holloway había tachado públicamente de patética y pobre dependiente.
Grant permanecía clavado al suelo de parqué, respirando con dificultad, en jadeos entrecortados y superficiales.
Detrás de él, Harrison Vale, el hombre que poseía cuarenta millones de dólares en pagarés de Grant, avanzó desde el salón VIP, con las cejas plateadas fruncidas en un gesto de enfado atronador.
—Grant —gruñó Harrison, agarrando a su futuro yerno por el hombro con tanta fuerza que le dejó un moretón—. ¿Por qué la mujer que dirige el Wycliffe Heritage Trust se dirige a la cocina? ¿Y por qué Fenwick acaba de cancelar nuestro préstamo puente por teléfono?
El estómago de Grant se hundió en un abismo de horror frío e insondable.
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