—Señor —dijo Richard, dando un paso al frente y ajustándose el cuello de seda, intentando proyectar la solemnidad propia de décadas de experiencia en los tribunales—. Soy Richard Vance, socio gerente de…

—Señor, mantenga las manos donde pueda verlas y cierre la boca —espetó el agente más joven, desenganchándose un par de esposas de acero de su cinturón de herramientas—. Nadie se mueve hasta que los paramédicos den el visto bueno a la víctima.

“¡La están levantando! ¡Tranquila, a la de tres!”, ordenó Miller.

La camilla se bloqueó bajo mis caderas. Un dolor punzante me atravesó la pelvis y se extendió hasta la columna. Grité, un sonido crudo y animal que pareció desgarrarme la garganta.

—Estoy aquí, Clara —dijo Alex, apretando mi mano. Tenía los dedos manchados de mi sangre, pero no le importaba. Caminó junto a la camilla mientras los paramédicos me llevaban a través de la cocina destrozada, cruzando el vestíbulo, hasta el aire fresco y penetrante de la mañana.

Mientras me llevaban en la camilla pasando por la entrada, vi a Nicole de pie entre dos agentes, sollozando histéricamente. “¡Me robó el teléfono! ¡Agredió a mi hermano! ¿Por qué no lo arrestan?”

El agente Martínez no le respondió. Recogió del suelo el pesado bastón de roble, utilizando un bolígrafo estéril para pruebas a través de la correa de cuero de la muñeca. La madera de la base estaba manchada con borrones de color marrón oscuro.

—Alex… —susurré cuando la camilla chocó contra el elevador de la ambulancia.

—Estoy justo detrás de ti, Clara —dijo Alex, inclinándose sobre la camilla—. Marcus está conduciendo mi camioneta. Te esperaré en la sala de urgencias. ¿Me oyes? Ya no estás sola. Esa familia jamás volverá a hacerte daño.

Las puertas de la ambulancia se cerraron de golpe, aislando la vista y el sonido del callejón sin salida. La sirena cobró vida con un aullido, haciendo vibrar las paredes metálicas del vehículo.

Miller se inclinó sobre mí, abriendo un paquete de gel para ultrasonido. “Clara, voy a comprobar si el corazón del feto late con el doppler portátil. Puede que sientas un poco de gel frío, ¿de acuerdo?”.

No podía hablar. Solo podía asentir con la cabeza, con los nudillos blancos de tanto agarrarme a los bordes del colchón.

La gelatina fría me golpeó la parte baja del abdomen como hielo. Miller presionó la varita de plástico contra mi piel.

Estática. Un silbido áspero y rasposo llenó la parte trasera de la ambulancia.

Miller ajustó el ángulo, presionando más profundamente sobre mi piel magullada.

Más estática.

—Por favor —recé, cerrando los ojos, con las lágrimas calientes en las sienes—. Por favor, Dios. Llévate mis piernas. Llévate mis brazos. Llévate lo que quieras. Solo déjala vivir.

Miller desplazó la sonda dos pulgadas hacia la izquierda, inclinándola hacia abajo, en dirección a mi pelvis.

*¡Zas!… ¡zas!… ¡zas!-zas-zas!*

Del altavoz emanaba un ritmo tenue y rápido, como el aleteo de las alas de un colibrí atrapado dentro de un frasco de vidrio.

—Ciento cuarenta latidos por minuto —exhaló Miller, con una rara y sincera sonrisa que asomó en su rostro endurecido—. Está sufriendo, Clara, pero está luchando. Tu bebé está viva.

El alivio me golpeó con tal fuerza que el mundo se disolvió en una niebla gris. Mis párpados se volvieron increíblemente pesados, el ritmo de mi pequeño corazón latía al compás de la sirena que sonaba afuera, guiándonos hacia el Hospital St. Jude.

—

Capítulo 3 – La fría luz de San Judas

Despertarse en una habitación de hospital nunca es agradable, pero despertarse con los olores estériles del yodo, la clorhexidina y la ropa de cama blanqueada se sentía como salir de una tumba y encontrar la luz del sol.

Abrí los ojos con dificultad. El techo era una cuadrícula de paneles acústicos. Un continuo y rítmico *bip… bip… bip* pulsaba a mi derecha, acompañado de otro sonido más rápido: el eco de un monitor cardíaco fetal que resonaba en la pequeña habitación privada.

*¡Pum, pum, pum, pum!*

Mi mano voló instintivamente hacia mi estómago.

Una gruesa banda elástica sujetaba dos sensores de plástico anchos contra mi vientre desnudo, trazando líneas sobre una hoja de papel térmico junto a la cama. Tenía el abdomen sensible, amoratado, morado y amarillo donde el bastón había rozado la pared muscular, pero la hinchazón seguía ahí.

—Es muy terca. Se parece a su madre —comentó una voz suave.

Giré la cabeza. Alex estaba sentado en una incómoda silla de hospital de vinilo junto a la ventana. Su equipo táctico había desaparecido; en su lugar vestía un suéter gris limpio de cuello redondo y vaqueros. Tenía los nudillos magullados y la piel bajo los ojos delineada por el cansancio, pero su postura era erguida, atenta y protectora.

—Alex —grazné.

Enseguida cogió un vaso de plástico con agua de la mesilla de noche y me acercó la pajita flexible a los labios. Bebí con avidez; el agua fresca me alivió la garganta reseca.

—¿Cuánto tiempo? —susurré.

—Diez horas —respondió Alex, dejando la taza—. Son las cuatro de la tarde. Los cirujanos de traumatología te examinaron. Sufriste una fisura en el fémur derecho, tres costillas fracturadas y contusiones musculares graves en la espalda y la pelvis. El sangrado se debió a un desprendimiento parcial de placenta.

Mi corazón dio un vuelco. “¿Desprendimiento de placenta? ¿Ella…?”

—Los médicos lograron estabilizarla con medicamentos —dijo Alex, cubriendo la mía con su mano sobre la fina sábana—. Debes guardar reposo absoluto durante las próximas seis semanas. Si te quedas quieta, el desgarro se cerrará solo. El obstetra dice que las constantes vitales de la bebé son fuertes. Recibió un buen golpe, Clara, pero tú fuiste quien lo soportó. La protegiste.

Las lágrimas corrían por mis pestañas, trazando surcos por mis mejillas. Por primera vez en seis meses, no eran lágrimas de terror. Eran lágrimas de supervivencia.

—¿Trent? —pregunté, con el nombre sonándome a veneno en la boca.

La expresión de Alex se endureció, y el hermano bondadoso se retrajo instantáneamente tras la fría muralla del veterano.