Le visage de David changea.
« C’est pour ça que je suis venu. »
Il mit la main dans sa poche.
J’ai posé une photo sur la table.
On y voyait Thomas debout devant un hôtel trente-deux ans plus tôt.
À ses côtés se tenait Victor Beaumont, beaucoup plus jeune.
Et entre elles se tenait une femme que j’ai immédiatement reconnue.
Evelyn Beaumont.
La mère de Clara.
Officiellement, Evelyn était décédée neuf ans plus tôt des suites d’une longue maladie.
Mais quelque chose dans cette photo m’a donné la chair de poule.
Au verso, de la main de Thomas, figuraient six mots.
ELLE SAIT OÙ SE TROUVENT TOUS LES CORPS.
J’ai regardé David.
« Où as-tu trouvé ça ? »
« Clara est saine et sauve. »
Ma voix s’est éteinte.
« Pourquoi possède-t-elle une photo provenant des archives de votre père ? »
« Voilà la question. »
Il sortit une autre feuille de papier.
Une photocopie d’un des anciens carnets de Thomas.
En haut, il y avait une date.
18 mai 1994.
En dessous :
E.B. était terrifié.
- affirme qu’il achète des juges par le biais d’affaires de tutelle.
Les dossiers de réclamations sont masqués séparément.
Elle souhaite une protection avant de parler.
J’ai eu les mains engourdies.
« Ton père n’en a jamais parlé. »
« Je ne pense pas qu’il en soit capable. »
David a ensuite placé un troisième document devant moi.
Un certificat de décès.
Evelyn Beaumont.
Cause : arrêt cardiaque suite à des complications neurologiques.
Signé à l’hôpital privé Beaumont Rose.
Je l’ai regardé.
“Quoi?”
Il murmura :
« Maman, je crois que ce certificat est un faux. »
Je n’ai pas dormi cette nuit-là.
À quatre heures du matin, je suis entré dans le bureau de Thomas.
J’avais quasiment tout laissé intact.
Ses livres.
Ses lunettes de lecture.
La lampe en laiton avec l’abat-jour vert.
J’ai ouvert tiroir après tiroir.
Rien.
Puis je me suis souvenu d’une habitude particulière.
Thomas ne cachait jamais les objets importants là où les voleurs cherchaient.
« Les gens fouillent dans les tiroirs », avait-il dit un jour à David.
« Ils recherchent rarement l’ennui. »
Je me suis dirigé vers le mur d’encyclopédies juridiques.
Thomas détestait les encyclopédies juridiques.
Il les a qualifiés de « quatre cents livres d’insomnie coûteuse ».
J’ai téléchargé le volume 17.
Rien.
Volume 18.
Rien.
Le volume 19 était exceptionnellement lourd.
À l’intérieur des pages évidées se trouvait une minuscule clé.
Mon souffle s’est coupé.
Je connaissais cette clé.
Elle appartenait à un coffre-fort que Thomas avait fermé — ou prétendait avoir fermé — des mois avant sa mort.
Ce matin-là, à neuf heures, je suis entré dans la First Federal Bank.
Le gérant a disparu pendant douze minutes.
À son retour, elle portait un vieux registre papier.
“Mme.
Warren, il y a toujours une boîte sous une désignation de fiducie privée.
“Dont?”
Elle m’a regardée bizarrement.
“Le vôtre.”
À l’intérieur du coffre-fort, j’ai ouvert la boîte 447.
Il n’y avait pas de bijoux.
Pas d’argent liquide.
Une seule enveloppe scellée.
Mon nom était inscrit dessus.
Hélène.
L’écriture de Thomas.
Mes doigts tremblaient en l’ouvrant.
À l’intérieur se trouvait une lettre.
Hélène,
Si vous lisez ceci, c’est que quelqu’un est enfin venu chercher ce qu’Evelyn m’a donné.
Ne faites pas confiance au méchant évident.
Ne présumez pas que la personne effrayée est innocente.
Et, surtout,
Ne laissez personne ouvrir le tiroir d’archives n° 9 tant que vous ne saurez pas ce qui est arrivé à Evelyn.
Avec tout mon amour,
T.
Je l’ai lu trois fois.
Puis un quatrième.
Ne faites pas confiance au méchant évident.
Vainqueur?
Ne présumez pas que la personne effrayée est innocente.
OMS?
Clara ?
David?
Evelyn ?
Sous la lettre se trouvait une carte magnétique portant l’inscription :
TIROIR 9.
Les archives de Thomas étaient conservées sous la bibliothèque du Warren Historical Trust, en centre-ville.
Samuel m’y a rejoint.
Une agente fédérale nommée Maya Brooks a fait de même.
Maya avait une trentaine d’années, une voix calme et des yeux qui semblaient tout enregistrer.
Elle m’a serré la main.
« Le juge Warren. »
« Hélène. »
« Hélène. »
Elle fit un signe de tête en direction de la porte verrouillée des archives.
« Votre fils a pris des risques extraordinaires. »
« Je suis encore en train de me décider sur ce que je pense de ses méthodes. »
« C’est juste. »
« Saviez-vous qu’il a signé la pétition pour la mise sous tutelle ? »
“Oui.”
La colère est remontée en moi.
« Vous l’avez approuvé ? »
“Non.”
« Tu lui as dit de le faire ? »
“Non.”
«Alors nous sommes d’accord sur quelque chose.»
Maya faillit sourire.
« Oui. »
Le tiroir 9 était intégré dans une armoire en acier.
Ma clé l’a ouvert.
À l’intérieur se trouvaient trois cassettes audio.
Un paquet de photographies.
Et un vieux magnétophone à microcassettes.
Samuel expira.
“Oh mon Dieu.”
La première cassette était étiquetée EVELYN B.—JUIN 1994.
Maya a trouvé un joueur dans la salle des archives.
Nous avons appuyé sur lecture.
Des parasites saturent les haut-parleurs.
Puis la voix de Thomas.
«Déclarez votre nom.»
Une femme a répondu.
« Evelyn Margaret Beaumont. »
La mère de Clara.
Thomas a demandé : « Pourquoi as-tu peur ? »
Un long silence.
Puis Evelyn murmura :
« Parce que mon mari a constaté qu’il est plus facile de voler les personnes âgées lorsqu’un tribunal déclare que c’est légal. »
J’ai fermé les yeux.
Elle a décrit le premier plan de Victor.
Une veuve propriétaire d’un immeuble commercial.
Un médecin l’a déclarée invalide.
Un tuteur a vendu la propriété.
Une société écran l’a rachetée.
Victor a par la suite acquis la société écran.
Bénéfice : quatorze millions de dollars.
Puis un autre.
Puis un autre.
Des juges ont été corrompus.
Les médecins ont payé.
Les avocats récompensés.
Thomas a demandé : « Avez-vous des preuves ? »
“Oui.”
“Où?”
« Je l’ai divisé. »
