—Escucharon una disputa doméstica —replicó con soltura, recuperando la confianza—. Escucharon a una esposa histérica. Para cuando lleguen aquí, se encontrarán con una tragedia. Soy el albacea de la herencia. Tengo a los mejores abogados del estado. Voy a darle la vuelta a la situación.

Se agachó para recoger de nuevo el atizador de hierro.

Pero antes de que sus dedos pudieran rodear el pesado mango de metal, un nuevo sonido resonó desde el oscuro pasillo a sus espaldas.

Era un sonido húmedo, pesado y arrastrado.

Shhhrrrk. Shhhrrrk.

Mi marido se quedó paralizado, con la mano suspendida sobre el atizador.

Ambos miramos hacia el pasillo que conducía a la biblioteca principal.

Una sombra se movió en la oscuridad.

Eleanor salió al vestíbulo, iluminado por la tenue luz de la luna.

Un jadeo de puro horror, sin filtros, se atascó en mi garganta.

Ya no parecía humana.

La pesada jarra de cristal había causado daños catastróficos. Todo el lado derecho de su rostro era una ruina hinchada, morada e irreconocible. Su pómulo estaba completamente hundido y su ojo derecho estaba hinchado y cerrado bajo una enorme laceración sangrante.

Su impoluta túnica de seda blanca estaba hecha jirones, empapada en enormes y oscuras manchas de la sangre de Bruto.

Cojeaba notablemente, arrastrando la pierna izquierda hacia atrás.

Pero no fue su rostro desfigurado ni su ropa empapada en sangre lo que me heló la sangre.

Era lo que sostenía en su mano derecha.

Era el revólver antiguo Smith & Wesson calibre .38 de plata de Arthur.

La había mantenido guardada bajo llave en la caja fuerte del dormitorio principal durante años.

Alzó el pesado cañón, con su único ojo bueno fijo en mí, con un odio tan profundo, tan intenso, que parecía absorber el oxígeno de la habitación.

—Mamá —dijo mi marido, con la voz repentinamente ronca por el pánico—. Mamá, baja eso.

Eleanor ni siquiera lo miró.

—Me destrozó la cara —balbuceó Eleanor, con la voz ahogada por la sangre que se acumulaba en su boca—. Mató a mi perro. Voy a volarle la cabeza.

—¡No! —gritó mi marido, poniéndose a su vista y levantando las manos en señal de defensa—. ¡No puedes usar un arma! ¡Si le disparas, te quedarán restos de pólvora en las manos! ¡La policía está a tres minutos!

—No me importa la policía —espetó Eleanor, mientras la sangre goteaba de su barbilla sobre el mármol.

—¡Necesitamos la versión oficial! —suplicó, con la voz quebrándose por la desesperación—. ¡Si le disparan, será asesinato! ¡Se iniciará automáticamente una investigación por homicidio! ¡La confianza se congelará! ¡No obtendremos nada!

—¡No me importa el dinero! —gritó Eleanor, un grito que resonó en el vestíbulo como un arma. —¡Miren mi cara! ¡Miren lo que me hizo esta basura!

Se hizo a un lado, intentando encontrar un ángulo despejado alrededor de su hijo para apuntarme.

No esperé a ver quién ganaría la discusión.

Mientras mi marido extendía la mano para agarrar el cañón de la pistola de su madre, yo me giré boca abajo.

Abracé a Leo con fuerza contra mi pecho, ignorando el dolor punzante en mi hombro destrozado, y comencé a gatear.

No pude llegar a la puerta principal; estaba cerrada electrónicamente. No pude subir las escaleras.

Pero a tres metros de distancia, oculta bajo la sombra de la gran escalera, se encontraba la pesada puerta de roble que conducía al sótano.

La puerta por la que había salido Bruto.

Arrastré mi cuerpo maltrecho sobre el mármol, mis uñas raspando la piedra, avanzando centímetro a centímetro, con una agonía terrible.

Detrás de mí, la discusión se intensificó hasta convertirse en una violenta pelea física.

—¡Dame la pistola! —rugió mi marido, agarrando la muñeca de su madre.

—¡Suéltame! —gritó Eleanor, retorciéndole el brazo con violencia.

Llegué a la puerta del sótano. El pomo de latón estaba resbaladizo por mi propio sudor y sangre.

Extendí la mano, la giré y empujé.

La pesada madera crujió hacia adentro, dejando al descubierto una escalera de madera oscura que descendía.

En ese preciso instante, un disparo ensordecedor resonó en el vestíbulo.

El sonido fue tan fuerte que me retumbó los tímpanos. El destello de un disparo iluminó toda la habitación con un cegador destello de luz amarilla.

Un trozo de mármol del suelo estalló a menos de siete centímetros de mi pie, lanzando afilados fragmentos de piedra que desgarraron la tela de mis pantalones de pijama.

No miré hacia atrás.

Me lancé a la oscuridad de la escalera, aferrando a Leo contra mi pecho, y me dejé caer por los tres primeros escalones de madera.

Caí con fuerza al aterrizar, mordiéndome la lengua para no gritar.

Di una patada hacia atrás con mi pierna buena, cerrando de golpe la pesada puerta de roble justo cuando oí pasos que corrían por el vestíbulo hacia mí.

Extendí la mano a ciegas en la oscuridad y eché el pesado cerrojo metálico que había en el interior de la puerta.

Hacer clic.

Una fracción de segundo después, un peso enorme se estrelló contra el otro lado de la madera.

—¡Abre la puerta! —gritó mi marido, golpeando frenéticamente la madera de roble con los puños—. ¡Ábrela!

Bajé las escaleras a trompicones en la oscuridad total, deslizándome sobre mis nalgas, manteniendo mi cuerpo entre Leo y la puerta.

“¡Dispara a la cerradura!”, oí gritar a Eleanor desde el vestíbulo.

—¿Estás loco? —gritó él—. ¡Ya casi llegan! ¡Escucha!

Me detuve en las escaleras y agucé el oído.

A través de la pesada madera de la puerta y a través de los gruesos muros de piedra de los cimientos, pude oírlo.

Débil, agudo y que se acerca rápidamente.

Sirenas de policía.

Estaban cerca. Tal vez a una milla de distancia, pasando a toda velocidad por nuestra tranquila y acomodada calle residencial.

Mi marido también los oyó.

Los golpes en la puerta cesaron de repente.

—Están aquí —dijo, con la voz repentinamente hueca, completamente desprovista de su anterior arrogancia.

—¿Qué hacemos? —preguntó Eleanor, mientras su rabia se transformaba repentinamente en pánico—. ¡¿Qué hacemos?!