Les triplés ne jouaient plus à la crêpe. Désormais, chaque matin, ils attendaient près de l’îlot de cuisine, observant Claire se mouvoir avec une fascination silencieuse.

Pourtant, malgré les progrès, Claire ne parvenait pas à se débarrasser du profond malaise qui persistait dans les couloirs du domaine.

Le manoir était une cage dorée. Murs d’enceinte ultra-sécurisés, gardes armés patrouillant le périmètre toutes les deux heures et lignes téléphoniques cryptées. Mais la véritable menace ne semblait pas venir de l’extérieur.

Cela venait de l’intérieur.

C’était un jeudi après-midi pluvieux, tandis que les garçons prenaient leur heure de lecture silencieuse obligatoire dans leur chambre. Claire pliait du linge dans la lingerie du deuxième étage lorsqu’elle entendit des voix étouffées et tendues qui parvenaient du bureau voisin par la bouche d’aération.

Elle se figea, serrant contre sa poitrine une pile de serviettes en coton.

« On ne peut plus tarder, Dante », lança une voix d’homme. C’était Marco Rinaldi, le frère cadet de Dante, un homme aux traits fins, aux cheveux lisses et au sourire narquois, qui venait au manoir deux fois par semaine sous prétexte de s’occuper des affaires familiales. « Le conseil d’administration s’impatiente. La fusion avec le groupe Moretti dépend du transfert du fonds fiduciaire du front de mer. »

« Le domaine du front de mer appartient aux garçons », répondit la voix de Dante, froide et inflexible. « Leur mère a créé ce domaine avant de mourir. Je n’y toucherai pas. »

« Elle est morte depuis trois ans, Dante ! » cracha Marco, la colère montant en lui. « Tu te laisses perdre par sentimentalité ! Si on ne présente pas les actes de cession signés à la commission d’ici la fin du mois, Moretti se retire. On perd les routes maritimes du nord. On coule ! »

« Alors nous trouverons une autre solution », ordonna Dante. « La conversation est terminée, Marco. »

« Tu es trop sensible, mon frère », siffla Marco en arpentant le plancher à grands pas. « Depuis que cette serveuse est entrée dans cette maison, tu as le cœur tendre. Tu la crois inoffensive ? Elle pose des questions. Elle parle aux garçons de leur mère. »

Claire retint son souffle, son cœur battant la chamade.

« Mme Beaumont fait son travail », dit Dante d’un ton suave. « Si tu la touches ou si tu interfères avec son travail, Marco, je m’assurerai personnellement que tu ne remettes plus jamais les pieds dans cette maison. »

Un silence pesant s’ensuivit avant qu’une porte ne claque.

Claire recula de la grille d’aération, les mains tremblantes.

Elle savait que Dante était impliqué dans des affaires périlleuses et à haut risque ; les rumeurs concernant la famille Rinaldi étaient légendaires à New York et dans le Connecticut. Mais le ton venimeux de Marco ne laissait aucun doute : Marco n’était pas seulement ambitieux. Il était désespéré. Et les hommes désespérés, dans ce monde, étaient capables des pires atrocités.

Plus tard dans la nuit, vers 1h du matin, Claire fut réveillée par un faible gémissement provenant du couloir.

Elle se glissa hors du lit, enfila un peignoir et descendit doucement le couloir faiblement éclairé en direction de la suite des triplés.

Elle poussa doucement la porte.

Léo était assis bien droit dans son lit, les genoux repliés contre sa poitrine, serrant sa couverture contre lui. Ses épaules frêles tremblaient tandis que des larmes silencieuses coulaient sur ses joues, reflétant le pâle clair de lune qui filtrait par la fenêtre.

Claire s’approcha et s’assit sur le bord de son matelas. « Leo ? Qu’est-ce qui ne va pas, mon chéri ? »

Léo tenta d’essuyer rapidement son visage, s’efforçant de dissimuler sa faiblesse. « Rien. Je ne pleure pas. Je suis un Rinaldi. »

« Tout le monde pleure, Leo », dit doucement Claire en tendant la main pour lui lisser délicatement les cheveux. Ses doigts effleurèrent la légère cicatrice au-dessus de son sourcil gauche. « Même les plus forts. »

« J’ai fait un cauchemar », murmura Léo en la regardant avec ses grands yeux vulnérables. « À propos de la nuit où la voiture a eu l’accident. La nuit où maman est partie. »

Claire sentit son souffle se couper. Henry Brandt lui avait annoncé que la mère des garçons, Elena Rinaldi, était décédée dans un tragique accident de voiture trois ans auparavant.

« Te souviens-tu de cette nuit ? » demanda doucement Claire.

Léo hocha lentement la tête. « J’étais assis à l’arrière. Maman conduisait. Un gros camion noir n’arrêtait pas de nous percuter par derrière. Mais… mais avant l’accident, j’ai vu quelqu’un debout au bord de la route avec une lampe torche. »

Claire se pencha plus près. « Qui as-tu vu, Leo ? »