La pluie a commencé à tomber sur Manhattan alors que le SUV blindé noir de Marco fendait la circulation en fin de soirée en direction du pont de Brooklyn.

À l’intérieur du véhicule, l’air était chaud et sentait le vieux cuir et la pluie. Maria était assise sur le siège arrière passager, les mains posées calmement sur le livre rouge sur ses genoux. À côté d’elle était assise Lily. Lily s’était lavé les mains dans la cuisine du domaine avant de partir, mais elle se sentait toujours complètement déplacée dans son manteau de laine usé et ses baskets en toile délavées. Elle était assise dans un véhicule de deux cent mille dollars à côté de l’homme le plus dangereux de la ville.

Marco s’assit sur le siège passager avant, légèrement tourné pour pouvoir observer sa mère et Lily. Au volant se trouvait Frank, le lieutenant le plus fiable de Marco, naviguant dans les rues glissantes de la ville avec une efficacité mortelle.

Le téléphone de Marco n’avait pas cessé de vibrer depuis qu’ils avaient quitté le domaine de Long Island. Des messages, des appels de directeurs seniors de restaurant, des notes vocales frénétiques de membres du conseil d’administration qui avaient entendu parler de la disparition soudaine de Dominic.

Marco jeta un coup d’œil à l’écran lumineux, vit le nom de son directeur financier et éteignit complètement l’appareil.

« Marco, » dit Maria à l’arrière. « Dominic est faible, mais c’est le fils de ton père. »

Le profil de Marco était illuminé par les réverbères jaunes du pont. Sa mâchoire était serrée comme du granit sculpté. « Il a dépassé les bornes, Maman. Il ne s’est pas contenté de voler de l’argent. Il a conspiré avec Richard Hale pour déterrer le passé qui a failli te tuer quand j’étais enfant. Et il t’a humiliée devant toute la famille. »

« L’orgueil est un péché, mon fils », dit doucement Maria. « Antonio disait toujours qu’un homme qui se bat pour l’orgueil perd la tête. Un homme qui se bat pour sa famille garde son royaume. »

Marco ne répondit pas tout de suite. Il regarda Lily de l’autre côté du siège.

Lily tourna le visage vers la fenêtre striée de pluie, regardant la silhouette de la ville se refléter sur l’East River. Elle sentit son regard comme un contact physique — lourd, intense, évaluateur.

« Lily », dit Marco.

Elle sursauta légèrement, tournant la tête. « Oui, M. DeLuca ? »

« Depuis combien de temps travailles-tu dans mes restaurants ? »

« Quatorze mois, monsieur. Onze mois dans la cuisine préparatoire du site de Midtown, et trois mois dans la cuisine principale du domaine. »

« Et en ces quatorze mois, Dominic a-t-il jamais été vers toi ? »

Lily hésita. Elle baissa les yeux vers ses mains croisées sur ses genoux. « M. Dominic n’a pas fait attention aux assistants de cuisine, M. DeLuca. Mais… Mlle Whitmore l’a fait. »

Les yeux de Marco se plissèrent. « Qu’est-ce que Serena a fait ? »

Lily prit une inspiration. Elle se souvenait des nuits tardives passées au bureau du bureau, de la façon dont Serena s’était penchée sur son bureau, sentant le parfum coûteux et le poison.

« Il y a deux mois, Mademoiselle Whitmore m’a convoquée dans la suite exécutive », dit Lily, la voix se raffermissant. « Elle savait que mon père était au St. Jude Assisted Living Facility dans le Queens. Elle savait que son assurance maladie avait expiré après son AVC. Elle m’a dit que si je voulais que l’allocation santé de ma famille reste active, je devais transcrire chaque page des archives manuscrites de Mme DeLuca dans le serveur cloud de Whitmore. Et elle m’a dit que chaque fois que Mme DeLuca venait au restaurant, je devais noter l’heure, à qui elle avait parlé, et lui faire un rapport direct. »

Maria poussa un petit cri, sa main se tendant pour serrer le genou de Lily. « Lily… enfant, tu ne me l’as jamais dit. »

« Parce qu’elle m’a menacé de me virer sur-le-champ, Mme DeLuca », murmura Lily, regardant Maria avec une sincérité douloureuse. « Mon père a besoin de soins 24h/24. Si j’avais perdu la subvention d’assurance, ils l’auraient transféré dans une paroisse d’État. Mais quand elle m’a dit de supprimer ton nom des recettes… quand elle m’a dit d’écrire « Whitmore Proprietary Formula » sur la sauce de ton mari… Je n’ai pas pu le faire. J’ai sauvegardé les vrais fichiers sur une clé USB chiffrée. Et quand elle a jeté ce livre à la poubelle aujourd’hui… Je ne pouvais tout simplement pas la regarder gâcher ta vie par la fenêtre. »

Le silence s’installa à l’intérieur du SUV.