Le véhicule est descendu de la rampe du pont pour entrer à Brooklyn, roulant sur les rues pavées près de Court Street. La pluie tambourinait sur le verre renforcé.

Marco fouilla dans la poche intérieure de son manteau. Il sortit une carte en titane noire et élégante et la rendit à Lily.

Lily la fixa. « Monsieur ? »

« C’est ma carte de compte personnelle », dit Marco, sa voix devenant basse et intransigeante. « Demain matin à huit heures, Frank t’emmènera à St. Jude’s. Tu paieras le loyer de ton père pour les cinq prochaines années d’avance. Vous engagerez des infirmières privées 24h/24. Et si St. Jude n’est pas assez bien, tu le transféreras à la clinique privée de Manhattan. »

Le souffle de Lily se bloqua dans sa gorge. Ses yeux se remplirent de larmes. « Monsieur DeLuca, je ne peux pas accepter cela. Je n’ai pas fait ça pour l’argent— »

« Tu ne l’as pas fait pour l’argent. C’est précisément pour ça que tu l’as », dit Marco. Ses yeux soutint les siens avec une intensité qui fit battre son cœur plus vite. « Tu as protégé ma mère quand mon propre frère de sang l’a trahie. Dans mon monde, Lily, la loyauté n’est pas récompensée par un bonus d’entreprise. Il est récompensé par la vie. »

« Marco a raison », dit Maria, la voix tremblante d’émotion. « Antonio prenait toujours soin de ceux qui se tenaient près de l’âtre. Garde la carte, Lily. Si vous insultez mon fils en refusant son honneur, vous m’insultez moi. »

Lily essuya une larme rebelle sur sa joue et hocha la tête, serrant la petite carte en titane contre sa poitrine. « Merci. Vous deux. »

Frank tourna brusquement le volant, tirant le SUV dans une ruelle étroite derrière un vieux immeuble en briques de trois étages.

L’enseigne au néon au-dessus de l’auvent avant était sombre, mais les lettres peintes délavées sur la brique restaient visibles sous le lampadaire : **CUISINE D’ORIGINE DE DELUCA – FONDÉE EN 1974.**

Le restaurant était fermé au public pendant trois mois, officiellement pour des « rénovations » ordonnées par Serena Whitmore. En réalité, des planches de contreplaqué recouvraient les fenêtres avant, et le ruban de construction jaune flottait sous le vent humide.

« On est arrivés, patron », dit Frank en mettant le véhicule en position mort et en coupant le moteur.

Marco ouvrit sa porte et sortit sous la pluie. Il se moquait bien de l’averse qui trempait son costume à trois mille dollars. Il contourna immédiatement le côté passager, ouvrit la porte et tendit sa grande main chaude.

Lily leva les yeux. Un instant, elle crut qu’il tendait la main vers sa mère, mais Marco la regardait droit dans les yeux.

Elle posa sa petite main dans la sienne. Sa prise était ferme, calleuse, mais étonnamment douce alors qu’il l’aidait à descendre sur les pavés mouillés, la protégeant de la pluie avec son large corps avant de se tourner pour aider sa mère.

Marco leva les yeux vers le bâtiment sombre de son enfance.

« Frank, déverrouille la porte du garde-manger à l’arrière », ordonna Marco. « Voyons ce que mon frère et Richard Hale étaient si pressés de détruire. »

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