„Indirekt“, erwiderte Marco und drehte seinen Stuhl um. „Sokolov hat die Zürcher Broker nicht selbst beauftragt, aber er hat sie gewarnt. Vor drei Monaten, als Sie die Containerschiffe in New Jersey beschlagnahmt haben, versuchte Sokolov, sein Bestechungsgeld über eine Offshore-Briefkastenfirma zu waschen, die von genau diesen Scheinbrokern geführt wurde. Als Sie ihn dann außen vor ließen, haben Sie ungewollt deren Finanzwege offengelegt. Seitdem suchen sie nach einem Druckmittel, um Sie zur Herausgabe der Hafenverträge zu zwingen.“

„Und sie entschieden, dass ein dreijähriges Kind ihre beste Währung sei.“

„In ihrer Welt ist die Familie immer die effektivste Schwachstelle.“ Marco stand auf und ging zu der Werkbank aus Metall, auf der eine Reihe taktischer Ausrüstungsgegenstände ausgebreitet waren: Keramikplattenträger, zusätzliche Magazine, Blendgranaten und ein mit einem Schalldämpfer ausgestattetes, maßgefertigtes AR-15. „Luca, lass uns über Strategie reden. Pier 42 ist schwer befestigt. Dort sind mindestens zwanzig Söldner stationiert – ehemalige Militärdienstleister aus Osteuropa. Wenn wir da mit gezückten Waffen reinstürmen …“

„Wir werden nicht mit gezogenen Waffen einmarschieren“, unterbrach Luca und wandte sich vom Fenster ab. „Wir werden durch die unterirdischen Entwässerungsrohre hineingehen. Die Stadt hat die alte städtische Abwasserleitung, die direkt unter Pier 42 verläuft, bereits 1998 saniert. Die Baupläne zeigen eine Zugangsluke, die direkt in das Hauptumspannwerk der Anlage führt.“

Marco hob eine Augenbraue. „Woher weißt du von dieser Luke?“

„Weil ich die Betonfirma gekauft habe, die das vor zwanzig Jahren eingebaut hat“, sagte Luca kategorisch. „Jedes Gebäude, in dessen Nähe ich je gearbeitet habe, hat einen von mir selbst geschaffenen toten Winkel.“

„Na schön“, murmelte Marco und schob ein Ersatzmagazin in seine Weste. „Und dein Herz? Du handelst nur noch aus Adrenalin und Sturheit. Wenn du mitten im Feuergefecht zusammenbrichst …“

„Dann erledigst du die Sache und bringst Emma zu Rachel“, sagte Luca mit absoluter Entschlossenheit. „Ohne Zögern. Ohne Zweifel.“

Marco starrte ihn einen langen Moment an, dann nickte er langsam und grimmig. „Na gut. Dann los.“

Zwanzig Minuten später rollten zwei unauffällige, mattschwarze Einsatzwagen aus dem Safehouse in Hoboken und fuhren Richtung Süden zum Unterwassertunnel Holland Tunnel, wo sie wie Geister im Mitternachtssturm nach Manhattan verschwanden.

Kapitel 4 – Blut im Untergeschoss-4-

Der städtische Abwasserkanal roch nach stehendem Flusswasser, rostigem Eisen und jahrzehntelangem Verfall. Das Wasser reichte bis zu den Knöcheln, war eiskalt und strömte reißend um Lucas Einsatzstiefel, als er Marco und ein vierköpfiges Elite-Einsatzteam durch das stockdunkle Betonrohr führte.

Jeder Atemzug, den Luca tat, fühlte sich an, als würde er Glassplitter einatmen. Seine Schulter pochte bei jedem Schritt, und seine Brust fühlte sich eng an, als würde ein eisernes Band langsam enger um seine Rippen gezogen. Er fixierte den Rücken des Mannes vor ihm mit den Augen und zwang seine Füße mit eiserner Willenskraft vorwärts.

Ein Schritt.

Dann noch einer.

Emma.

Sie erreichten die verrostete Eisenleiter, die unterhalb von Pfeiler 42 an der Betonwand befestigt war. Oben an der Leiter befand sich die schwere, runde Zugangsluke, die Luca sich vor Jahrzehnten anhand von Bauplänen eingeprägt hatte.

Luca bedeutete Marco, die Führung zu übernehmen. Marco kletterte schweigend die Sprossen hinauf, presste sein Ohr an das kalte Metall der Luke und lauschte dreißig Sekunden lang, bevor er vorsichtig den Verriegelungsmechanismus prüfte.

Es war von innen nicht abgedichtet.

Marco drückte mit beiden Händen nach oben. Die schwere Eisenscheibe schwang mit einem dumpfen metallischen Kratzen auf und gab den Blick frei auf das Brummen schwerer Industriegeneratoren und den schwachen Geruch von Ozon und Zigarettenrauch.

Einer nach dem anderen schlüpfte das Einsatzteam aus der Kanalisation in das riesige Umspannwerk von Pier 42.

Reihen massiver Transformatoren summten mit blau-weißem Licht und warfen lange, zitternde Schatten auf den Betonboden. Darüber drangen durch einen offenen Metallgittersteg gedämpfte Stimmen aus dem Hauptlager herab.

„…der Schweizer Chef will die Bestätigung bis zum Morgengrauen“, murmelte eine raue Stimme mit Akzent. „Wenn Bellini die Urkunden für Red Hook nicht unterschreibt, fährt das Mädchen morgen früh mit dem Containerschiff nach Antwerpen. Ohne Ausnahme.“

Eine andere Stimme lachte – ein trockenes, grausames Lachen. „Und die Mutter?“

„Halten Sie sie ruhig, bis die Verlegung abgeschlossen ist. Danach ist sie nur noch Ballast.“

Lucas Sicht verschwamm für einen Sekundenbruchteil. Ein stechender, brennender Schmerz durchfuhr ihn mitten in der Brust und zwang ihn, seinen linken Arm fest gegen seine taktische Weste zu pressen. Seine Knie gaben leicht nach, doch Marco fing ihn am Ellbogen auf und hielt ihn mit einem festen Griff fest.

„Atme, Luca“, flüsterte Marco ihm barsch ins Ohr. „Langsam. Du musst ruhig bleiben, wenn wir sie erreichen.“

Luca atmete dreimal tief und kontrolliert durch die Nase ein und zwang so den ungestümen Rhythmus seines Herzens, sich wieder zu beruhigen. Er zog seine Sig Sauer, entsicherte sie und deutete auf die Stahltreppe, die ins Erdgeschoss führte.

„Jetzt“, flüsterte Luca.

Sie bewegten sich mit erschreckender Geschwindigkeit und Präzision die Treppe hinauf.

Die Haupthalle des Lagers war ein riesiger Raum voller gestapelter Versandkisten, verrosteter Kräne und hängender Halogen-Arbeitsscheinwerfer. Mitten im Raum, umringt von vier schwer bewaffneten Söldnern, saßen Rachel und Emma.

Rachel war fest an einen Holzstuhl gefesselt, ihr Gesicht war blass, ihre Augen vom Weinen gerötet, aber ihr Körper war in Abwehrhaltung vor einem kleinen, zitternden Bündel rosa Stoff positioniert.

Emma.

Ihre dunklen Locken waren zerzaust, Tränen rannen über ihr Gesicht, und sie drückte ihren Stoffbären – Herrn Buttons – so fest an ihre Brust, dass ihre kleinen Knöchel weiß waren.

„Fass sie nicht an!“, schrie Rachel, als einer der Wachen mit einem bedrohlichen Grinsen näher trat. „Lass sie in Ruhe!“

„Halt die Klappe, Schlampe“, knurrte der Wachmann und hob den Kolben seines Sturmgewehrs. „Dein Freund hat dreißig Minuten Zeit, dem Broker am Terminal zu antworten, oder –“

Knall.

Der Klang von schallgedämpften Schüssen hallte wie Donner durch die riesige Lagerhalle.

Der Kopf des Wächters schnellte in einem Nebel aus Purpurrot zurück, und er stürzte augenblicklich auf den Betonboden, leblos, bevor er aufschlug.

Im Nu brach Chaos aus.

Kapitel 5 – Das Gesicht hinter dem Buntstift-5

„Kontakt! Linke Flanke!“, rief jemand auf Russisch.