Sostenía los papeles del divorcio entre sus pesadas manos, listo por fin para poner fin a tres miserables años de un matrimonio profundamente carente de amor.

Pero cuando Dante se detuvo frente a las puertas del patio interior, las palabras frenéticas que su esposa le decía a su madre le helaron la sangre en las venas. Ella no lo estaba engañando. Estaba planeando salvarle la vida.

La lluvia azotaba contra los ventanales de piso a techo del ático en Chicago, reflejando el estado de ánimo oscuro y turbulento que se había apoderado de Dante Cavali durante los últimos 6 meses. A sus 32 años, Dante era el indiscutible líder del sindicato Cavali, un hombre que gobernaba los bajos fondos de la ciudad con una mezcla de eficiencia despiadada y un silencio calculado.

Era un hombre temido tanto por políticos como por jefes rivales. Sin embargo, de pie en su propio estudio revestido de caoba, no sentía más que una derrota hueca y agotadora.

Sobre el pesado escritorio con cubierta de cuero frente a él reposaba un nítido sobre de manila. Dentro había un expediente con los papeles de divorcio notariados.

Dante extendió la mano, sus dedos callosos rozando el borde del sobre. Había construido un imperio, aplastado a sus enemigos y asegurado el legado de su familia. Pero no lograba descubrir cómo acortar la brecha de tres metros entre él y su esposa, Serena.

Su matrimonio, formalizado hacía 3 años, había sido una alianza estratégica. Los Cavali controlaban los puertos y los sindicatos. Los Romano, la familia de Serena, controlaban los circuitos de apuestas ilegales y tenían profundos lazos políticos.

Se suponía que la unión entre Dante y la hija mayor de los Romano marcaría el inicio de una era de paz sin precedentes. En su lugar, había traído a la casa de Dante un frío invernal que nunca se desheló.

Recordaba vívidamente el día de su boda. Serena había lucido etérea, envuelta en encaje blanco importado, con su oscuro cabello recogido en un peinado complejo que la hacía parecer un cuadro del Renacimiento. Pero cuando él le había tomado la mano en el altar, su piel estaba helada.

Ella había temblado.

Cuando se retiraron a su finca esa noche, ella se encerró en el baño de invitados, llorando tan silenciosamente que pensó que él no podía oírla. Él la había dejado sola, pensando que solo necesitaba tiempo. [se aclara la garganta] 3 años después, seguía llorando tras puertas cerradas.

Serena era un fantasma en su casa. Rara vez le hablaba, ofreciendo solo respuestas cortantes y educadas cuando se veían obligados a asistir a galas públicas. Si él entraba a una habitación, ella encontraba una excusa para irse. Si él rozaba accidentalmente su hombro en el pasillo, ella se encogía como si le hubiera acercado un fósforo encendido a la piel.

Para un hombre acostumbrado al respeto y la lealtad, el rechazo descarado y silencioso de su propia esposa era un insulto diario y agonizante.

No había sido un monstro con ella. Jamás le había levantado la voz, jamás había exigido su sumisión. Jamás se había impuesto en su lecho.

Le había dado una tarjeta negra sin límite, un ala entera del ático y su absoluta libertad.

Aun así, ella lo miraba como si fuera el mismísimo diablo.

«Estás haciendo lo correcto, jefe», le había dicho su consigliere, Arthur Pendleton, temprano esa tarde cuando le dejó los papeles.

Arthur, un abogado astuto y de avanzada edad que había servido al padre de Dante, se ajustó los lentes.

«La alianza con los Romano ya está lo suficientemente estable. Su padre, Vincent, no arriesgará una guerra por un divorcio, especialmente porque le estás ofreciendo la finca en Aspen y un acuerdo de 50 millones de dólares. Es una salida honorable».

Dante simplemente había asentido, mirando fijamente las líneas donde se suponía que debía firmar para disolver su matrimonio.

No se trataba del dinero ni del territorio. Se trataba de compasión.

Estaba cansado de volver a casa y encontrarse con una mujer que parecía caminar hacia su ejecución cada vez que se sentaban a cenar.

La amaba. Esa era la amarga y patética verdad.

Se había enamorado de su gracia silenciosa y de los destellos de una inteligencia feroz que veía cuando ella creía que nadie la vigilaba. Pero su amor era claramente una prisión para ella.

Esa noche iba a ponerla en libertad.

Tomó su pluma fuente dorada, el metal frío contra su piel, y firmó con su rúbrica audaz y curvilínea en la línea del peticionario. Deslizó los documentos de nuevo en el sobre, lo levantó y salió del estudio.

El ático estaba inquietantemente silencioso, salvo por el zumbido ambiental de la ciudad muy abajo. Su equipo de seguridad sabía cómo volverse invisible cuando él se encontraba en la planta residencial.

Dante caminó por el largo pasillo con suelo de baldosas de mármol hacia el ala este, el santuario de Serena. Al acercarse al solario acristalado, donde ella pasaba las tardes leyendo, notó que las pesadas puertas de roble estaban entreabiertas apenas una pulgada.

El tenue aroma de su característico perfume de jazmín se filtró en el pasillo, mezclado con el olor a té Earl Grey.

Dante levantó los nudillos para tocar, para entregarle el sobre y marcharse para siempre.

Pero antes de que su puño tocara la madera, una voz aguda y familiar cortó el silencio.

«Estás siendo completamente histérica, Serena. Haz tus maletas ahora mismo».

Dante se congeló.

Era Patricia Romano. No, su suegra.

Patricia era una mujer venenosa y calculadora que vestía su ropa de diseñador como si fuera una armadura. Rara vez visitaba el ático, pues despreciaba a Dante y todo lo que el apellido Cavali representaba.

«¿Por qué estaba allí sin avisar?»

«No voy a hacer ninguna maleta, mamá», respondió la voz de Serena.

No sonaba como el susurro frágil y tímido al que Dante estaba acostumbrado. Era duro, desafiante.

«Te dije que no me voy a ir de esta casa».

«No tienes opción», siseó Patricia.