La rueda de hierro crujió; estaba oxidada tras décadas de desuso. Las venas se le marcaron en el cuello a Mercer mientras hacía fuerza contra el metal.
—¡Vamos, maldito seas! —rugió Mercer.
Con un chirrido ensordecedor de óxido que cedía, la válvula se movió. Un siseo de gas a presión brotó de los conductos situados en la parte superior. Una densa nube blanca de agente supresor químico irrumpió en el sótano, envolviendo los bidones de plástico en una bruma gélida que cristalizó el aire y neutralizó al instante los volátiles vapores de gasolina.
En la consola principal, el temporizador digital marcaba la cuenta atrás:
*00:00:10.*
*00:00:05.*
*00:00:01.*
*00:00:00.*
Un chasquido sordo resonó desde el detonador en el interior del bidón: una chispa minúscula y confinada que se disipó inofensivamente contra la niebla química inerte.
Nada de explosiones.
Nada de bolas de fuego.
Nada de derrumbes.
El silencio se apoderó del sótano, interrumpido solo por el siseo de una válvula de presión que perdía fuerza, la respiración entrecortada de cuatro personas y el sonido tenue y surrealista de un cuarteto de cuerda interpretando «Noche de paz» en la planta justo encima de nuestras cabezas.
Matthias yacía sobre el hormigón, sollozando con el rostro oculto entre las manos.
Fiona estaba hecha un ovillo, aferrándose a su muñeca destrozada, con la mirada fija en el techo y unos ojos vacíos, carentes de vida.
Y entonces, sentí la inconfundible y cálida oleada de un líquido rompiendo contra mis tobillos.
Capítulo 8 – La gala se desmorona
En la planta superior, las pesadas puertas dobles de caoba del salón de baile se abrieron de golpe con un estruendo ensordecedor que interrumpió al cuarteto de cuerda en pleno compás.
Sesenta invitados se giraron al unísono, con las copas de champán a medio camino de sus labios.
Charles Dre permanecía en el centro de la estancia, con la mano apoyada en su bastón y el rostro ensombrecido por la confusión. «¿Qué significa esto…?»
Se detuvo en seco.
Irrumpieron en el salón seis agentes armados, equipados con indumentaria táctica completa, encabezados por dos detectives de paisano que se colocaron de inmediato a ambos lados de las salidas. Tras ellos, conducida con pesadas esposas de acero, iba Fiona Vale. Su vestido de diseño, de color marfil, estaba desgarrado y ennegrecido por la grasa y el hollín; su muñeca, envuelta de forma rudimentaria con un torniquete de emergencia empapado en sangre.
Un jadeo colectivo recorrió a la concurrencia de la alta sociedad. Las mujeres retrocedieron; los hombres dieron un paso atrás, murmurando, conmocionados.
Justo detrás, arrastrando los pies y con la cabeza gacha en señal de absoluta deshonra, venía Matthias Dre.
Había perdido la chaqueta de su esmoquin. Su camisa blanca estaba rota, manchada de tierra y gasolina, y sus muñecas permanecían fuertemente atadas a la espalda con bridas de plástico. Dos agentes lo sujetaban por los codos, conduciéndolo hacia adelante como a un vulgar delincuente.
«¡¿Matthias?!» exclamó Charles, con la voz quebrada por el horror. Dio dos pasos vacilantes hacia adelante; su bastón temblaba al chocar contra el suelo de parqué. «¡¿Qué es esto?! ¡¿Qué has hecho?!»
Matthias no fue capaz de mirar a su padre a los ojos. Mantenía la vista fija en el suelo pulido, mientras las lágrimas y el sudor trazaban surcos limpios a través del hollín que le cubría las mejillas. «Lo siento, padre… Lo siento muchísimo…»
Antes de que Charles pudiera decir nada, las puertas se abrieron una última vez.
Cuatro paramédicos introdujeron una camilla de emergencias en el gran salón. Sobre ella, con una máscara de oxígeno cubriéndole el rostro y una vía intravenosa sujeta al dorso de la mano, estaba yo.
«¡Serena!» gritó Charles, ignorando por completo a su hijo caído en desgracia y acercándose a toda prisa —aunque con dificultad— a la camilla, con lágrimas brotando en sus ojos envejecidos. «¡Dios mío, Serena! ¡¿Qué te ha pasado?!» Bajé la máscara de oxígeno con mano temblorosa, mirando al hombre que me había tratado como a una hija, mientras su propio hijo me trataba como a un obstáculo.
—Charles —susurré, con voz débil pero lo suficientemente firme para que los presentes en la primera fila de la junta directiva de Hensley pudieran escuchar cada palabra—. Tu hijo no trajo a Fiona aquí para celebrar la fusión. La trajo para reducir tu casa a cenizas contigo dentro.
Un silencio atónito y asfixiante se apoderó de la estancia.
—Los documentos están en el maletero de mi coche —continué, dirigiendo la mirada al detective Mercer, que permanecía junto a la camilla—. Las transferencias bancarias, las cuentas en paraísos fiscales, los planos de la casa… Matthias vendió tu vida a cambio de una indemnización del seguro con la que cubrir sus desfalcos.
Charles se volvió lentamente hacia Matthias. El anciano, de aspecto frágil, pareció envejecer veinte años en apenas cinco segundos; sin embargo, su mirada se endureció como el pedernal. Levantó su bastón y apuntó con la contera de plata directamente al pecho de Matthias.
—No eres hijo mío —dijo Charles, con voz contenida pero vibrante de una furia ancestral e implacable que dejó a toda la mansión en absoluto silencio—. Lleváoslo de mi vista. Lleváoslos a los dos.
Mientras los agentes se llevaban a Matthias y a Fiona hacia los vehículos policiales que esperaban en medio de la ventisca, los paramédicos empujaron mi camilla hacia la salida.
Una contracción intensa me sacudió el abdomen; solté un grito mientras me aferraba a la barandilla lateral de la camilla.
—Resiste, Serena —dijo Mercer con suavidad, caminando a mi lado hacia el aire gélido de la noche—. La escolta está lista. Tenemos cinco patrullas abriendo paso en la carretera hasta el Hospital de Greenwich.
—El bebé… —logré articular, mientras la nieve azotaba mi rostro ardiente y las sirenas comenzaban a aullar.
Capítulo 9 – Confrontación en la sala de partos
La sala de partos del Hospital Greenwich era un torbellino de luces fluorescentes, personal médico gritando y el pitido rítmico —y aterrador— del monitor de frecuencia cardíaca fetal.
