Der Vater des Bräutigams schlug die Braut und zwang sie, den Kirchengang entlang zu kriechen, weil sie „kriminelles Blut“ habe – dann kam ihr glatt zurückgelehnter, tätowierter Mafia-Vater, der seit 20 Jahren für tot gehalten wurde, herein, während seine Männer jede Kirchenbank füllten – aber sie zeigte auf seinen Stellvertreter und sagte: „Er ist der Mann, der uns deine Leiche gebracht hat.“

Der Körper meines Vaters erstarrte völlig. Die Farbe wich aus seinem Gesicht, sodass seine verhärteten Züge wie blasser Marmor wirkten. Langsam drehte er den Kopf und sah Frankie an.

„Hast du ihnen meinen Mantel gebracht?“, flüsterte mein Vater.

„Boss, nein, sie erinnert sich falsch! Sie war ein Kind, sechs Jahre alt!“, stammelte Frankie und blickte panisch zu den Männern, die die Türen blockierten. Er wog seine Chancen ab und begriff, wie schnell sich die Situation gegen ihn wenden konnte.

„Ich erinnere mich genau an das, was du gesagt hast“, fuhr ich fort, die Wut in mir wandelte sich in absolute Furchtlosigkeit. „Du hast ihr gesagt, du hättest uns Zeit verschafft. Du hast uns gesagt, wir sollen unsere Namen ändern. Du hast ihr gesagt, sie solle niemals Kontakt zu jemandem aus der alten Nachbarschaft aufnehmen, weil die Telefone abgehört würden.“ Ich hielt inne und ließ die Schwere des Verrats auf mich wirken. „Er hat dafür gesorgt, dass Mama nie versucht hat, dich zu kontaktieren, Papa. Und er hat dafür gesorgt, dass du nie versucht hast, uns zu suchen. Er hat dich versteckt gehalten, damit er auf der Straße sein Unwesen treiben konnte.“

„Das ist doch Wahnsinn!“, schrie Frankie, seine Fassung brach endgültig. Er zeigte mit zitterndem Finger auf mich. „Ich habe diese Familie wieder aufgebaut! Während du dich im Verborgenen gehalten hast, Vincent, habe ich hier draußen für dieses Syndikat geblutet! Ich habe dafür gesorgt, dass das Geld floss! Ich habe die Bullen von uns ferngehalten! Warum sollte ich dich verraten?!“

„Weil du den Thron wolltest“, sagte mein Vater.

Das tiefe Brummen in seiner Stimme war verschwunden. An ihre Stelle trat ein lebloser, emotionsloser Ton, der mir einen Schauer über den Rücken jagte. Es war die Stimme eines Mannes, der gerade begriffen hatte, dass sein ganzes Leben eine Lüge war, die sein bester Freund für ihn erfunden hatte.

Mein Vater machte einen langsamen Schritt auf Frankie zu.

„Du hast mir erzählt, dass sie das Haus niedergebrannt haben“, sagte mein Vater und fixierte Frankie mit seinen Augen. „Du hast mir erzählt, dass du ihre Leichen in der Asche gefunden hast. Du hast mir den Geruch beschrieben, Frankie. Du hast beschrieben, wie klein Claras Knochen in den Trümmern aussahen.“

Ein kollektives Raunen ging durch die Reihen der wohlhabenden Hochzeitsgäste. Selbst Richard Sterling, der sich auf dem Boden duckte, wirkte entsetzt.

Frankie schluckte schwer, sein Adamsapfel bewegte sich. Er trat einen Schritt zurück, seine Hand glitt näher an seinen Hosenbund. „Vincent, du musst das verstehen. Du warst damals schwach. Du wolltest für sie aussteigen. Die Familie wäre zerbrochen. Ich habe getan, was ich tun musste, damit du auf dem richtigen Weg bleibst. Ich habe ihnen Geld gegeben! Sie haben ein gutes Leben geführt!“

„Meine Mutter ist an gebrochenem Herzen gestorben!“, schrie ich und trat vor, außer mir vor Wut. „Sie hat drei Jobs geschuftet, um uns zu ernähren, während du im Anzug den König gespielt hast! Sie ist weinend gestorben, weil sie um einen Mann trauerte, der die ganze Zeit lebte!“

Frankies Augen blitzten plötzlich vor verzweifelter Wut auf. Als er begriff, dass ihn seine Schmeichelei nicht retten würde, griff er in seine Jacke.

„Pistole!“, rief jemand von hinten aus der Kirche.

Bevor Frankie die Waffe überhaupt aus dem Holster ziehen konnte, handelte mein Vater mit erschreckender, tödlicher Präzision. Er griff nicht nach einer Pistole. Er stieß vor, packte Frankies Handgelenk mit der linken Hand und verdrehte es gewaltsam nach oben. Das laute Knacken des brechenden Knochens hallte durch die stille Kathedrale.

Frankie schrie auf und ließ die schwere schwarze Pistole auf den Marmorboden fallen.

Mein Vater drängte sich in Frankies Raum und rammte ihm brutal den Ellbogen ins Gesicht. Blut spritzte aus Frankies Nase und bespritzte die makellosen Revers seines teuren Anzugs. Frankie taumelte keuchend zurück, doch mein Vater packte ihn am Hals und schleuderte ihn mit voller Wucht gegen die schwere Holzkanzel neben dem Altar.

Sofort reagierten die Männer in den Kirchenbänken. Etwa zehn von ihnen – Frankies treue Anhänger – griffen nach ihren Waffen. Doch bevor sie ziehen konnten, zogen die anderen dreißig Männer – die wahre alte Garde meines Vaters – ihre Waffen. Dutzende Pistolen wurden gleichzeitig gespannt, das metallische Klicken hallte wie ein Chor des Todes wider. Die Kirche verwandelte sich augenblicklich in einen Schauplatz einer Pattsituation.

„Lasst sie fallen!“, brüllte der massige Mann im grauen Anzug, der Mark zuvor geschubst hatte. „Wer sich Frankie in den Weg stellt, kriegt eine Kugel in die Zähne!“

Frankies Anhänger erstarrten angesichts der sie umzingelnden Übermacht. Einer nach dem anderen hoben sie langsam die Hände und legten ihre Waffen nieder. Frankies Putsch war gescheitert.

Mein Vater presste Frankie gegen das Holz, seine massigen Hände würgten den Hals des Verräters. Frankie rang nach Luft, Blut strömte aus seiner zertrümmerten Nase, seine Augen verdrehten sich.

„Zwanzig Jahre“, flüsterte mein Vater, seine Stimme bebte vor einer so tiefen Wut, dass sie die Luft selbst zu erzittern schien. „Du hast mir meine Frau gestohlen. Du hast meiner Tochter die Kindheit geraubt. Du hast mich zu einem Geist in meinem eigenen Leben gemacht.“

„Vincent… bitte…“ Frankie würgte und krallte sich verzweifelt an die Arme meines Vaters.

Ich stand da und sah zu, wie der Mann, der mein Leben zerstört hatte, langsam blau anlief. Ein Teil von mir wollte, dass mein Vater es vollendete. Ein Teil von mir wollte Frankie auf dem Altar sterben sehen.

Doch ich sah die Hunderte von Handys, die die verängstigten Gäste noch immer umklammerten. Ich sah die Mauern der Kathedrale, das Kreuz über uns. Mir wurde klar: Wenn mein Vater ihn hier, vor dreihundert Zeugen, umbrachte, würde die Polizei nichts nützen. Das FBI würde ihn jagen, und ich würde ihn genau an dem Tag wieder verlieren, an dem ich ihn zurückbekommen hatte.

„Papa!“, rief ich, meine Stimme durchdrang seine blinde Wut.

Mein Vater rührte sich nicht. Seine Knöchel waren weiß. Frankies Augenlider begannen zuzufallen.

„Papa, sieh mich an!“, rief ich, trat näher und legte meine Hand über seine, die auf Frankies Hals lag.