Emily Moretti trat mit ihrem Koffer durch die Tür, als Natalie Cross direkt auf sie zukam.

Die schweren Mahagonitüren des Anwesens Moretti schwangen auf und ließen helles, natürliches Sonnenlicht herein. Die Beleuchtung des prunkvollen Foyers war makellos, völlig frei von jeglichem trüben Gelbstich. Sie tauchte die polierten Marmorböden und die Kristalllüster darüber in ein reines, leuchtendes Licht. Die Luft war frisch und hob die leuchtenden Farben der opulenten Umgebung hervor. Emily Moretti trat über die Schwelle, ihr schwarzer Lederkoffer rollte sanft hinter ihr her. Mit ihren neunundzwanzig Jahren war sie atemberaubend schön und strahlte die kraftvolle, zutiefst einschüchternde Aura einer erfahrenen Mafia-Bossin aus. Sie trug einen maßgeschneiderten, dunklen Reiseanzug, der ihre Figur perfekt betonte, dazu elegante High Heels, Diamantohrringe und den schweren goldenen Siegelring der Familie an ihrem Finger. Ihre helle, rosige Haut war makellos und fing das helle Licht ein, als sie nach fünf anstrengenden Jahren, in denen sie die geheimen Auslandsoperationen des Familiensyndikats geleitet hatte, zum ersten Mal wieder zu Hause atmete.

Das Anwesen war erfüllt vom Lärm eines üppigen Familienessens. Weiße amerikanische Capos, Leibwächter und Familienmitglieder hatten sich im angrenzenden Speisesaal versammelt, ihre markanten amerikanischen Akzente hallten durch die Flure. Doch der herzliche Empfang, den Emily erwartet hatte, blieb völlig aus. Statt ihres Mannes kam eine Frau, die sie kaum wiedererkannte, direkt aus dem Speisesaal auf sie zu. Es war Natalie Cross, eine dreißigjährige Frau mit heller, rosiger Haut, die ein eng anliegendes rotes Kleid und teuren Schmuck trug.

Natalie zögerte nicht. Mit bösartiger, berechnender Schnelligkeit hob sie das Kristallglas in ihrer Hand und schüttete Emily einen ganzen Schwall dunklen Rotweins direkt ins Gesicht.

„Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?“, fragte Emily mit tiefer, gefährlicher Stimme, während der Wein von ihrem Kinn auf ihren maßgeschneiderten Anzug tropfte.

Bevor Emily sich die Flüssigkeit aus den Augen wischen konnte, trat Natalie vor und verpasste ihr eine harte, schmerzhafte Ohrfeige. Der scharfe Knall hallte durch die große Eingangshalle und brachte das Stimmengewirr im Speisesaal augenblicklich zum Schweigen.

Emily drehte langsam den Kopf, ihre kalten, berechnenden Augen fixierten den Mann, der nur wenige Schritte hinter Natalie stand. Es war Ryan Moretti, ihr 42-jähriger Ehemann und amtierender Mafia-Unterboss. Er trug ein teures Hemd, eine maßgeschneiderte Hose, seinen Ehering und polierte Schuhe. Doch anstatt die Frau aufzuhalten, blieb Ryan völlig regungslos stehen, die Hände lässig in den Hosentaschen, sein helles Gesicht verriet keinerlei Regung.

„Ryan“, sagte Emily, und ihr amerikanischer Akzent triefte vor tödlicher Absicht. „Werden Sie mir erklären, warum Ihre Geliebte gerade die Hände auf den Kopf dieser Familie gelegt hat?“

Ryan zuckte leicht und abweisend mit den Achseln. „Die Dinge ändern sich, wenn man seine Familie verlässt, Emily. Du hast eine Leere hinterlassen. Wir haben sie einfach gefüllt.“

Natalie trat näher, ein triumphierendes, giftiges Grinsen umspielte ihre rosigen Lippen. Sie musterte Emily von oben bis unten und genoss den Moment, von dem sie jahrelang geträumt hatte.

„Du bist verschwunden“, sagte Natalie, und ihre Stimme triefte vor grausamer Genugtuung. „Ich habe deinen Platz eingenommen.“

„Ich bin nicht verschwunden“, erwiderte Emily mit todernster Stimme und zusammengekniffenen Augen, während sie die Frau fixierte. „Ich habe die europäischen Häfen gesichert, damit diese Familie etwas zu essen hat. Aber anscheinend haben die Ratten die Küche in Beschlag genommen, während ich weg war. Wo ist mein Sohn?“

Das helle, filmische Licht im Foyer schien sich zu verstärken und unterstrich die schwere, erdrückende Spannung, die sich über das Haus gelegt hatte. Der Wein färbte weiterhin den makellosen weißen Kragen von Emilys Bluse, doch sie weigerte sich, den Blickkontakt zu ihrem Mann abzubrechen. Die elitären weißen amerikanischen Leibwächter und Capos im Hintergrund standen wie erstarrt da, ihre helle Haut kreidebleich, während sie zusahen, wie die wahre Bossin ihre Dominanz wiederherstellte.

„Ich habe dir eine Frage gestellt, Ryan“, befahl Emily, ihre Stimme durchschnitt die Stille wie eine Rasierklinge. „Wo ist Ethan?“

Ryan verlagerte sein Gewicht, seine polierten Schuhe quietschten leise auf dem Marmorboden. „Ethan geht es gut. Er lernt Disziplin. Etwas, das du ihm nicht beigebracht hast, bevor du uns verlassen hast.“

„Ich habe ihn nicht im Stich gelassen!“, schrie Emily, ihre Fassung brach für einen Augenblick. „Ich habe ihn bei seinem Vater gelassen! Dem Mann, der geschworen hat, ihn zu beschützen! Sagt mir jetzt, wo mein sechsjähriger Sohn ist, oder ich lasse diese Männer dieses Haus Stein für Stein abreißen!“

Aus dem Esszimmer trat Patricia Moretti ins helle Licht. Die 65-jährige Mutter von Ryan trug ein elegantes Abendkleid, geschmückt mit schwerem Perlenschmuck und kostbaren Ringen. Ihre hellen, rosigen Wangen waren von aristokratischer Empörung gerötet.

„Erhebe in diesem Haus nicht deine Stimme, Emily“, schalt Patricia, ihr amerikanischer Akzent klang herablassend. „Ryan hat hervorragende Arbeit geleistet, um dieses Syndikat zusammenzuhalten. Natalie ist eine wunderbare Bereicherung für unser Leben. Sie hat diesem Anwesen wieder Wärme verliehen.“

„Wärme?“, spottete Emily und wischte sich mit dem Handrücken die letzten Weintropfen aus dem Gesicht. „Sie trägt ein billiges rotes Kleid und tut so, als gehöre ihr ein Thron, für den sie nicht geblutet hat. Ihr seid alle völlig realitätsfremd, wenn ihr glaubt, meine Abwesenheit hätte mich meines Ranges beraubt.“

„Du hast hier keinen Rang mehr“, warf Natalie ein und verschränkte die Arme vor der Brust. „Ryan ist jetzt der Boss. Die Capos sind ihm unterstellt. Und was Ethan angeht, er ist genau da, wo er hingehört.“

Emily trat vor und überbrückte die Distanz zwischen sich und Natalie mit einem einzigen, furchteinflößenden Schritt. Die schiere, zutiefst einschüchternde Aura, die von ihrem maßgeschneiderten Reiseanzug ausging, ließ Natalie instinktiv einen Schritt zurückweichen.

„Wenn du jemals wieder den Namen meines Sohnes aussprichst“, flüsterte Emily mit einer tiefen, bedrohlichen Stimme, die in der stillen Eingangshalle widerhallte, „werde ich dir die Zunge herausschneiden und sie den Wachhunden zum Fraß vorwerfen. Ryan, das ist deine letzte Warnung. Wo ist er?“

„Geh nach oben und sieh selbst nach“, höhnte Ryan mit einem grausamen, spöttischen Funkeln in den Augen. „Aber vielleicht stellst du fest, dass die Unterkünfte modernisiert wurden.“

Emilys Herz hämmerte wild und heftig gegen ihre Rippen. Sie wartete kein weiteres Wort ab. Sie packte den Griff ihres Koffers und drängte sich an ihnen vorbei, ihre Absätze klackten aggressiv, als sie auf die große Treppe zuging, während sich ein beklemmendes Gefühl der Angst in ihrer Magengrube ausbreitete.