Keane kam mit einem Tablett voller unbenutzter Pappbecher durch die gegenüberliegende Tür. Sein Schritt verlangsamte sich fast unmerklich, als er Grant unter dem Foto stehen sah. Einige Sekunden lang blickten sich die beiden Männer mit der verhaltenen Konzentration von Fremden an, die zu entscheiden suchten, ob die Erkenntnis der Gegenwart oder einem vergessenen Teil der Vergangenheit angehörte.
Grant erholte sich als Erster. „Alte Crew?“
Keane stellte die Becher auf einen Beistelltisch. „Einige davon. Carter war damals noch im West-Side-Rotationsdienst tätig.“
Grants Blick wanderte schließlich zu Lukes Gesicht. „Großes Feuer?“
„Schlechte Bedingungen im Keller. Noch schlimmerer Rauch. Ein Zivilist hat es beinahe nicht geschafft, herauszukommen.“
Megan spürte, wie Owen sich an ihrer Schulter bewegte, als eine weitere Familie den Flur entlangging. Das Gespräch schien zu alltäglich, um Beachtung zu verdienen, doch Grants Hand war an seiner Seite erstarrt. Keanes Stimme blieb normal, aber sein Blick verhärtete sich – ein Blick, den Megan mit Szenen aus brenzligen Situationen verband, wenn er überlegte, ob ein Detail von Bedeutung war.
Grant nickte einmal. „Glückspilz.“
Keane musterte ihn noch einen Moment, bevor er sich Megan zuwandte. „Ihr Sohn hat Lukes Fähigkeit geerbt, jedes Gespräch von Erwachsenen in seiner unmittelbaren Nähe zu ignorieren.“
Owen hatte tatsächlich das Interesse verloren und versuchte, Megan wieder in Richtung Bucht zu ziehen. Sie ließ sich von seiner Dringlichkeit mitreißen und blickte nur einmal zurück. Grant blieb mit Keane unter dem Foto stehen, obwohl keiner der beiden Männer zu sprechen schien.
Auf der Heimfahrt war Grant stiller als sonst. Owen war in seinem Kindersitz eingeschlafen, noch bevor sie den Hügel über dem See erreichten; ein Handschuh war immer noch um die ramponierte Spielzeuglokomotive gewickelt. Megan beobachtete Grant vom Beifahrersitz aus, während die Straßenlaternen in regelmäßigen Abständen über sein Gesicht huschten und die Konturen seines Kiefers sowie die Konzentration, mit der er das Lenkrad hielt, beleuchteten.
„Du sahst so aus, als ob du das Bild wiedererkennst“, sagte sie nach einigen Blocks.
Grants Finger umklammerten kurz das Lenkrad, bevor sie sich wieder entspannten. „Ich bin hier aufgewachsen. Jeder erkennt irgendwann die Hälfte dieser alten Brandfotos wieder.“
„Das habe ich nicht gefragt.“
Er warf ihr einen Blick zu, dann wieder auf die Straße. „Es erinnerte mich an einen Brand vor Jahren. Ich erinnere mich nicht mehr viel daran, und ich hatte keine Lust, mit Ihrem Hauptmann im Flur zu stehen, während er versuchte, aus meinem Gesicht eine Einsatznummer zu machen.“
Unter seiner Antwort schwang Verärgerung mit, wenn auch weniger, als Megan erwartet hatte. Sie ließ die Stille lange genug anhalten, damit er entscheiden konnte, ob er sie füllen wollte. Schneewehen zogen an den Fenstern vorbei, grau im Schein der Straßenlaternen, während Owen dahinter mit leicht geöffnetem Mund schlief.
Grant atmete schließlich durch die Nase aus. „Ich habe in meiner Jugend genug Zeit mit Rettungskräften verbracht. Sie hören gern Geschichten über den schlimmsten Tag im Leben anderer, denn für sie war das ein ganz normaler Dienstag.“
Megan wandte sich ihm noch weiter zu. „Keane sammelt keine Menschen wie Geschichten.“
„Ich habe nicht von Keane gesprochen.“
Die Antwort kam mit einem schärferen Unterton, als das Gespräch zuvor angedeutet hatte. Megan betrachtete sein Profil und erinnerte sich an die Art, wie er zuvor mit Tessa gesprochen hatte, an die instinktive Verachtung, die ihm entgegenschlug, wenn Kompetenz von jemandem kam, den er ohnehin schon für weniger beeindruckend hielt. Irgendetwas an der Feuerwache hatte ihn beunruhigt, obwohl sie noch nicht sagen konnte, ob es Lukes Foto, Keanes Aufmerksamkeit oder eine alte Erinnerung war, die Grant lieber für sich behielt.
Als sie nach Hause kamen, wachte Owen hungrig auf und verlangte Toast, noch bevor er die Stiefel ausgezogen hatte. Der Abend verlief wie gewohnt und ließ kaum Raum für offene Fragen. Megan bereitete das Essen zu, während Grant Taschen aus dem Auto trug, und Owen saß auf dem Küchenboden und erklärte Buddy, dass Feuerwehrleute „dicke Mäntel“ trügen und Hunde nicht, weil Hunde ja bereits Fell hätten.
Grant lauschte vom Türrahmen aus. Sein Gesichtsausdruck wurde kurz weicher, als Owen Buddy dazu brachte, die Pfote zu schütteln, verhärtete sich dann aber wieder, als der Junge die Spielzeuglokomotive hochhob und verkündete, dass Papa „genau so eine“ gefahren hatte. Megan korrigierte ihn sanft und erklärte, dass Luke im Laufe der Jahre an verschiedenen Geräten gearbeitet hatte, doch Grant hatte bereits weggeschaut.
Nachdem Owen ins Bett gegangen war, öffnete Grant zwei Biere und bot Megan eines an. Sie lehnte ab, da sie Frühschicht hatte, sah ihm aber trotzdem zu, wie er beide ins Wohnzimmer trug. Sein Handy leuchtete mehrmals auf der Sofalehne auf – Nachrichten von Caleb und Dean. Die leichte Gereiztheit, die sie von Wache 4 mit nach Hause gebracht hatte, verflog allmählich, als er antwortete. Megan bemerkte den Wandel. Grant fühlte sich selten so wohl wie in der Gegenwart von Männern, die seine Version der Ereignisse akzeptierten, bevor sie sich die anderer anhörten.
Gegen Mitternacht, lange nachdem Megan nach oben gegangen war, schickte er eine Nachricht in den Gruppenchat.
Nächste Woche Samstag bei mir. Megan hat Dienst.
Caleb antwortete als Erster mit einem Daumen hoch. Dean scherzte daraufhin darüber, dass er endlich das Haus ohne Feuerwehrleute habe, die ständig Sicherheitsbelehrungen hielten.
Grant starrte einen Moment auf den Bildschirm, bevor er seine Antwort eintippte. Auf der anderen Seite des Zimmers stand Luke Carters Foto noch immer auf dem Regal unter dem abgedunkelten Fenster; das Glas reflektierte das schwache blaue Licht von Grants Handy.
Grant löschte seine erste Antwort und ersetzte sie durch eine einfachere.
Viel Platz.
