Aún sonreían cuando Camille sugirió añadir patatas gratinadas, zanahorias asadas y el crumble de manzana de Marjorie. Ninguna de las peticiones parecía descabellada por sí sola, y Marjorie las aceptó con la generosidad sencilla que había marcado gran parte de su vida adulta. Sin embargo, el viernes por la mañana, sobre la encimera de la cocina había una lista manuscrita de platos adicionales que Camille pensaba que harían que la comida pareciera “más completa”, junto con notas sobre los tiempos de servicio y la presentación que le había facilitado la persona encargada de la casa.
Ethan vio la lista antes de irse a trabajar y frunció el ceño.
“Tú no estás haciendo todo esto.”
Marjorie estaba midiendo harina en un tazón sin levantar la vista. “Es el almuerzo para veinte personas, no una campaña militar”.
“Tenemos personal.”
“Y están haciendo todo lo demás. Tu esposa me pidió algunas cosas que sé hacer, y le dije que sí. No me están obligando a trabajar en una mina de carbón.”
Su preocupación disminuyó al ver que ella describía la situación como algo normal. Un momento después, Camille entró en la cocina vestida con ropa deportiva, se despidió de Ethan con un beso y le recordó que había cambiado la reserva para la cena a ocho personas porque varios invitados llegarían temprano al día siguiente. Nada en su comportamiento sugería que la presencia de Marjorie implicara hostilidad alguna, y Ethan se marchó al trabajo satisfecho de haber buscado tensión donde no la había.
El primer cambio se produjo esa tarde, cuando Camille llevó a dos amigas a la cocina mientras Marjorie pelaba manzanas. Habían estado recorriendo un ala de huéspedes renovada y se detuvieron solo porque una de las mujeres comentó sobre el aroma a canela. Camille presentó a Marjorie con bastante calidez y luego explicó que la madre de Ethan estaba preparando “toda la comida con la que creció”, con una sonrisa cariñosa que hizo que la frase sonara encantadora en lugar de despectiva. Una de las mujeres preguntó si Marjorie había trabajado en el sector de la restauración, y Marjorie respondió que había pasado muchos años en la cafetería de un hospital y que había hecho servicios de catering los fines de semana.
—Eso lo explica —dijo la mujer—. Te sientes muy a gusto aquí.
El comentario parecía inofensivo en apariencia, pero Marjorie notó que ninguna de las dos mujeres preguntó nada más sobre ella. Su atención se centró casi de inmediato en las encimeras, el servicio de catering contratado para otro evento y si Camille pensaba reemplazar los accesorios de latón antes de la primavera. Marjorie siguió pelando manzanas mientras la conversación continuaba a su alrededor, consciente de que la habían presentado y encasillado en cuestión de segundos.
Para el sábado por la mañana, la casa estaba tan concurrida que la distinción entre huésped y empleado se difuminaba con facilidad. Los floristas llegaron antes de las nueve, aparecieron cajas de vino por la entrada de servicio y alguien del personal doméstico movió sillas adicionales al comedor mientras Camille cambiaba la disposición de los asientos dos veces. Marjorie había planeado ducharse y vestirse una vez que la comida estuviera lista, pero cada vez que terminaba una tarea, surgía una nueva petición. Camille necesitaba que revisaran la vajilla. Una amiga había traído a sus hijos y se preguntaba si se les podía preparar algo sencillo. Uno de los postres se había movido, pero luego hubo que volver a colocarlo en su sitio porque el comedor estaba más cálido de lo esperado.
Nada de aquello fue lo suficientemente dramático como para protestar. Eso fue lo que hizo que la mañana fuera incómoda.
Marjorie permaneció con la blusa y los pantalones oscuros que se había puesto para cocinar, con el cabello gris recogido de forma informal en la nuca, mientras los invitados comenzaban a llegar con la ropa elegida para las fotos. Se dijo a sí misma que se cambiaría cuando el asado saliera del horno, luego cuando las patatas estuvieran listas, y finalmente cuando Camille confirmara qué platos quería. A primera hora de la tarde, la mansión se había llenado de perfume, zapatos lustrados, conversaciones en voz baja y la particular seguridad de quienes entran en una casa donde esperan ser recibidos con los brazos abiertos.
Sloane Ashford llegó poco después de la una.
Era cuatro años menor que Camille y había forjado una carrera que nadie en la familia podía describir sin mencionar las redes sociales. Sus cuentas mezclaban viajes, moda, colaboraciones en el mundo de la belleza, eventos familiares y fragmentos cuidadosamente editados de una vida lo suficientemente lujosa como para atraer a desconocidos que querían imitarla o envidiarla. Tenía casi dos millones de seguidores en varias plataformas y trataba la cámara de su teléfono con la intimidad automática que otros reservaban para los espejos.
Marjorie la había conocido varias veces y nunca le había caído mal. Sloane podía ser divertida, recordaba los cumpleaños y tenía una naturalidad que le permitía hablar con la misma confianza con una mujer de setenta años y una modelo de veintidós. Lo que Marjorie no había comprendido hasta aquel fin de semana era la rapidez con la que Sloane convertía los momentos cotidianos en material para sus historias.
Vio a Marjorie llevando un cuenco de patatas hacia las bandejas calientes y, casi por instinto, cogió el móvil.
“Señora Cole, mírese. Camille la tiene a cargo de toda la cocina.”
Marjorie sonrió porque supuso que Sloane estaba tomando una fotografía. «Me ofrecí voluntaria. No inicies una investigación laboral».
Sloane se rió y siguió filmando durante unos segundos más. “Ethan realmente se casó con alguien que estaba por encima de sus posibilidades solo para conseguirte una mejor cocina”.
El chiste fue dicho con ligereza, y dos personas cercanas se rieron con ella. Marjorie también se rió, aunque un poco más tarde que los demás, y luego volvió a la estufa porque las zanahorias aún necesitaban condimento.
Sloane subió el vídeo antes del almuerzo.
