Fiona stieß einen Schmerzensschrei aus, einen markerschütternden, unmenschlichen Laut, der durch den gesamten Keller hallte. Ihre Finger öffneten sich unwillkürlich, als der Nerv durchtrennt wurde. Der Sicherheitsauslöser, der sich beim Loslassen deaktivieren sollte, glitt aus ihrer gelähmten Hand und flog durch die Luft.
„Mercer!“, schrie ich.
Mercer zögerte nicht. Er schoss nicht. Er warf sich mit seinem ganzen Körpergewicht – fast hundert Kilogramm – auf den Beton und rutschte kopfüber über den Boden wie ein Baseballspieler, der nach einer Base hechtet. Seine behandschuhte Hand glitt unter Fionas Körper hindurch und fing den Kunststoffzünder wenige Zentimeter über dem Steinboden auf.
Sein Daumen schlug hart auf die zusätzliche Sicherung. Es knackte trocken, und das Plastik zerbrach in Stücke.
Die rote LED am Sender blinkte einmal, zweimal und erlosch.
Fiona sackte gegen den Stützpfeiler und hielt ihren blutenden, unbrauchbaren Arm fest. Sie schrie und fluchte, während ihre Stimme von den steinernen Gewölben zurückgeworfen wurde.
Matthias kniete noch immer da und starrte wie gelähmt vor Entsetzen auf die Blutlache, die sich über den Boden ausbreitete.
„Holen Sie den Timer!“, schrie ich atemlos und hielt meinen Bauch fest. Eine echte, erschreckende Wehe zog meine Gebärmutter zusammen. „Der Empfänger auf den Fässern hat einen manuellen Countdown! Der Schalter war nur der Fernzünder!“
Mercer sprang auf, verstaute den Sender in seiner taktischen Weste und rannte zu den Kunststofffässern.
00:06:12.
Sechs Minuten.
Die digitale Uhr auf der Hauptkonsole zählte unaufhaltsam rückwärts. Ein Gewirr aus verschiedenfarbigen Kabeln verband den Zünder mit dem Haupttimer.
„Ich bin Ermittler bei der Mordkommission, Serena, kein Sprengstoffexperte!“, rief Mercer und zog seine taktische Taschenlampe hervor. „Welches Kabel muss ich durchtrennen, um die Stromversorgung zu unterbrechen?“
„Keines!“, keuchte ich und stemmte mich gegen den gemauerten Torbogen, während mir der Schweiß über die Schläfen lief. „Das ist ein manipulationssicherer Stromkreis! Wenn Sie das Kabel durchtrennen, wird der Stromkreis unterbrochen und der Zünder aktiviert! Sehen Sie sich das Absperrventil hinter der Säule an! Den Anschluss des Notfall-Feuerlöschsystems!“
Mercer richtete seine Lampe auf die Schatten hinter den Industriefässern. Dort befand sich ein riesiges Eisenrad, das an die Hauptwasserleitung des Anwesens angeschlossen und mit einem schweren Messingschloss gesichert war.
„Da ist ein Vorhängeschloss!“, rief Mercer.
„Matthias hat den Schlüssel“, flüsterte ich und wandte mich meinem Mann zu.
Matthias hob den Kopf. Sein Gesicht war bleich wie Papier, und seine Zähne klapperten unkontrolliert.
„Ich … ich …“
Kapitel 7 – Der Countdown erreicht null
Matthias durchsuchte verzweifelt die Taschen seines Smokings. Seine Hände zitterten so stark, dass ihm der goldene Schlüsselbund entglitt, über den Betonboden rutschte und in einer Benzinpfütze nahe Fionas Füßen landete.
„Schnappen Sie ihn sich!“, brüllte Mercer.
Mit vor manischer Wut verzerrtem Gesicht stürzte Fiona sich mit ihrem gesunden Arm auf die Schlüssel.
„Wenn ich sterbe, sterben wir alle!“, schrie sie, während ihre Fingernägel über den Messingring kratzten.
Endlich von der primitivsten Angst vor dem eigenen Tod getrieben, sprang Matthias nach vorn. Er warf sich auf Fiona und schleuderte sie auf den Betonboden.
Zum ersten Mal in seinem Leben kämpfte Matthias Dre, dessen Existenz stets von Komfort und Feigheit geprägt gewesen war, ohne jede Rücksicht auf Anstand. Er fixierte ihren Arm, grub seine Finger in ihre Hand und riss ihr die Schlüssel weg. Dann schleuderte er sie quer durch den Raum in Richtung Mercer.
„Mercer! Fangen Sie sie!“, schrie Matthias.
Mercer fing den schweren Messingbund aus der Luft, drehte sich zum Hauptventil hinter den Fässern und steckte den größten Schlüssel in das Vorhängeschloss.
00:02:45.
Zwei Minuten und fünfundvierzig Sekunden.
Das Schloss sprang mit einem Klicken auf. Mercer warf die schwere Eisenkette zu Boden, packte das Ventilrad mit beiden Händen und setzte sein gesamtes Gewicht und seine Kraft ein.
„Drehen Sie es im Uhrzeigersinn!“, schrie ich und lehnte mich gegen die kalte Wand, während eine weitere heftige Wehe durch meinen Körper fuhr.
Der Schmerz war inzwischen so stark, dass er mir die Sicht nahm. Die Geburt hatte richtig eingesetzt, ausgelöst durch die extreme körperliche Anstrengung und den gewaltigen Adrenalinschub.
„Dadurch wird Halongas aus dem sekundären Löschmitteltank in die Zuleitungskanäle freigesetzt! Es erstickt die Dämpfe, bevor ein Funke sie entzünden kann!“
Das Eisenrad knarrte. Nach Jahrzehnten der Nichtbenutzung war es verrostet. Mercers Halsadern traten hervor, während er sich gegen das Metall stemmte.
„Komm schon, verdammt!“, brüllte Mercer.
Mit einem ohrenbetäubenden Quietschen gab der Rost nach, und das Ventil bewegte sich. Ein Zischen von unter Druck stehendem Gas schoss aus den oberen Leitungen. Eine dichte weiße Wolke aus chemischem Löschmittel breitete sich im Keller aus, hüllte die Kunststofffässer in einen eisigen Nebel und neutralisierte augenblicklich die flüchtigen Benzindämpfe.
Auf der Hauptkonsole zeigte der digitale Timer den Countdown an:
00:00:10.
00:00:05.
00:00:01.
00:00:00.
Ein dumpfes Klicken ertönte aus dem Zünder im Inneren des Fasses: ein winziger, eingeschlossener Funke, der sich harmlos im inerten chemischen Nebel auflöste.
Keine Explosion.
Keine Feuerbälle.
Kein Einsturz.
Stille legte sich über den Keller. Nur das nachlassende Zischen eines Druckventils, der keuchende Atem von vier Menschen und der leise, unwirklich wirkende Klang eines Streichquartetts, das direkt über unseren Köpfen im Obergeschoss „Stille Nacht“ spielte, waren noch zu hören.
Matthias lag auf dem Betonboden und schluchzte, das Gesicht in den Händen verborgen.
Fiona hatte sich zusammengerollt und hielt ihr zerstörtes Handgelenk fest. Ihr Blick war auf die Decke gerichtet, leer und leblos.
Und dann spürte ich, wie eine warme Flüssigkeit meine Knöchel umspülte.
Kapitel 8 – Der Zusammenbruch der Gala
Im Obergeschoss flogen die schweren Doppeltüren aus Mahagoni zum Ballsaal mit einem ohrenbetäubenden Knall auf und unterbrachen das Streichquartett mitten im Takt.
Alle sechzig Gäste drehten sich gleichzeitig um, ihre Champagnergläser auf halbem Weg zu den Lippen.
Charles Dre stand in der Mitte des Raumes, eine Hand auf seinen Gehstock gestützt, das Gesicht von Verwirrung überschattet.
„Was soll das bedeuten …?“
Er verstummte abrupt.
Sechs bewaffnete Beamte in vollständiger taktischer Ausrüstung stürmten in den Saal. Angeführt wurden sie von zwei Ermittlern in Zivil, die sich sofort zu beiden Seiten der Ausgänge positionierten.
Hinter ihnen wurde Fiona Vale in schweren Stahlhandschellen hereingeführt. Ihr elfenbeinfarbenes Designerkleid war zerrissen und von Fett und Ruß geschwärzt. Ihr Handgelenk war notdürftig mit einem blutdurchtränkten Notfall-Tourniquet verbunden.
