Ein kollektives Keuchen ging durch die versammelte High Society. Die Frauen wichen zurück, während die Männer einen Schritt zurücktraten und fassungslos miteinander flüsterten.
Direkt hinter ihr kam Matthias Dre, schleppenden Schrittes und mit gesenktem Kopf, völlig entehrt.
Seine Smokingjacke hatte er verloren. Sein weißes Hemd war zerrissen und mit Erde und Benzin verschmutzt. Seine Handgelenke waren hinter seinem Rücken fest mit Kabelbindern aus Kunststoff gefesselt. Zwei Beamte hielten ihn an den Ellbogen und führten ihn wie einen gewöhnlichen Verbrecher nach vorn.
„Matthias?!“, rief Charles mit vor Entsetzen gebrochener Stimme.
Er machte zwei unsichere Schritte nach vorn. Sein Gehstock zitterte, als er auf den Parkettboden schlug.
„Was ist das?! Was hast du getan?!“
Matthias konnte seinem Vater nicht in die Augen sehen. Sein Blick blieb auf den polierten Boden gerichtet, während Tränen und Schweiß saubere Spuren durch den Ruß auf seinen Wangen zogen.
„Es tut mir leid, Vater … Es tut mir schrecklich leid …“
Bevor Charles etwas erwidern konnte, öffneten sich die Türen ein letztes Mal.
Vier Sanitäter schoben eine Notfalltrage in den großen Saal. Darauf lag ich, eine Sauerstoffmaske über dem Gesicht und einen intravenösen Zugang auf dem Handrücken.
„Serena!“, schrie Charles.
Er ignorierte seinen gefallenen Sohn vollständig und eilte, trotz seiner Schwierigkeiten beim Gehen, zur Trage. Tränen traten ihm in die Augen.
„Mein Gott, Serena! Was ist mit dir passiert?!“
Mit zitternder Hand senkte ich meine Sauerstoffmaske und blickte den Mann an, der mich wie eine Tochter behandelt hatte, während sein eigener Sohn mich als Hindernis betrachtete.
„Charles“, flüsterte ich mit schwacher, aber fester Stimme, sodass die Mitglieder des Hensley-Vorstands in der ersten Reihe jedes Wort hören konnten. „Dein Sohn hat Fiona nicht hierhergebracht, um die Fusion zu feiern. Er hat sie hergebracht, um dein Haus niederzubrennen – mit dir darin.“
Eine erstickende, fassungslose Stille legte sich über den Raum.
„Die Dokumente befinden sich im Kofferraum meines Autos“, fuhr ich fort und sah Detective Mercer an, der neben der Trage stand. „Die Banküberweisungen, die Offshore-Konten, die Baupläne des Hauses … Matthias hat dein Leben für eine Versicherungsentschädigung verkauft, mit der er seine Veruntreuungen decken wollte.“
Charles wandte sich langsam Matthias zu.
Der zerbrechlich wirkende alte Mann schien innerhalb von fünf Sekunden um zwanzig Jahre gealtert zu sein. Doch sein Blick verhärtete sich wie Feuerstein. Er hob seinen Gehstock und richtete die silberne Spitze direkt auf Matthias’ Brust.
„Du bist nicht länger mein Sohn“, sagte Charles mit beherrschter Stimme, die von einem uralten, unerbittlichen Zorn vibrierte und das gesamte Herrenhaus in völlige Stille versetzte. „Schafft ihn mir aus den Augen. Bringt beide weg.“
Während die Beamten Matthias und Fiona zu den Polizeifahrzeugen führten, die draußen im Schneesturm warteten, schoben die Sanitäter meine Trage zum Ausgang.
Eine heftige Wehe erschütterte meinen Unterleib. Ich schrie auf und klammerte mich an die seitliche Tragenstange.
„Halten Sie durch, Serena“, sagte Mercer sanft und ging neben mir durch die eisige Nachtluft. „Die Eskorte steht bereit. Fünf Streifenwagen sichern die Strecke bis zum Greenwich Hospital.“
„Das Baby …“, brachte ich hervor, während der Schnee mein glühendes Gesicht peitschte und die Sirenen zu heulen begannen.
Kapitel 9 – Konfrontation im Kreißsaal
Im Kreißsaal des Greenwich Hospital herrschte ein chaotisches Durcheinander aus grellem Neonlicht, rufendem medizinischem Personal und dem rhythmischen, beängstigenden Piepen des fetalen Herzfrequenzmonitors.
„Die fetale Herzfrequenz fällt auf achtzig!“, rief eine Krankenschwester. „Wir brauchen sofort einen Notkaiserschnitt!“
„Keine Vollnarkose“, brachte ich zwischen zwei Atemzügen hervor und umklammerte den Arm der instrumentierenden Krankenschwester mit der eisernen Kraft einer erfahrenen Traumapflegerin. „Nur eine Spinalanästhesie … Ich muss wach bleiben … Ich muss sie sehen …“
„Serena, Sie haben aufgrund des körperlichen Traumas Blut verloren“, sagte Dr. Morrison, der verantwortliche Geburtshelfer, und beugte sich mit einer sterilen Maske über mein Gesicht. „Sie haben Prellungen an den Rippen.“
„Spinalanästhesie …“, beharrte ich mit einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldete. „Machen Sie es.“
Innerhalb von weniger als drei Minuten war die untere Hälfte meines Körpers vollständig betäubt. Man platzierte das tiefblaue Operationstuch, das mir die Sicht auf meinen Bauch versperrte. Das rhythmische Zischen der Sauerstoffmaske erfüllte meine Ohren, vermischt mit dem Klirren metallischer Instrumente auf Edelstahltabletts.
Jenseits der Operationssaaltüren konnte ich durch eine verstärkte Glasscheibe Detective Mercer sehen, der Wache hielt. Neben ihm stand Charles Dre, noch immer in seinem Smoking, das Gesicht in den Händen verborgen und von zwei privaten Sicherheitskräften bewacht.
Matthias saß bereits hinter Gittern auf der Wache der Staatspolizei in Bridgeport. Er war wegen versuchten Massenmordes, Verschwörung zur Brandstiftung und schweren Diebstahls angeklagt worden. Seine Welt war innerhalb von weniger als zwei Stunden zusammengebrochen.
Meine hingegen hatte gerade erst begonnen.
„Skalpell“, sagte Dr. Morrison.
Ich spürte einen gewaltigen Druck in meinem Bauch. Es war ein seltsames, schmerzloses Gefühl, als würden sich tektonische Platten unter meinen Rippen verschieben. Ich fixierte meinen Blick auf die Deckenplatten und begann, ihre Löcher zu zählen, um nicht das Bewusstsein zu verlieren, während ich für eine Tochter betete, die einen Krieg überlebt hatte, noch bevor sie ihren ersten Atemzug getan hatte.
Bitte, Gott. Lass sie weinen. Lass sie einfach weinen.
Zehn Sekunden fühlten sich wie ein ganzes Jahrzehnt an.
Dann ertönte plötzlich das Geräusch eines chirurgischen Absauggeräts. Hinter dem blauen Vorhang entstand ein Wirbel aus Bewegung.
Und dann durchbrach ein schriller, wütender und wunderschöner Schrei die sterile, mechanische Stille des Operationssaals.
Dieses Geräusch vertrieb die anhaltende Angst dieser Nacht und durchströmte mich wie warmer Regen. Tränen liefen über meine Schläfen und durchnässten das Papierkissen unter meinem Kopf.
„Es ist ein Mädchen, Serena“, verkündete Dr. Morrison lächelnd über seiner Maske hinweg, während er ein kleines, rotgesichtiges und zappelndes Bündel ins warme Licht hob. „Sie wiegt zweieinhalb Kilogramm. Sie ist eine Frühgeburt, aber ihre Lungen sind kräftig.“
Die Kinderkrankenschwester reinigte sie rasch, wickelte sie in eine warme Flanelldecke und legte sie an meine Brust.
Sie war winzig, ihre Haut zart wie Reispapier. Doch ihre dunklen Augen öffneten sich, blinzelten im grellen Licht und blickten mich unverwandt an. Ihre kleine Faust streckte sich aus und berührte den Kragen meines Krankenhaushemdes.
Ich hoffe, die Geschichte gefällt dir!
Sie lachten über ihren Rollstuhl – bis sie aufstand und den ganzen Raum kaufte!
