Owen permaneció donde estaba. El miedo aún no había reemplazado la confusión; las reglas simplemente habían cambiado demasiado rápido como para que pudiera seguirlas. Grant se quedó de pie junto a él hasta que la diferencia de estatura entre ambos se convirtió en tema de conversación, y luego señaló hacia el pasillo.
No voy a seguir repitiéndolo porque tu madre trata cada hora de acostarse como una llamada de emergencia. Coge la almohada y muévete.
Owen salió lentamente, seguido de cerca por Buddy. Grant regresó a la sala con la satisfacción de quien cree haber resuelto un inconveniente en lugar de dejárselo a un niño. El juego se reanudó, los hombres bebieron más y, a las diez y media, el televisor se había convertido en ruido de fondo, mientras las historias se contaban con mayor intensidad con cada relato.
Owen probó primero el sofá. Se subió a un extremo con su almohada y acurrucó las piernas bajo la manta que había traído de arriba. Grant se dio cuenta al cabo de un minuto.
“No empieces con eso. Hay gente sentada aquí.”
Owen miró a lo largo del sofá, donde solo Caleb ocupaba el extremo opuesto. “Tengo sueño”.
“Sé que tienes sueño. Tu habitación está ocupada esta noche, así que tendrás que dormir en otro sitio.”
El niño se incorporó y recorrió la habitación con una seriedad que, en otras circunstancias, habría resultado cómica. En el sillón estaba el abrigo de Dean. La otra silla estaba ocupada. La cama de Buddy se encontraba cerca de la chimenea, con un cojín ovalado lo suficientemente grande como para que el anciano perro se acurrucara en él durante las noches de invierno.
Grant vio a Owen mirándolo.
Apoyó una bota en el borde de la cama del perro y la arrastró por el suelo de madera hasta que se detuvo cerca del centro de la habitación. El ruido interrumpió la conversación con tanta brusquedad que incluso Dean bajó la mirada.
“Tu habitación está ocupada. Duerme ahí.”
Por un instante, Owen permaneció inmóvil. Miró a Buddy, luego a la cama, aparentemente preocupado por la disposición de los muebles por razones que Grant no había previsto. Cuando finalmente habló, su voz seguía siendo baja, pero notablemente segura.
“Esa es la cama de Buddy. La necesita.”
Dean fue el primero en reír, y los demás lo imitaron con distinto grado de entusiasmo. Grant se recostó en su silla, animado por la risa, mientras Owen apretaba la almohada con fuerza.
“Muévete, chico. El perro tiene más derecho a esta casa que tú.”
Dean cogió la pequeña manta que cubría el sillón y la lanzó hacia la cama del perro. La manta cayó en parte sobre el cojín y en parte en el suelo, cerca de los pies de Owen.
“Hazle sitio, colega. Parece que esta noche tienes compañero de habitación.”
La segunda vez, la risa fue más espontánea porque todos en la sala ya habían acordado qué tipo de momento se suponía que era. Caleb sonrió un instante y luego se detuvo. Su mirada pasó de Grant a Owen, deteniéndose en el rostro del niño el tiempo suficiente para que la incomodidad comenzara a reemplazar cualquier rastro de lealtad que lo hubiera hecho reír.
Owen se agachó para recoger la manta. Tenía los ojos llenos de lágrimas, aunque su boca permanecía con esa expresión obstinada que Megan conocía bien de cuando se raspaba las rodillas y se abrochaba el abrigo sin éxito. Levantó la manta y la volvió a colocar sobre la cama de Buddy en lugar de acostarse.
—Primero Buddy —dijo, frotando una mejilla húmeda contra su hombro—. Él estuvo aquí.
La expresión de Caleb cambió. La de Grant no.
—No conviertan esto en un drama —dijo Grant, mirando a sus amigos con la autoridad cansada de quien finge que el niño fue quien provocó la tensión—. Él sabe cuál es su lugar.
La puerta principal se abrió antes de que nadie respondiera.
El aire frío entró a raudales, levantando nieve suelta sobre la alfombra. Megan entró con su chaqueta de la estación sobre los pantalones oscuros del uniforme, con el pelo aún recogido del turno. Había regresado temprano porque otro bombero, cuyo hijo estaba enfermo, había accedido a cubrir parte del turno de noche, un cambio práctico que se había hecho menos de una hora antes y que no merecía la pena anunciar durante el trayecto a casa.
Escuchó la última frase de Grant antes de ver a Owen.
La habitación se organizó en su mente con la rapidez de la escena de un accidente: botellas sobre la mesa, tres hombres observando, la cama de Buddy en el centro, Owen abrazando su almohada con lágrimas en las mejillas y la luz de su propia habitación visible al final del pasillo, detrás de una pila de abrigos de hombre. No requería interpretación. Los hechos ya estaban ante ella.
Grant se giró hacia la puerta y comenzó a sonreír por costumbre. —Llegaste temprano a casa. Estábamos…
Megan cruzó la habitación antes de que él terminara. Su mano abierta golpeó su mejilla con un fuerte impacto que acalló todos los sonidos, excepto el de la placa de identificación de Buddy al moverse el perro. Grant giró la cabeza con el golpe y, durante varios segundos, pareció más asombrado por la humillación pública que por el dolor en sí.
Megan no le dio tiempo a recuperarse. Se arrodilló y lo atrajo hacia sí, apoyando su mejilla contra su hombro mientras le sujetaba la cabeza con una mano. Owen se aferró a ella de inmediato, aún con la almohada entre ellos, y comenzó a decirle con la voz entrecortada de un niño pequeño que Buddy necesitaba su cama y que su habitación tenía “cosas de adultos”. Ella lo escuchó sin interrumpirlo hasta que sus palabras se calmaron.
Grant se tocó la mejilla y la miró fijamente. —¿Entras a mitad de algo y me tocas delante de todo el mundo, Megan? Deberías pensarlo muy bien antes de hacer esto.
