—Las promesas son frágiles, Emma —susurró Isabella—. Sobre todo cuando se hacen a personas muertas. Eleanor ya no está. William es mi marido ahora. Y Ethan… Ethan irá a un internado muy especial en Europa en cuanto se tramite su permiso de viaje. Ya no necesita ama de llaves.
—Solo tiene nueve años, señora —dijo Emma, alzando la cabeza lo justo para encontrarse con la mirada de Isabella—. Es demasiado pequeño para un internado.
Los ojos de Isabella se entrecerraron. La falsa calidez aristocrática desapareció de su rostro, reemplazada por una frialdad oscura y venenosa.
—Vuelve a la cocina, Emma —ordenó Isabella, bajando el tono de voz—. Si te vuelvo a ver en este pasillo esta noche, no solo te despediré. Me aseguraré de que la policía encuentre el reloj de diamantes de William en tu taquilla. ¿Me entiendes?
Emma se levantó lentamente, recogiendo su bandeja de vasos. “Sí, señora Sterling.”
Se dio la vuelta y caminó por el pasillo, con el corazón latiéndole con fuerza. Sabía que si abandonaba la mansión ahora, Ethan no sobreviviría la noche. El sonido de su tos húmeda, su voz débil y el jugo amargo que Isabella había mencionado apuntaban a una verdad aterradora: Isabella no solo estaba escondiendo al chico para quitárselo de encima.
Ella lo estaba envenenando lentamente.
Emma pasó de largo el gran salón de baile, donde William Sterling reía con un grupo de inversores inmobiliarios, completamente ajeno al horror que se desarrollaba a nueve metros bajo sus pies. Ignoró la sala de descanso del personal y se dirigió directamente a la sala de control de seguridad de la mansión, en el sótano.
El jefe de seguridad de la mansión, Frank Vance, que casualmente era el hermano mayor de Isabella y que había sido contratado hacía tres semanas después de que William despidiera al equipo de seguridad anterior, estaba sentado frente a doce monitores con cámaras en directo, fumando un puro.
Emma se deslizó hasta el cuarto de lavado contiguo, sacó su teléfono personal del bolsillo de su delantal y marcó un número al que no había llamado en tres años.
“Detective Miller”, respondió una voz grave al tercer timbrazo.
—Detective —susurró Emma con voz baja y agitada—. Soy Emma Torres. La del caso de Eleanor Sterling.
Hubo una larga pausa en la línea. “¿Emma? ¿Qué ocurre? ¿Está todo bien en la finca Sterling?”
—No —susurró Emma, con lágrimas de frustración en los ojos—. Eleanor no murió de insuficiencia orgánica hace tres años, detective. Fue envenenada. Y ahora… ahora Isabella le está haciendo exactamente lo mismo a Ethan. ¡Lo tiene encerrado tras una pared de acero oculta en el túnel de servicio del Ala Oeste!
—Emma, escúchame con atención —dijo el detective Miller, cambiando instantáneamente su voz a un tono autoritario y táctico—. ¿Tienes pruebas físicas? ¿Una tarjeta de acceso, una grabación de vídeo o el laboratorio médico?
—¡Oí su voz detrás del muro! —exclamó Emma en voz baja—. ¡Está enfermo, detective! ¡Apenas puede respirar!
«Si me presento en la mansión de William Sterling durante una fiesta importante sin una orden de registro firmada, sus abogados me impedirán el paso antes de que llegue al vestíbulo», explicó Miller con gravedad. «Necesito pruebas físicas irrefutables de confinamiento ilegal o envenenamiento para que un juez firme una orden de emergencia esta noche. ¿Puedes entrar al despacho privado de Isabella?».
Emma miró el reloj de la pared. Eran las 9:15 de la noche.
—Yo te conseguiré las pruebas —dijo Emma—. Solo asegúrate de tener a tu equipo listo.
Colgó el teléfono, se quitó los guantes de color amarillo brillante y se los metió en el cinturón. La ama de llaves, tranquila y obediente, se había marchado.
Emma iba a la guerra por Ethan.
Capítulo 2 – LA CÓMODA NEGRA
La suite principal del tercer piso estaba completamente a oscuras, aislada del ruido de la gran gala que se celebraba en la planta principal.
Emma se deslizó por las pesadas puertas de caoba, sus zapatos de suela de goma suave rozando silenciosamente las alfombras persas. Cerró con llave la puerta de la suite principal desde dentro, dándose así unos valiosos minutos por si alguien intentaba entrar.
La habitación olía a un costoso perfume de rosas de Damasco, a un ambientador de lavanda para ropa y a un sutil olor metálico que le recordaba a Emma a la sala de un hospital.
Se dirigió directamente al estudio privado de Isabella, una habitación esquinera lujosamente decorada con ventanales que iban del suelo al techo y daban a Central Park. En el centro de la habitación se encontraba una cómoda lacada en negro, tallada a mano e importada de Francia, cerrada con una pesada cerradura de latón.
Emma no perdió el tiempo buscando una llave.
