Durante los cinco años que trabajó para la familia Sterling, había limpiado cada centímetro cuadrado de la casa. Conocía todos los secretos arquitectónicos, cada panel oculto y la ubicación de cada llave de repuesto. Metió la mano bajo el hogar de mármol de la chimenea, sacó una pequeña herramienta de alambre para chimeneas e insertó la punta metálica curva en la cerradura negra de la cómoda.

Con un giro experto, perfeccionado tras años de arreglar cajones antiguos atascados, logró abrir el vaso.

Hacer clic.

El cajón superior se deslizó suavemente para abrirse.

En su interior había tres gruesos cuadernos de cuero, dos pasaportes con nombres diferentes que llevaban la foto de Isabella y docenas de pequeños frascos de vidrio ámbar envueltos en algodón.

Emma sacó uno de los frascos y lo sostuvo a contraluz, bajo la tenue luz que entraba por la ventana.

La etiqueta decía: Cloruro de succinilcolina — 20 mg/ml.

Se trataba de un potente agente bloqueador neuromuscular, un fármaco que inducía una parálisis muscular total, provocando insuficiencia respiratoria y dejando a la víctima completamente consciente, al tanto de todo, pero totalmente incapaz de moverse, hablar o pedir ayuda.

Las manos de Emma temblaban de puro e incondicional horror.

Se trataba del mismo fármaco que había matado a Eleanor Sterling tres años atrás. En aquel entonces, los médicos atribuyeron la repentina y aterradora muerte de Eleanor a un trastorno neurológico agresivo y poco común que le provocó un paro cardíaco. Pero ahora, al ver esos frascos guardados en el cajón personal de Isabella, la verdad se hizo evidente.

Isabella no se había casado con William solo por su dinero.

Ella había eliminado sistemáticamente a su primera esposa, esperó tres años para posicionarse como su nueva esposa y ahora estaba eliminando a su único heredero para asegurarse de que el imperio inmobiliario de cuarenta mil millones de dólares de William pasara por completo a ella tras su eventual muerte.

Emma sacó su teléfono inteligente y tomó fotografías rápidas y nítidas de cada uno de los frascos, los pasaportes falsos y las páginas del diario de cuero.

Ella hojeó el primer diario.

Las anotaciones estaban escritas con la caligrafía pulcra y elegante de Isabella, y detallaban una cronología fría y calculada que abarcaba cinco años:

14 de junio: La dosis de Eleanor se aumentó a 10 mg diarios. Comienza a sentir fatiga muscular. Los médicos sospechan ELA. Perfecto.

22 de agosto: Eleanor falleció. Se organizó el funeral. William está destrozado. Primera fase completada.

10 de marzo: William acepta mi invitación a la gala benéfica en París. Comienza el noviazgo.

2 de noviembre: Matrimonio formalizado. Ethan es el último obstáculo. Recuerda demasiados detalles de la noche en que murió su madre. Afirma haberme visto en el jardín antes de que se desplomara.

18 de octubre: Ethan fue puesto a salvo en la bóveda de carbón del Ala Oeste. Se inició el esquema de dosificación. La muerte se registrará como insuficiencia pulmonar pediátrica aguda.

Emma sintió un sudor frío recorrerle la frente. Ethan no había sido escondido solo porque estorbaba. ¡Lo estaban asesinando por haber presenciado el asesinato de su madre!

De repente, un suave sonido metálico resonó desde el dormitorio principal.

Las puertas dobles, que estaban cerradas con llave, se sacudían desde el exterior.

—¿Emma? —preguntó William Sterling desde el pasillo, con la voz ligeramente ronca por el champán—. ¿Hay alguien ahí dentro? Isabella, cariño, ¿eres tú?

Entonces, una voz más aguda y fría lo interrumpió.

—William, retrocede —ordenó la voz grave de Frank Vance desde el pasillo—. El sistema de seguridad principal muestra que la luz del estudio del tercer piso se encendió hace dos minutos. Alguien logró burlar la cerradura principal.

La sangre de Emma se heló.

Cerró de golpe el cajón negro de la cómoda, lo aseguró con la herramienta de alambre y metió el teléfono inteligente en el bolsillo del delantal. Miró frenéticamente alrededor del estudio. No había balcón, ni segunda salida, y el pasillo estaba bloqueado por William y el jefe de seguridad.

La manija de la puerta vibró violentamente cuando Frank insertó una llave maestra en la cerradura.

Emma corrió hacia la esquina del estudio, donde un pequeño montaplatos de servicio —utilizado por las amas de llaves para enviar la ropa entre los tres pisos— estaba oculto tras una cortina decorativa de terciopelo.

Apartó la cortina de un tirón, abrió la pequeña trampilla de madera y se metió a duras penas por el estrecho y oscuro hueco de madera.

¡Agarró el pesado sistema de poleas justo cuando la puerta del dormitorio principal se abrió de golpe!

—¡REGISTREN LA HABITACIÓN! —gritó Frank, mientras sus pesadas botas resonaban contra el suelo—. ¡Revisen el estudio!

Emma tiró de la pesada cuerda, descendiendo poco a poco por el oscuro pozo, conteniendo la respiración, aterrorizada de que las viejas cuerdas de madera crujieran bajo su peso.