A través de las estrechas rendijas de la puerta del montaplatos del tercer piso, vio a Frank Vance entrar en el estudio con una pistola con silenciador desenfundada, seguido de William Sterling, que parecía confundido y desaliñado.

—Aquí no hay nadie, Frank —murmuró William, apoyándose en el marco de la puerta—. Estás siendo paranoico. Probablemente fue Emma quien apagó las luces.

—Emma no está arriba, señor Sterling —dijo Frank con frialdad, guardando su arma mientras se acercaba a la chimenea—. Acabo de revisar el registro de seguridad. Su teléfono emitió una señal cerca del pasillo de servicio hace veinte minutos. Ella lo sabe.

William frunció el ceño. “¿Saber qué? ¿De qué estás hablando, Frank?”

Isabella entró en el estudio, su vestido de satén color marfil susurró suavemente. Miró a su alrededor, y sus ojos se posaron al instante en la cómoda negra.

Se acercó, tocó la cerradura y su rostro se transformó en una máscara de furia asesina.

—Ella forzó la cerradura —siseó Isabella, volviéndose hacia su hermano—. Se llevó los frascos, Frank. Sabe lo de Eleanor y sabe dónde está Ethan.

William miró alternativamente a su esposa y a su cuñado, con el rostro pálido por la confusión. “Isabella… ¿a qué te refieres con dónde está Ethan? ¡Ethan está en Maine, en la casa de verano de tu hermana!”

Isabella se volvió hacia su marido, con el rostro transformado en una expresión de lástima terriblemente falsa. Se acercó, tomó las manos de William entre las suyas y lo miró a los ojos.

“Oh, William… mi pobre, dulce e ingenuo esposo”, ronroneó Isabella suavemente. “Ethan no está en Maine. Ethan ha estado abajo todo el tiempo. Y me temo… que no va a despertar mañana.”

William la miró fijamente, con la boca abierta de incredulidad. “¿Qué… qué dijiste?”

—Frank —ordenó Isabella, con la voz gélida—. Encuentra a Emma. Mátala, quítale el teléfono y tira su cuerpo al río. Salimos para el aeropuerto en veinte minutos.

Capítulo 3 – LA PERSECUCIÓN EN LAS SOMBRAS

La cabina del montaplatos traqueteó suavemente mientras Emma se dejaba caer los últimos tres metros por el oscuro hueco, aterrizando con un golpe sordo en el suelo de piedra de la cocina del sótano.

El polvo le llenó la garganta, pero se obligó a no toser.

Salió a trompicones de la pequeña caja de madera, cayendo de rodillas sobre el frío hormigón. El sótano estaba completamente a oscuras, iluminado únicamente por el tenue resplandor verde de las señales de salida de emergencia y el zumbido rítmico de los generadores industriales de climatización de la mansión.

Sacó su teléfono. La batería estaba al doce por ciento.

Inmediatamente abrió su aplicación de mensajería y envió todas las fotografías —los viales de succinilcolina, los pasaportes falsos y las páginas del diario de Isabella— directamente al detective Miller.

Debajo de las imágenes, escribió tres palabras: SE VAN.

Un icono de error rojo apareció brevemente en la pantalla: SEÑAL PERDIDA: RED DEL SUBSÓTANO BLOQUEADA.

—¡No, no, no! —susurró Emma frenéticamente, sosteniendo el teléfono en alto mientras retrocedía hacia el oscuro pasillo. Las gruesas paredes de hormigón armado y las vigas de hierro del sótano bloqueaban por completo la señal de su celular.

Necesitaba llegar al pasillo de servicio de la planta principal para enviar los archivos y abrir la trampilla oculta antes de que Frank Vance la alcanzara.

De repente, la pesada puerta metálica que se encontraba en lo alto de las escaleras del sótano se abrió de golpe.

Un haz de luz táctica brillante y de alta intensidad atravesó la penumbra, recorriendo el suelo de hormigón.

Unos pasos pesados ​​y pausados ​​comenzaron a descender por las escaleras de hierro.

—Sé que puedes oírme, Emma —la voz de Frank resonó por la escalera de cemento, fría, tranquila y distante—. Eres una chica inteligente. Trabajaste mucho para pagar la matrícula universitaria de tu hermana pequeña, ¿verdad? Sería una verdadera lástima que le ocurriera algo a ella también.

Emma se metió detrás de una lavadora industrial, respirando con dificultad y en silencio. Buscó su cinturón y cerró la mano alrededor de su pesada botella de latón para limpieza y un bote de desengrasante industrial en aerosol.

—Isabella y yo llevamos siete años construyendo este negocio, Emma —continuó Frank, mientras sus pasos llegaban al pie de la escalera. El haz de su linterna parpadeó sobre las lavadoras, rozándola por centímetros—. ¿De verdad crees que una empleada doméstica va a arruinar una adquisición de cuarenta mil millones de dólares? William Sterling es débil. Su primera esposa era débil. Y su hijo es débil. No se merecen esa fortuna. Nosotros sí.

El haz de la linterna iluminó directamente la lavadora industrial detrás de la que se escondía Emma.

Frank sonrió, sacó su pistola con silenciador de su abrigo y avanzó con metódica lentitud.

“Sal, Emma. Date prisa.”