J’avais envie de balayer tout ça d’un revers de main, de considérer ça comme une nouvelle tentative pour me ramener dans le monde d’Adrian.

Mais un fait refusait de me quitter.

Il m’avait envoyé lui-même les documents.

Ne me menacez pas.

Ne pas exiger mon retour.

Pour me montrer quelque chose que ma propre famille m’avait caché.

Ce soir-là, j’ai réservé un train pour le Kent.

Amara a insisté pour venir, même si je lui avais dit que ce n’était pas nécessaire.

« Tu me connais depuis trois semaines », ai-je dit.

« Exactement », répondit-elle. « C’est suffisamment long pour savoir que vous prenez des décisions immédiatement après avoir dit le contraire. »

“Je ne sais pas.”

“Tu fais.”

Le lendemain matin, nous étions sur le quai, sous un ciel couleur de pierre mouillée. Le train arriva silencieusement et nous trouvâmes des places côté fenêtre.

Pendant la majeure partie du trajet, aucun de nous deux n’a parlé.

Plus nous nous éloignions de Londres, plus le paysage s’adoucissait. Les bâtiments en briques laissaient place à des champs ouverts, des haies et des collines lointaines estompées par la brume.

Lorsque nous sommes arrivés à la petite gare près de Bellwether House, une voiture nous attendait.

Le chauffeur est sorti.

Il n’était pas un homme d’Adrian. Je l’ai reconnu au bout d’un instant.

« C’est M. Bennett qui m’a envoyé », a-t-il dit.

J’ai ressenti une pointe d’irritation.

« Je ne lui ai pas demandé. »

« Il savait que tu pourrais venir. »

« Bien sûr que oui. »

Le chauffeur semblait mal à l’aise. « Il a dit que vous ne devriez pas voyager seule. »

« Je ne suis pas seul. »

Il jeta un coup d’œil à Amara.

« Alors je vous conduirai tous les deux. »

Nous avons accepté parce que la pluie avait recommencé et parce que refuser toute forme d’aide n’était pas la même chose qu’être indépendant.

La route menant à Bellwether House serpentait à travers des villages paisibles et de hautes rangées d’arbres. La propriété apparaissait au bout d’un chemin étroit, entourée de jardins et de vieux murs de pierre.

Ce n’était pas un manoir.

C’était une grande maison accueillante, avec de larges fenêtres, une porte d’entrée bleue et des jardinières sous les appuis de fenêtre. De la fumée s’échappait d’une cheminée.

Pour une raison inconnue, cela m’a provoqué une douleur à la poitrine.

Une femme a ouvert la porte avant que nous n’y arrivions.

Elle devait avoir une cinquantaine d’années environ, avec des cheveux bruns aux reflets argentés et un sourire doux et incertain.

Son regard s’est posé sur mon visage.

Pendant un instant, aucun de nous deux n’a bougé.

Puis elle murmura : « Tu as les yeux de ta mère. »

Je ne pouvais plus respirer.

Elle monta sur le porche.

« Je suis Eleanor. »

Derrière elle, sur une table dans le hall d’entrée, se trouvait une photographie encadrée.

Ma mère y participait.

Elle paraissait plus jeune que je ne l’avais jamais vue, peut-être vingt ans, riant à côté d’une femme qui avait les mêmes yeux, la même bouche et la même légère inclinaison de la tête.

À côté d’eux se tenait Adrian.

Il était beaucoup plus jeune, peut-être vingt-deux ans.

Et sa main reposait, protectrice, sur l’épaule d’Eleanor.

J’ai contemplé la photographie.

Eleanor suivit mon regard.

« Il a promis à votre mère qu’il prendrait soin de moi », a-t-elle dit.

Mon cœur s’est mis à battre la chamade.

« Pourquoi ne me l’a-t-il jamais dit ? »

L’expression d’Eleanor changea.

« Parce que ta mère lui a demandé de ne pas le faire. »

« Ce n’est pas la seule raison, n’est-ce pas ? »

Elle regarda vers le couloir, où une autre photographie était à moitié cachée sous une pile de papiers.

Puis elle a dit doucement : « Non. »

Je suis entré.

“Ce qui s’est passé?”

Eleanor ferma la porte derrière nous.

« Adrian n’a pas gardé le secret concernant votre tante parce qu’il en avait honte », a-t-elle dit. « Il l’a gardé secret parce que quelqu’un la recherchait. »

“OMS?”

Avant qu’Eleanor puisse répondre, une voix d’homme se fit entendre depuis le bureau.

« Claire. »

Je me suis retourné.

Adrian se tenait sur le seuil.

Il avait l’air épuisé, mais pas surpris.

Et dans sa main se trouvait une enveloppe scellée portant l’écriture de ma mère.

 

Je ne pouvais pas bouger.

Adrian se tenait dans l’embrasure de la porte du bureau, une main appuyée contre le cadre, l’enveloppe scellée soigneusement tenue entre les doigts de son autre main.

Il était différent de l’homme qui m’avait poursuivi à travers O’Hare.

Il n’y avait ni colère désordonnée, ni injonction à rentrer, ni ordre sec déguisé en sollicitude. Son costume était sombre et parfaitement coupé, mais le col de sa chemise était ouvert et la fatigue se lisait dans ses yeux.