La suegra de mi hija la abofeteó y le gritó.

«Diane está en el St. Regis», dijo Arthur. «Se registró a las dos de la madrugada. Dice que Robert tomó el teléfono de Emily, desactivó el sistema de rastreo de su coche y la llevó a Manhattan. Robert le ha bloqueado el acceso a las cuentas de Greenwich».

Margaret soltó un bufido seco y desdeñoso. «Robert Carter es un contratista con dinero. Eso es todo lo que ha sido siempre. Tiene el instinto social de una excavadora. Cree que, por ser dueño de unas cuantas canteras de grava y algunos puertos secundarios en Nueva Jersey, puede imponer su voluntad a esta familia».

—Él construyó Apex Meridian, Margaret —murmuró Arthur, deteniendo su tenedor—. Apex no es una cantera de grava. Gestionan once mil millones de dólares.

—¡Y el noventa por ciento pertenece a las juntas de pensiones estatales y a los fondos soberanos noruegos! —espetó Margaret, dejando caer su taza de porcelana con un fuerte golpe—. ¡Es un gestor de activos, Arthur! ¡Un simple oficinista de las pensiones de los sindicatos municipales! No es dueño de ese dinero; solo lo maneja. No se atrevería a iniciar una disputa pública con nosotros. Arruinaría su reputación ante las juntas conservadoras. Además, Emily está casada con Nathan. Tenemos al nieto en brazos. Ese niño es un Whitmore.

Nathan entró al solárium por las puertas francesas. Llevaba su chaqueta de forro polar para correr, el rostro pálido y ojeras marcadas. No se había afeitado. Tenía las manos metidas en los bolsillos y los hombros encorvados, como si fuera a caminar bajo una lluvia fría.

—¿Está despierto Leo? —preguntó Nathan.

—La niñera Rosa lo llevó al prado de los ponis hace una hora —dijo Margaret con suavidad—. Siéntate, cariño. Toma un té. Te ves pálido.

—Mamá, Emily no contesta los mensajes —dijo Nathan, caminando de un lado a otro detrás de la silla de su padre—. Ni siquiera le llegan. Desactivó iMessage. Sacó su pasaporte de la caja fuerte de la despensa antes de salir anoche.

—Claro que se llevó el pasaporte, cariño. Está exagerando. Su madre dice que siempre ha tenido esta tendencia histérica cuando se siente acorralada. Se quedará dos días en la lúgubre casa de Robert, se enfrentará a la realidad de ser una madre soltera divorciada sin ingresos y volverá a entrar por esa puerta el domingo por la tarde. Margaret cogió su cuchillo de mantequilla. —Y cuando lo haga, Nathan, no te disculparás. Le dirás que su comportamiento fue inaceptable, que debe dimitir inmediatamente de ese ridículo colectivo de diseño en Beacon y que sus pequeños proyectos arquitectónicos se limitarán a decorar las salas del comité para la gala del hospital.

—Ella diseñó toda la biblioteca pública, mamá —murmuró Nathan, dejándose caer en una silla—. Empiezan las obras en marzo.

«Es una caja de bloques de cemento para que los niños desfavorecidos lean cómics», dijo Margaret con frialdad. «No es una profesión. Es una vergüenza que la nuera de Arthur Whitmore cobre un sueldo por hora de un ayuntamiento».

Sonó el teléfono fijo de la cómoda. No era el interfono doméstico, sino la línea privada cableada que solo utilizaban los directores y asesores legales de Arthur.

Arthur extendió la mano hacia atrás y levantó el receptor. “Whitmore.”

Nathan observó el rostro de su padre.

En el lapso de doce segundos, el rubor rojizo posterior al Día de Acción de Gracias desapareció de la piel de Arthur Whitmore, dejando una palidez cerosa, grisácea y amarillenta que lo hacía parecer veinte años mayor. Su mandíbula se desencajó ligeramente. El cuchillo de mantequilla plateado que sostenía en su mano derecha se le resbaló de los dedos, cayendo con un golpe sordo y pegajoso sobre el mantel blanco de lino.

—¿Qué quieres decir con congelado? —preguntó Arthur. Su voz había perdido su autoridad resonante, propia de una sala de juntas; era débil, temblorosa como pergamino seco—. ¿Bajo qué autoridad? Esa instalación tiene treinta días antes de la auditoría de renovación.

Margaret frunció el ceño y bajó el periódico. “¿Arthur? ¿Quién es ese?”

Arthur no le contestó. Apretó el auricular contra su oído. “¿Quién autorizó la asignación? El grupo de Zúrich me aseguró que no trasladarían el documento sin avisar con treinta días de antelación al patrocinador principal.”

Un largo silencio. A través del receptor, Nathan pudo oír el débil y rápido crujido de un abogado que hablaba a la velocidad de una ametralladora desde una oficina en Manhattan.

—¿Apex? —susurró Arthur. La palabra sonó como un pulmón colapsando—. ¿Apex Meridian compró toda la estructura del entresuelo? ¿Cuándo?

Escuchó durante otros cinco segundos.

—¿Ambos tramos? —preguntó con voz ronca—. Son ochenta y dos millones de dólares. ¿De dónde sacaron la liquidez adicional en un día festivo bancario?

Dejó caer el teléfono. No aterrizó en la base; rebotó en el aparador de caoba pulida y se balanceó por su cable en espiral, golpeando el zócalo con un sordo y rítmico *toc… toc… toc*.

—¡Arthur! —Margaret se puso de pie, con sus plumas color lavanda temblando—. ¿Qué significa esto? ¡Contesta el teléfono!

Arthur se giró para mirar a su hijo. Tenía los ojos muy abiertos, llorosos y completamente vacíos.

—Nathan —dijo Arthur.

“¿Papá?”

“¿Qué hiciste con la cuenta de depósito en garantía en Merrill?”

Nathan dejó de respirar. Sacó las manos de los bolsillos y sus dedos arañaron involuntariamente la tela polar de su chaleco. “¿Qué… de qué estás hablando?”

—La cuenta de depósito en garantía para los bonos de excavación de la calle 44 —dijo Arthur, con la voz cada vez más aguda, casi un susurro, que se convirtió en un chillido seco y áspero—. ¡Esa en la que solo tú tenías la firma gracias a tu licencia de corredor de bolsa! ¿Qué hiciste con ella hace tres semanas?